A ARTE DE EDUARDO SCHLOESSER

HOJE, INFELIZMENTE NÃO TEM ILUSTRAÇÃO.

2012-02-09T14:03:00.000-08:00

Amanhã provavelmente não vou conseguir chegar perto do computador, logo cedo saio para resolver algumas coisas, voltando à tarde vou direto pra prancheta, por isto faço a minha postagem hoje para desejar a todos um bom descanso neste fim de semana.

Bem, o meu planejamento para a sexta é este, mas o bom Deus é quem sabe, nós, coitados, não fazemos ideia do que virá a seguir. Digo isto por causa do falecimento do Mauro dos Prazeres, um dos fundadores da Devir, fato que me causou tristeza. Pra falar a verdade eu não o conhecia direito, cheguei a velo uma pá de vezes e em todas trocamos palavras gentis, ele era muito receptivo e simpático ao meu trabalho mas nunca nos aprofundamos em nenhum assunto, nem mesmo a respeito de quadrinhos, havia sim aquela sensação de respeito mútuo, como se intuíssemos o que cada um representava neste meio tão cheio de soberba, sem que precisássemos usar palavras. Morreu jovem, 55 anos, disseram. Pena. Pesa na alma saber que quanto mais durarmos nesta terra mais pessoas queridas veremos partir, principalmente as boas.

Igualmente foi embora de forma prematura o cantor Wando. Também lamento. E vejam bem, nunca tive um disco dele, minha praia musical sempre foi outra, talentoso ele era, o que ele se propôs a fazer, fez muito bem, com classe. Mas num meio tão cheio de merdões que infestam o universo artístico brasileiro, um cara boa praça como o Wando, vai fazer falta, ah se vai! Ele o Mauro eram esses tipos assim, tranquilos, educados, nada jactanciosos (pelos menos não o demonstravam) e isto está ficando raro.

O post de hoje fica sem desenho, tentei de todo jeito e não consigo baixar a imagem, tampouco consigo responder aos comentários. Talvez seja problema do navegador, mas não estou com tempo para descobrir a causa. Peço que me desculpem.
Abraços a todos e grato pelas visitas.

MAIS ALGUNS SEM O AUXÍLIO DO LÁPIS E DA BORRACHA.

2012-02-08T06:54:00.000-08:00

Meu pai está de novo na UTI, desta vez com um quadro grave de pneumonia. Isto já faz uns dias. Não comentei antes porque tenho refletido muito se devo postar problemas domésticos aqui, afinal diz respeito também à minha família. Meus irmãos são muito discretos, e sempre fico desassossegado ao abordar um assunto que afete eles de forma direta. Mas as vezes não dá pra evitar.
Neste presente caso, penso que ele interfere tanto no meu estado psicológico que evitar comenta-lo com vocês (que tem a gentileza de ler as coisas que escrevo) seria como tentar me proteger do sol com uma peneira. Há sim esta necessidade de desabafo e estes tempos tem sido particularmente pesados. Minha esposa também não anda muito bem, foi muito estresse no começo do ano e agora a fatura está sendo cobrada.

Como já disse aqui, ao invés de aumentarem o valor das ilustrações, diminuíram. Esta semana seria época de pagamento, mas os contratos foram suspensos até a semana seguinte. Deram sei lá que justificativa, o problema é que os boletos para pagamento, todos datados para esta semana, não querem saber.

Também estou com meu molar esquerdo sensível, não consigo mastigar o alimento sem uma ponta de desconforto. Ontem eu e Verônica fomos ao dentista, chegamos cedo pois tínhamos hora marcada, mas por azar, foi a manhã das emergências, nestes casos eles tem prioridade, por isto saimos de lá tarde. Eu sempre levo um livro pra ler enquanto espero, mas o volume da tv estava mais alto que o normal, e embora eu estivesse num ponto da sala onde não podia visualizar o monitor, a voz monótona da apresetadora e seu papagaio putanheiro e sem graça não permitiram me concentrar nas palavras impressas, uma das matérias era sobre a rainha da Inglaterra, parece que ela completa anos de alguma coisa que não me interessa, quem falava nesta hora era um conhecido do jornal matinal da Globo, alíás, o mesmo tema já tinha sido debatido no programa anterior. Insuportável.
Comecei a observar as pessoas ao redor, uma coroa toda metida, de bermuda branca, foi ao banheiro pela segunda vez, quando ela saiu, falei para Verõnica: "Amorzão, acho que aquela mulher deu uma cagada das boas!" Ela: "Nossa! Por que você acha isto?" "Tô exercitando meu lado Sherlock Holmes - falei - ela demorou mais que o normal pra quem ia fazer xixi, e depois, desta vez ela insistiu em fechar a porta ao sair, algo que ela não fez da primeira vez. Bingo!" Ela riu e balançou a cabeça, como quem diz, "Você não cresce mesmo". Este sorriso dela é um dos motivos que me fazem continuar.
O dentista (um cara muito boa praça) chorou um pouco dizendo que os planos são caros pros usuários e o que repassam pros médicos é uma miséria. Eu devolvi falando sobre a exploração imobiliaria no bairro de Candeias onde moro, do aumento abusivo do meu aluguel, aí ele mexeu no meu dente e ele ficou sensível como eu disse a princípio.

Bem, as artes continuam, sou obrigado a pegar dois ou três trabalhos ao mesmo tempo pra que a renda permaneça a mesma. Aí me atrapalho todo e meus projetos pessoais como aquele Edgar Alan Poe continuam no limbo, esperando.
Os desenhos de hoje são do meu sketchbook.

DIVULGANDO A CRIAÇÃO.

2012-02-06T15:22:00.000-08:00

Se os outros não falam a gente tem que falar.
Não é surpresa que quase nenhum site ou blog especializado em HQs tenha resenhado minha última publicação em quadrinhos. O MdM foi uma grata surpresa, eles inclusive elegeram Zé Gatão-Memento Mori o melhor quadrinho nacional de 2011, o blog Cocô na Cuia (sim, o nome é este mesmo) fez uma menção honrosa ao álbum.

Semana passada, o Leandro Luigi Del Manto, editor da Devir, me enviou esta nota do jornal "A Tarde" (Salvador-BA) comentando brevemente a publicação.
Se você que me segue e gosta de quadrinhos ainda não leu esta graphic novel cheia de bichos violentos, acho que deveria pensar de novo.

SUSTENTABILIDADE

2012-02-03T04:04:00.000-08:00

Pra fechar a semana um esboço para um projeto de cartilha sobre sustentabilidade. Não gostaram das amostras de traço que enviei. Como nunca mais entraram em contato, presumo que tenham arrumado um desenhista melhor. Uso a palavra "melhor" por causa de um assunto abordado num dos e-mails entre os editores: "Acho que encontramos um artista melhor na praça". Normal.
Bom fim de semana a todos.

O JUIZ DE PAZ NA ROÇA (01)

2012-02-01T03:10:00.000-08:00

O Juiz De Paz Na Roça é uma divertida peça de teatro do Martins Pena. Lembro de ver, nos tempos da faculdade, um grupo ensaiando esta história para uma apresentação.
Para ilustrar o tema, tentei uma abordagem diferente, com grossas camadas de pincél, algo mais duro e mais frio.

ANATOMIA DE SUPER HERÓIS (CAPA RECUSADA)

2012-01-30T04:03:00.000-08:00

Bom início de semana a todos.
O curso de super-heróis que tinha idealizado e que foi comentado tantas vezes aqui neste blog vai virar um álbum de anatomia com algumas considerações minhas sobre os superseres e a forma como concebe-los. Não foi o que havia planejado desde o princípio mas mesmo assim é uma boa notícia, uma vez que boa parte dele (senão a melhor) virá a público numa edição com excelente acabamento gráfico como é comum a Editora Criativo fazer.
Quando sairá? Ainda não há previsão certa, mas é para breve. Devo confessar que alguma demora será culpa minha, tenho que retrabalhar alguns textos e imagens e como estou com pouco tempo, deverei faze-lo nos meus intervalos de trabalho.
Criei esta capa para o livro mas foi rejeitada, não porque tenham achado ruim, mas eles querem manter um padrão e esta foge totalmente da proposta. Terei que fazer outra assim que puder.
A gente segue se falando.

ZÉ GATÃO (FanArt)

2012-01-27T16:47:00.000-08:00

Apesar do acumulo de trabalhos (mais do que estou podendo dar conta), ontem não labutei, tinha que resolver umas coisas em Recife e no final da tarde fui, como de praxe, a um estúdio de animação encher o saco dos amigos que tenho por lá. Como sempre fui muito bem recebido. Inclusive desta vez com este desenho do Zé Gatão realizado pelo André Rodrigues, um excelente animador, ilustrador e quadrinista. Segundo ele, após reler o álbum branco (o primeirão), ele sentiu compulsão de retratar o felino segundo sua visão do mesmo. É muito legal isto, ver seu personagem nos traços de outros artistas jovens e talentosos.
Valeu André, fica aqui registrado a sua arte e a minha gratidão.
A todos um excelente final de semana.

RUNNING.

2012-01-25T07:39:00.000-08:00

Quando moleque uma das minhas brincadeiras preferidas, principalmente nos pátios das escolas, era o tal do pique-pega (era assim que chamávamos). Se você era o perseguidor corria atrás da sua vítima (geralmente o mais lerdo) até tocar nele, aí ele virava o caçador. Havia uma variante em que se você encostava na pessoa ela tinha que ficar "congelada" no local até que algum amigo a tocasse de novo para ela poder se mover novamente. Nesta versão você só poderia deixar de ser perseguidor após congelar um número X de amigos, acho que era isto, não lembro bem. O fato é que se me deixassem, era capaz de brincar disto o dia todo. Havia um emoção quase inigualável ao fugir de alguém prestes a lhe agarrar, só comparável à frustração de quase alcançar um companheiro, senti-lo a poucos centímetros de sua mão e ele de repente te dando um "olé", virava bruscamente para a esquerda ou para a direita, ou ganhando distância num súbito recobramento de ânimo.

Penso mesmo que fui um dos últimos a dar adeus a esta parte da infância, muitos amigos na hora do recreio, já em Brasília, na quinta série, preferiam ficar observando as garotas enquanto eu me divertia correndo da molecada. Eita, que tempos bons!

Hoje a corrida continua, mas a emoção de ter as mãos muito próximas de tocar o objeto desejado, quase te-lo ao alcance e velo ganhar terreno, é bem diferente. Hoje com o fôlego mais curto, os objetivos, as presas, ganham uma distância muito grande logo nos primeiros momentos de caçada. Você só pode olha-los fugindo ao longe, desapontado, recuperando ar, esperando outra oportunidade.

O desenho desta quarta é o esboço rápido para um projeto sobre sustentabilidade. Foi recusado, apesar de ser só um esboço, acharam mal feito.

ALGUNS SKETCHES.

2012-01-23T04:27:00.000-08:00

Nesta segunda caí da cama cedo. O tempo mudou aqui em Pernambuco, parece que as chuvas se anteciparam. Minimiza o calor, desperta os insetos e na madrugada tenho que usar o lençol, o que é bom. O caso que é antes das cinco da manhã eu já estava em pé. Seria legal (pois o tempo rende mais), se eu não ficasse com aquela sensação de ressaca o dia todo. Mas bola pra frente que eu tenho muito o que fazer; inclusive, por conta disto é possível que pelos próximos dias eu só consiga postar esboços como estes aqui, feitos para uma nova literatura infantil. São vários rabiscos até chegar àquele aprovado pelos editores. Este acima ainda não foi o escolhido, mas quase.

CABEÇA QUENTE À DERIVA.

2012-01-20T06:40:00.000-08:00

Aqueles que me seguem de forma rotineira já devem saber que meu ano começou em convulsões, ando com a cabeça cheia e humor alterado, tendo que mante-lo calmo e domado a todo custo como uma fera implacável.
Estou me organizando devagar, os primeiros trabalhos já recebem luz verde para começar, então é hora de administrar melhor meu tempo e espanar a poeira da cachola e não dar ouvidos aos ruídos exteriores como contas que chegam, dinheiro que me devem e não pagam e pequenos/grandes aborrecimentos cotidianos. Afinal, o Mestre nos advertiu que esta terra não é lugar de descanso, então não há porque dar lugar à perplexidade e desânimo.
O problema é que as vezes os sucessivos apertos vão me tornando susceptível, e o caldo começa a entornar, por exemplo, hoje pela manhã errei sobre uma pintura quase toda pronta de forma irremediável, não tenho outra alternativa senão recomeça-la, isto redunda em atrasos e pior, um bom trabalho nunca é substituído, há casos em que a substituição fica até superior, mas igual, impossível.
Como se não bastasse o desastre, ao entrar no blogger hoje, removi acidentalmente o comentário de um seguidor, tentei recupera-lo mas infelizmente não teve jeito (acho que o blogger ainda há muito o que melhorar), ao KAISERLEOMON, minhas sinceras desculpas.

Estas duas ilustrações fazem parte do livro Memórias Da Casa Velha do Machado de Assis, um de uma série de livros que ilustrei no ano passado e que já deveriam ter sido publicados mas sofreram atrasos.
Para cada livro eu penso num tipo de tratamento adequado ao desenho, algo que evoque o clima da história da maneira como eu a sinto, se mais claro, mais escuro, com mais (ou menos) hachuras ou limpo e por aí vai. Na maioria das vezes não me importo tanto com cenário ou perfeição da arte, e sim com a composição e a emoção sutil que ela pode provocar. É intuitivo, se tenho ou não sucesso, só o tempo é quem diz, e as vezes nem isso.

Já demorei demais em frente ao computador, minha prancheta é ciumenta.
Um bom fim de semana a todos.

A LEI (NUNCA CUMPRIDA) DO SILÊNCIO.

2012-01-18T06:07:00.000-08:00

Vim parar no nordeste à minha revelia. Passados quase nove anos que aqui estou, ainda ouço a clássica indagação:
"Tá gostando daqui?" Tenho uma resposta pronta, "Me acostumei". Graças a Deus pelo incrível poder de adaptação que possuímos. Eu gostaria muito de me mudar, na verdade mudar de ares, ir para um lugar mais fresco, mas ainda não é possível. Um dos fatores que atrapalham (além do monetário, óbvio) é que sou um tanto acomodado e desorganizado. A cinco anos passados era uma meta que não abandonava meus pensamentos, aí algumas dificuldades foram tomando um corpo maior, o tempo foi passando e cá estou até hoje.
Moro num bom lugar, já disse isso; os loucos que me circunvizinham não chegam a ser um problema de primeira ordem, só o cachorro maluco continua me perturbando com seus latidos insistentes, o que nos leva ao coração desta postagem:
Duas coisas realmente me aborrecem em Pernambuco, é a música que toca por aqui. Longe de mim criticar o gosto musical de alguém, considero o meu bastante eclético, mas o forró- brega que se faz presente (tipo Calipso - e daí pra pior) ouvido em um volume ensurdecedor em cada residência, carro e boteco, é pra deixar qualquer um doido.
Faz um tempo já os telejornais noticiaram a criação de uma tal Lei do Silêncio. Boa, pensei, agora talvez tenhamos um pouco de paz quando alguém exagerar na dose. A tal lei pelo que fiquei sabendo, não vigoraria apenas naqueles horários que sabemos não ser permitido barulho, tipo, depois de 10 da noite e antes de 8 da manhã. Ela valeria pra qualquer um que excedesse um determinado volume de decibéis não importa a hora, ou que este som fosse extremamente irritante. Nestes casos, existe um número para denuncia. Me dou conta de que, ou ninguém se importa com a zoada como eu, ou a tal lei como tantas outras não é posta em prática.
O prédio vizinho ao meu (o do cachorro) está em reforma, os operários começam com a bateção de martelo e aquele irritante som de máquina cortando cerâmica às 7 da manhã.
Faz pouco tempo, eu e Verônica acordamos cedo para uma caminhada e de longe ouvimos um barulho de bate-estacas, daquele maquinário que coloca as fundações dos edifícios, um prédio estava sendo levantado a uns quarteirões do nosso e eram 7:30 da manhã!!! Ninguém se importa ou ninguém dá ouvidos às queixas?
Bem sei que este tipo de coisa não é exclusividade de Jaboatão dos Guararapes, já vi absurdos em Brasília, Rio de Janeiro e São Paulo, mas aqui, creiam, a coisa é aberrativa.
E assim vou tentando sobreviver e trabalhar em meio ao barulho e o calor.

DIAS AMARGOS.

2012-01-16T06:08:00.000-08:00

Minha avó materna era uma pessoa sui generis. Além de gostar de chorar em velórios de gente que ela nem conhecia, também colecionava retratos 3x4. Isso mesmo, o álbum dela (que chega a ser uma relíquia) tá cheio destes retratinhos de pessoas que ela mal tinha contato (ou contato nenhum). Bastava ela ver a pessoa uma vez, para dizer que já a estimava muito, que considerava um filho(a) e pedia uma foto de recordação. Acho que ela fazia isso por causa da sua inigualável carência afetiva; pensava, quem sabe, de forma até inconsciente, que procedendo assim estaria ganhando um amigo quiçá para toda a vida. Claro que existem ali fotos de chegados de infância, amigos próximos e parentes, mas boa parte era de pessoas desconhecidas.
No meio daquilo tudo existem imagens congeladas da vida do meu avô (o velho Schloesser levantando casas), da minha mãe, da infância dos meus irmãos e também algumas fotos minhas, uma em particular tem ocupado minha cabeça nestes últimos dias. Foi tirada em Pirituba, e se não me falha a memória no ano de 1972. Nela, estou de braços cruzados, parado diante do portão da casa onde morávamos, usava cabelos curtíssimos, à moda militar da época, trajando uma calça de tergal azul escuro, uma japona com algumas estampas quadriculadas, se a memória não me trai (não vejo esta imagem a muitos anos) e sapatos pretos. Eu era muito miúdo, acho que pequeno demais para a idade que eu tinha. Parece incrível que com aquela envergadura de pulga, eu passasse por tantas situações tristes. Eu não era um menino travesso, mas era castigado quase sistematicamente. Minha avó me batia por qualquer coisa, até para mostrar aos outros que era durona e tinha pulso firme comigo. Meus irmãos podem não se lembrar, mas o mesmo acontecia com eles. Meu pai, bastava chegar do trabalho com o fígado ruim pra coisa ficar preta; não, preta não, roxa.
Eu sentia muita falta da minha mãe, mesmo com ela ali ao lado. Ela aguentou pressão a vida inteira, não tinha nenhum recurso natural onde se apoiar, e por isto não tinha como se rebelar. A mãe e o marido a sufocavam, cada um a seu modo, levando-a adotar, para não piorar as coisas, uma atitude de omissão (pelo menos é esta a leitura que faço).
A luta não se dava apenas dentro de casa, eu tinha que sobreviver às hienas das ruas e aos valentões da escola.

Acho que um ano após eu ter tirado aquela foto, nós voltamos a residir no centro velho de São Paulo, mais exatamente na Rua Aurora. Fui matriculado no colégio centenário Caetano de Campos que nesta época ficava na Praça da República. Tive que fazer uma prova de admissão e como até aquele momento eu era bom aluno, passei com folga. Era um colégio austero, todos os dias antes de entrarmos para as classes, formávamos fila e com as mãos no coração entoávamos o Hino da Independência, o Hino da Bandeira e o hino Nacional.
A diretora, Dona Carmela, ficava lá no alto da escadaria, como uma divindade, de olhos agudos e pretos, cabelos presos num coque perfeito, blusão de peles e um broche de pedra reluzente.
A sala de aula era tomada por silencio fúnebre, nossa professora, a tia Odete, mulher severa e implacável não admitia bagunça ou conversa. Qualquer deslize e éramos castigados com reguadas, cascudos, beliscões, puxões de cabelo e orelhas. Alguns de nós chegou a levar bofetadas na cara. Eu, uma menina negra, bastante grande para sua idade, e um garoto chamado Camilo éramos suas principais vítimas.
Foi um dos períodos mais duros da minha existência, o clima no lar era complicado e a cidade em si, não era aconchegante, piorava em dias de chuva. Diferente do bairro anterior, eu não brincava fora de casa, os únicos momentos mais alegres (se posso dizer assim) eram no pátio da escola, mas mesmo um ambiente severo como aquele não estava imune à bagunça e à balburdia, posso mesmo dizer que naqueles dias fui testemunha de embates violentos entre meninos na faixa de 11 a 14 anos. Quando garotos de turmas rivais se esbarravam nas brincadeiras de pique-pega, logo um deles berrava a plenos pulmões: "Filho da putaaaaaa!" e se agrediam trocando socos e chutes. Em volta deles um espesso círculo humano de jovens entoavam em uníssono, batendo palmas: "Bicha, bicha, bicha...", para logo serem dispersos pelos bedéis e os brigões levados à secretaria.
Os dias em que haviam aulas de matemática eram um pesadelo em particular. Sempre tive certa dificuldade em entender a matéria e num dia que não dá pra esquecer, a tia Odete explicava algo complicado (seria equação do segundo grau?), ela usava para apontar os números no quadro negro uma espécie de caneta em que ela puxava a ponta e esticava como uma antena interna de rádio. Ela me flagrou conversando com outro menino e disse que se estávamos tão à vontade para bater papo é porque dominávamos a matéria. Fomos convocados a dar a explicação à turma. Primeiro foi o outro garoto (se bem me lembro, também se chamava Eduardo). Ele se saiu bem. Eu que já tinha fobia em ser o centro das atenções, gaguejava como um pateta. Eu não sabia patavina do que estava na losa. Aquele negócio que parecia antena de rádio desceu sobre minha cabeça e braços um sem número de vezes, provocando galos e vergões. Minha humilhação era tanta que eu não sentia vontade de chorar, nem mesmo sentia raiva, eu só queria que aquilo parasse logo, poder voltar pra minha carteira e ficar em paz, a sós comigo mesmo. Neste dia minha mãe apareceu na escola, nem lembro mais porque, e foi até a minha sala. Meu suplício já tinha terminado e lembro da professora pálida e titubeante. Mas eu nunca comentei nada. Neste ponto alguém aí poderia se perguntar: "Os pais dos alunos nunca tomaram uma providência?" Não sei quanto aos demais, mas meu pensamento à época era que se em casa eu apanhava por qualquer besteira, a Dona Odete poderia também faze-lo por um motivo mais justo, afinal ela era a minha professora, e tinham incutido em mim que a escola era uma extensão da minha casa. Não me agradava tampouco a ideia de ser um dedo-duro e principalmente temia o fato de que qualquer manifestação da minha parte pudesse, com uma possível queixa dos meus pais no colégio, me colocar em destaque perante a um grande público. De forma que sempre achei melhor deixar como estava, sempre haveria uma situação pior pra passar e nem em todas encontraríamos a proteção desejada. Seria melhor eu ir aprendendo desde cedo. E assim fui sobrevivendo naquele local que mais parecia uma prisão, ou um quartel militar, pra mim dava no mesmo.

Devo deixar claro aqui que apesar do rigorosismo de minha avó, eu a amava com amor incondicional e sua morte deixou uma lacuna nunca preenchida.
Quando moleque eu admirava meu pai, sua fisionomia fechada, suas observações sempre ferinas, sua gravata e paletó, seu jeito positivo e nada covarde perante pessoas de maior envergadura, fossem físicas ou de ordem social.
Quando o final do ano letivo chegou e nos despedimos da tia Odete, foi com tristeza. Ela era rígida, mas ensinava como ninguém, contava histórias e casos como a nos preparar para a vida.
Digo isto por não concordar em absoluto com as intenções do governo em tirar dos pais o direito de disciplinarem seus filhos como melhor lhes aprouver.
Hoje vejo meninas de 12, 13 anos tomando decisões independente das opiniões de seus genitores e crianças de colo literalmente esbofeteando suas mães. Nas escolas, uma legião de mentecaptos ameaçam os professores na certeza de que são intocáveis.

Minha infância não precisava ser tão amarga, e o mundo de hoje não devia ser tão carente de sensibilidade e inteligência. O pior é saber que a maioria de nós é incapaz de encontrar o meio termo.

HIDRA.

2012-01-11T13:29:00.000-08:00

Boa noite, amadas e amados, estou um pouco distante deste nosso espaço. Tenho tido vontade de colocar aqui mais algumas memórias e idéias sobre este pobre mundo louco, mas não tenho conseguido tempo e a devida paz de espírito para faze-lo. Nada demais, são coisas do dia-a-dia, os velhos dragões de sempre, só que antes me parecia que a cada cabeça cortada surgia duas no lugar, agora são quatro substituindo aquela decepada. Nada a fazer senão tocar a vida com honra até o dia derradeiro.

Esta semana dou início a uma nova literatura infantil. O interessante é que alguns dias atrás eu reivindicara da editora um aumento no valor das ilustrações, uma vez que o mesmo preço é cobrado a pelo menos quatro ou cinco anos. Para minha surpresa reduziram o valor em 300 reais. Liguei para saber o porque e me responderam que a verba destinada às artes dos livros agora é menor. Isto porque uns desenhistas de São Paulo, que estão trabalhando por um valor bem reduzido, resolveu "quebrar" o mercado.
Tudo que posso fazer é engolir seco e sem água e continuar a produzir o melhor que possa na esperança que um novo caminho surja ou que este quadro mude.

A ilustração abaixo faz parte de "Memórias Da Casa Velha" do Machado de Assis, e reflete bem o que vai pelo meu interior.

POUCAS PALAVRAS.

2012-01-06T15:46:00.000-08:00

Esta primeira semana de 2012 foi atribulada, mas as coisas aos poucos vão entrando nos eixos, os trabalhos começam a aparecer e os velhos problemas vão envelhecendo cada vez mais, logo, quem sabe, alguém note que já passaram da validade faz tempo e tome uma providencia, ou talvez não, acho que minha comodidade na maioria das vezes é que recicla esses aborrecimentos, vai saber.

Bem, como não estou com inspiração para uma postagem mais longa (será que alguém aí suspirou aliviado?) passo aqui apenas para deixar uma arte (faz parte do livro "Memórias Da Casa Velha" do Machado De Assis) e desejar a todos um bom fim de semana.
Até.

ENGRENAGENS ENFERRUJANDO

2012-01-04T08:55:00.000-08:00

Sorry, folks, queria ficar mais um pouco com vocês mas hoje não me encontro muito bem, fica aí um rabisco que fiz aqui na hora. Não que dizer nada, apenas uma viagem doida qualquer.

O ANO NOVO COMEÇA.

2012-01-02T13:54:00.000-08:00

As festas de fim de ano foram legais. Muita agitação e comes e bebes como sempre. A noite de Natal foi melhor, já a passagem de ano foi num certo marasmo.
Na madrugada do dia 01 de janeiro, as 4:00, para ser exato, o telefone tocou e acordei sobressaltado. Alguém que liga numa hora destas não é para dar boas notícias. Dito e feito. Fomos acordados para resolver um problema de família. Pronto, daí foi uma agonia que se prolongou pelo nascer do dia e se delongou por todo o domingo e ainda estamos sentindo os reflexos; infelizmente não posso falar sobre o assunto.
Hoje pela manhã eu já tinha consulta marcada no dentista (meu primeiro compromisso no primeiro dia útil do mês. Legal, né?). Como a ressaca das noites mal dormidas não ia me permitir sentar na prancheta para reiniciar meu trabalho, resolvi ir ao cinema assistir Missão Impossível-O Protocolo Fantasma; sai com quase uma hora de antecedência prevendo que o shopping estaria cheio. Só não imaginava que estivesse TÃO cheio. A fila para os filmes era algo impossível de encarar. Desisti. Retornei para casa (e para o calor que faz nela) bastante frustrado. Mas tudo bem, a boa notícia é que estou motivado (ainda) a pegar o touro da vida pelos chifres.

O site "Melhores do Mundo" (o único até agora que resenhou Zé Gatão - Memento Mori) elegeu este álbum como a melhor HQ nacional de 2011. Fiquei envaidecido. Quem quiser conferir a matéria é só acessar:

http://www.interney.net/blogs/melhoresdomundo/2011/12/29/hqs_melhores_e_piores_de_2011/#more48352

Agora vamos nos preparar para a continuação desta aventura em 2012.

Eu e os entraves da vida, a revanche. Doze rounds. Vai ser uma boa luta.
Alguém aí aposta em mim?

UMA BREVE RETROSPECTIVA.

2011-12-29T17:08:00.000-08:00

Queridos e queridas é isso, o ano de 2011 acena com mãos débeis e cansadas o seu adeus. Passou rápido não foi? Estranha esta rotina de vida que faz com que não observemos adequadamente a passagem do tempo. Como gosto de metáforas, imaginemos uma bela viagem de trem por lugares insólitos e de paisagens exuberantes, ao invés de olharmos pela janela e nos deleitarmos com o panorama, nos fixamos no notebook à nossa frente, nas manchetes de jornais com o celular colado na orelha, e assim perdemos o que Deus nos concede gratuitamente. Daí pensamos, putz, já faz mais de dois anos que Michael Jackson morreu?!? Não foi a seis meses?......... Tá, concordo com vocês, tô sendo piegas pra cacete, eu mesmo passo 80% do meu dia fechado num quartinho que tenho a pachorra de chamar de estúdio pra ganhar a vida e não tenho moral nenhuma pra conclamar a vocês que parem um pouco esta roda viva e subam pra respirar um pouco. Gosto muito do que faço, mas confesso que queria ter ido mais ao cinema, ter caminhado mais ao entardecer na praia com a minha esposa, essas coisas, e isso nem custa muito, basta um pouco mais de ânimo e boa vontade (falo por mim apenas).

Mas malgrado algumas derrapadas ao longo da via, devo dizer que 2011 foi um bom ano pra mim. Ilustrei nove livros de autores clássicos, além de outras artes para os mais variados clientes. Meu personagem voltou à luz do sol após longa hibernação; em agosto foi lançado Grafic Pada Especial Zé Gatão por uma turma que ama as HQs e faz o que pode em prol desta ainda subestimada forma de comunicação e expressão. Em outubro a Devir lançou Zé Gatão-Memento Mori. Que mais eu poderia querer? Sim, esgotar as edições e ser badalado nos telejornais, licenciar o personagem para as mais diversas áreas do entretenimento e assim encher a burra de grana e viajar pelo mundo. Peraí, tudo a seu tempo! Mas falando sério, tô satisfeito sim, há coisas que poderiam ter sido melhores sem precisar sonhar tão alto, como uma melhor remuneração pelas minhas ilustrações, uma maior divulgação e distribuição dos meus livros, mas sabemos que a vida não é perfeita. Perfeito mesmo só Jesus, e é Ele quem concede vida e saúde para mim, para minha companheira, meus pais, minha filha, meus irmãos e os poucos amigos que tenho, e quase sempre esqueço de agradecer a Ele por isto, pois são estas pessoas que Ele permite que estejam ao meu lado (reais e virtuais) que me auxiliam a caminhar por esta longa estrada, não permitindo que eu me prostre à beira dela, como sinto vontade as vezes.

E só pra constar, o Zé Gatão pela P.A.D.A. esgotou sua primeira tiragem.

Eu queria fazer uma ilustração ainda que rápida para turbinar este post, algo rápido e batido como um vovozinho com uma faixa com 2011 em volta de seu corpo cansado passando o cetro para um infante cheio de vitalidade simbolizando 2012, mas não consegui, fica aí a ideia. Ao invés disto fiquem com uma arte de um dos contos do Machado de Assis, creio que as personagens cumprem a função por mim concebida.

A todos vocês meus sinceros votos de boa passagem de ano e que em 2012 todos realizem os seus melhores sonhos.
Saúde, Paz e Pro$peridade.

Nos vemos no ano que vem, se Deus quiser? Eu espero vocês.

PAISAGEM DEPOIS DO NATAL

2011-12-26T06:21:00.000-08:00

Bom dia a todos.
Minha segunda-feira começou com uma sensação de ressaca (não, eu não consumo alcool - não mais). Acho que os comes e bebes do Natal me deixaram preguiçoso, modorrento, apático. Pra piorar estou com torcicolo, devo ter dormido numa posição inadequada esta noite. Arre!

Um fato inédito na minha vida é que depois de muitos anos eu fiquei uns dias sem sentar na minha prancheta (desde sexta-feira última). Bem, ela merece uma folga; eu, ao contrário, estive bem ativo esses dias ocupado com compras, filas e como assistente de cozinha.

Acho que volto ao trabalho hoje, talvez não, sei lá. Sem inspiração para desenhar, nem para escrever.

Uma paisagenzinha para começar a semana.

OS NATAIS DO PASSADO

2011-12-23T05:11:00.000-08:00

Está chegando o Natal de 2011. Para mim pelo menos, é impossível não ficar nostálgico.

Eu e meus irmãos nem sempre gostamos desta festa, e existem dois motivos fortes para isto, em primeiro lugar por sabermos que Jesus, Senhor e Salvador, o aniversariante, é preterido sempre. Alguém vai argumentar que Ele não nasceu no dia 25 de dezembro, né? Pouco importa. Se nós aqui do ocidente escolhemos esta data para comemorar o nascimento do Messias anunciado por Deus desde o Gênesis, então tá valendo. Em segundo lugar porque apesar dos esforços da minha mãe em tornar esta data mais saborosa e colorida, meu pai e seu sistema autocrático sempre deram um jeito de nublar o clima. Era difícil não ter uma rusga quase sempre na hora da ceia. Aliado a estes dois fatores, parecia que neste período nossos dramas pessoais ganhavam uma evidência maior, tornando-nos um pouco mais sorumbáticos. Entretanto hoje, as lembranças biliosas perderam parte do seu amargor, talvez porque a medida que vamos envelhecendo, estas coisas outrora tão vívidas, vão se desbotando, sumindo, encobertas pela poeira do tempo e o que fica são mesmo aquelas que realmente tem valor.
Sempre tivemos mesa farta, além do tradicional peru, uma outra ave desta época, pernil, lentilha, tortas salgadas, farofas, arroz à grega, frutas de diversos tipos e variedade de castanhas, havia até três tipos de sobremesas além da tradicional rabanada. Vinho tinto, cidra e refrigerante à vontade. Parece muito para uma família de 6 pessoas, né? Mas em Brasília sempre tínhamos alguns convidados, nem sempre era alguém tão bem vindo, mas fazer o que se as pessoas apareciam na hora H? Fica disso tudo uma grande saudade, principalmente porque naqueles tempos estávamos todos juntos.

Em São Paulo, embora a mesa continuasse variada (minha mãe gostava de fotografar os belos pratos em cima da mesa), um dos meus irmãos não estava presente - tinha voltado à Capital Federal e se casado - o outro com namorada, as vezes passava a data na casa dos pais da mesma, as vezes minha filha estava presente, outras não. Mas os penetras continuavam. Entre eles havia um senhor vizinho nosso, um compadre do meu pai, (viúvo) que sempre era convidado, a gente não curtia muito. Era surdo e morreu na merda, coitado. Pensando bem, ele não causava nenhum incômodo.

Hoje, todos casados (excetuando o caçula), cada um na sua casa ou na casa dos sogros, ou viajando, mais ou menos isto. Continuamos ligados em espírito mas é difícil a reunião, a última vez que estivemos todos juntos foi no casamento do meu irmão médico. A vida é assim.

Lápis de cor é ótimo para desenhos feito às pressas, como foi o caso deste aqui, criado especialmente para esta postagem. O Papai Noel parece triste e cansado, não é? Realmente esta é prova que nosso estado de espírito fica transparente em nossas artes, apesar que me encontro muito melhor este ano do que no ano passado. O final de 2010 foi barra!

Dito isto, quero desejar a todos os que tem a gentileza de me seguir neste espaço e os que eventualmente me visitam, UM ALEGRE NATAL JUNTO AOS FAMILIARES E FELIZ CONFRATERNIZAÇÃO, LEMBREM-SE DO ANIVERSARIANTE E FAÇAM UM ORAÇÃO DE AGRADECIMENTO A ELE POR ESTE ANO QUE PASSOU. Comam bem e moderem no vinho, mas abusem dos refrigerantes (nesta data pode).

Se Deus permitir, semana que vem teremos mais postagens. Até lá.

BANANAS E MAÇÃS

2011-12-22T06:29:00.000-08:00

Pro dia não passar em branco, uma natureza morta das antigas. Como numa época da vida eu tive que produzir uma série destas peças para os cursos de desenhos passo a passo, nem lembro se esta chegou a ser publicada. Mas eu sei que não usei modelos para sua execução, excetuando a caneca azul que até hoje está no armário, inclusive já a utilizei em outras artes com este tema. Abaixo, o esboço para aprovação do editor.
É isso. Fui.

RELEMBRANDO

2011-12-21T08:58:00.000-08:00

Se meus planos para o universo antropomorfo de Zé Gatão tivessem saído como planejei, teríamos vários arcos de histórias no mínimo curiosas. Uma delas seria uma saga colorida sobre prisão. Sempre curti o tema, e pensei muito num enredo após ler e ficar fascinado por "Memórias Da Casa Dos Mortos" de Dostoievski. O felino cinzento seria enviado para um presídio de segurança máxima e lá passaria por muitos apertos, haveriam histórias paralelas, fugas impossíveis, até Zé Gatão provar sua inocência. Cheguei a produzir o preâmbulo deste enredo (nunca publicado em papel), se você não conhece, taí o link se quiser conferir:

http://www.universohq.com/quadrinhos/pg01.cfm

Por diversos motivos tive que suspender a ideia e nunca pude retomar, uma que logo me dei conta que era muito difícil publicar HQs aqui no Brasil (aliás, em qualquer lugar), colorido então nem se fala! Depois, a qualidade gráfica imaginada por mim não sairia como planejado, pelo menos não naquele período. Outro problema é que um material pesado como este, colorido com as técnicas que me agradam, conflitariam com outros projetos que tinham mais urgência. Com o tempo deixei pra lá.
Recentemente até pensei em ressuscitar o tema após assistir as quatro temporadas de Prison Break, mas sinceramente meus caros, não tenho mais pique. Na boa, a menos que me paguem muito bem, não há como botar as mãos na massa. Com a meia-idade esmurrando as portas e família pra sustentar, fica muito difícil a arte pela arte, inclusive já falei isto aqui diversas vezes, não vou repetir a questão.

Fiquei muito feliz com a publicação de Zé Gatão - Memento Mori, mas foi quase ignorado pelo "mídia especializada". Foi anunciado pelo Universo HQ e pela HQM, mais nada. E até agora só foi resenhado pelo blog Melhores do Mundo:

http://www.interney.net/blogs/melhoresdomundo/2011/12/15/ze_gatao_memento_mori/

Uma crítica bacana, algumas pessoas parecem entender meus "points". Tentei deixar uma mensagem no blog mas não consegui. Fica registrado minha gratidão por aqui. Valeu Bugman. Brigadão também aos que tuítaram recomendando o álbum. Desta forma não tenho nem do que reclamar. Fiquei sabendo pelo meu brother José Roosevelt que na Europa bons artistas também batalham com certa dificuldade para publicar seus álbuns, e a tiragem também é baixa. Vendem mais nos festivais como os independentes daqui.

Bem, imaginei outros arcos de histórias mas nunca sequer fiz esboços de roteiros, apenas rabiscos de personagens, como estes mostrados aqui, pra ver se eram funcionais ou não.
Ainda há um argumento que gostaria muito de realizar com este personagem, seria o apocalipse dos animais, mas botar as ideias no papel vai depender muito do meu tempo daqui para frente. Boas vendas em relação às edições da DEVIR (sim, sai outro ano que vem) dariam um gás extra. Aguardemos os acontecimentos.

FELINO RABISCADO

2011-12-20T05:55:00.000-08:00

Amadas e amados, parece mentira que 2011 está a pouquíssimos dias do seu ocaso! Como passou rápido! Nestes dias em que muitos entram de férias, parece estranho que nos agitemos tanto e nos cansemos mais com os preparativos para as festas de fim de ano.

Esta semana pra mim já começou com maremoto, são muitas pequenas coisas que resolver, compras, filas quilométricas, expectativa por trabalhos que estão custando a ser aceitos e eu perigo entrar no mês de janeiro de 2012 com os bolsos vazios.
Mas como disse Mr. John Lennon, "a vida é dura e você tem que ser forte". Não esmoreçamos na caminhada, achar que a partir do dia primeiro do ano que entra vai ser tudo melhor ou mais fácil é apenas uma ilusão que nos damos ao luxo de acreditar, algo como aquele valor que tem 99 no final, tipo R$ 3,99, ninguém pensa que na verdade o produto custa R$ 4,00, a mente te engana que custa R$ 3,00, não é assim? Bem, não sei se disse uma besteira, mas acho que vocês entenderam.

Estes dias, até o encerramento das postagens deste ano, pretendo exibir esboços e mensagens rápidas por causa do fator tempo. Fica aí um leopardo feito rapidinho na bic azul.

Boa semana procêis. Fui.

EU E O TEATRO.

2011-12-16T16:50:00.000-08:00

Eu resisti muito a entrar na faculdade. Queria falar sobre isto com mais tempo, mas se for esperar estar desocupado não escrevo nada aqui.
Na verdade só fiz minha inscrição para o vestibular em 1985, por muita insistência de minha mãe. Nunca me senti muito a vontade do meio das pessoas, então, assim que acabei o meu segundo grau, foi com um suspiro de alívio. Estudos, pensei eu, nunca mais. Nada contra o saber, que fique claro, o que nunca suportei era a escola enquanto instituição de ensino e seus métodos arcaicos. Pelo menos era o que eu dizia a mim mesmo. Hoje eu diria que era a minha inadaptabilidade a qualquer meio que me fazia pensar assim. Estar entre pessoas, ter que conviver com toda a gama de esquisitices que elas trazem me dava vertigens.
Já que você gosta tanto de desenhar, porque não faz algo ligado a arte? Indagava minha genitora. Tá, tudo bem, eu disse.
Fiz minha inscrição para as provas ciente que não passaria nem pela porta da faculdade. Sempre fui péssimo aluno. Mas passei, e com boa colocação. Não acho que fosse um curso muito disputado todavia. Licenciatura Plena em Artes Plásticas, foi minha escolha de curso, e eu nem sabia que raios isto significava.
Bom, como eu disse, passei, mas naquela época, se me lembro bem, só haviam aulas de manhã e a tarde, como eu trabalhava em tempo integral, tive que pagar a matrícula e tranca-la antes mesmo de começar o curso. Louco, né? Pois é, naquela faculdade era possível. Depois de um ano mais ou menos, abriu as aulas noturnas e finalmente me vi numa sala que ficava num anexo das instalações da faculdade no Centro Comercial Sul, o CONIC. Cadeiras colocadas em círculo e tive que passar pelo vexame de me apresentar, dizer de onde vinha e o que eu esperava do curso, como se estivesse no primário. Não lembro o que respondi, mas recordo que não reconheci a minha própria voz. Eu trabalhava bastante durante o dia e a noite após as aulas eu tinha ainda disposição para puxar ferro no quartinho de empregada lá em casa, eu despejava minhas frustrações nos pesos, era uma válvula de escape, sempre foi. Depois de umas duas semanas em certa agonia, mudo num canto da sala, tivemos nossa primeira aula de improvisação teatral, acho que o nome era esse. O professor, mais veado impossível, era uma figura que lembrava o Salvador Dalí até na forma de se expressar, cheio de caras e bocas, gesticulava mais que o Doutor Gori do seriado Spectreman, mestre em frases de efeito, se gabava se ter sido assistente do Ziembinski e que havia morado e comido pão com mortadela no período de vacas magras com a cantora Maria Alcina.
Foi por aí que comecei a me sociabilizar. As aulas, excelentes por sinal (aquele professor tinha ótima didática), me fez ficar a vontade nos grupos onde fazíamos grandes trabalhos. Ele dava um tema e nós desenvolvíamos à nossa maneira. Como ator, eu não podia ser pior, embora sempre fosse elogiado pelos colegas de classe (que era composto por uns 80% de mulheres), mas tinha bons argumentos para levar a cabo as ideias que eram propostas.
Eu esperava sempre ansioso por aqueles exercícios, isto porque as aulas de desenho, escultura, fotografia e etc, não me despertavam interesse, eram pouco desafiadoras e modéstia parte eu tinha bom domínio daquilo tudo, História da Arte então eu tirava de letra, só tinha notas boas. Eu me lascava mesmo eram em matérias como psicologia, didática e sei lá mais o quê, pois isto não me motivava. Mas teatro não, aquilo me impulsionava, me fazia querer mais; contar histórias, desenvolver cenas, mímica e tudo mais me tiraram de minha concha, pelo menos por um período.
Em 88, sofri um revés emocional que me deixou sequelas, não pude continuar o curso. Na verdade foi um somatório de coisas que quase me alienaram. Tranquei a matrícula. Voltei um ano e meio depois para o período vespertino pois estava desempregado, não era a mesma coisa, outra turma, outras matérias. Mas ali cheguei a produzir uns bons trabalhos a óleo sobre tela e algumas esculturas em argila. Estas artes ficaram em exposição um tempo e foram sumindo uma a uma. Não eram meus na verdade, pertenciam à faculdade. Alguns espertinhos, alunos e mestres levaram pra suas casas, eu acho.
Pintei ainda uns murais, muito elogiados. Foi ali que meu professor de pintura a óleo me deu um conselho que nunca segui: "Se você quiser fazer sucesso com a pintura, abandone esta sua veia neoclássica".
Conclui meu curso de professor de artes sem fazer parte da festa de formatura. Voltei pra concha.

Estas aquarelas e estudos são da capa do livro " O Juiz De Paz Na Roça" e " As Casadas Solteiras" do Martins Pena.

Tenham todos um bom fim de semana.

O MISTERIOSO CASO DOS LOBISOMENS GIGANTES (CENA 03)

2011-12-14T05:38:00.000-08:00

Existem vários tipos de clientes, mas eu destacaria dois tipos, o fácil e o difícil. O fácil é aquele que você sente empatia logo de cara (é raro como chifre na cabeça de um cavalo, mas não impossível de encontrar), ou ele te passa o projeto te deixando livre para criar, confiando no seu talento, ou ele vem com as idéias prontas só pra você executar. Este tipo de raridade é o sonho dos ilustradores. Agora tem o tipo difícil, é aquele que normalmente não sabe bem o que quer, você tem que adivinhar o que está dentro da cabeça dele e tentar corporificar uma coisa que não está clara nem para ele. Resultado, nada tá bom, não era isso ou aquilo que ele pensava e etc. É horrível. Perde-se muito tempo e consequentemente a maioria te culpa pelo não andamento da coisa, no fim eles acham que você não é bom profissional e tudo que sobra são mágoas de parte a parte. No momento estou em negociação com três clientes que correspondem a este tipo difícil. Estou sempre precisando de grana e tenho que me submeter a certos vexames. Vamos ver o que vai rolar.

Temos aqui a terceira cena da minha série de Lobisomens Gigantes. Este está politicamente incorreto toda vida, dando margem (como sempre) pras pessoas julgarem meu trabalho e minha personalidade de forma errônea. Mas o que posso fazer se gosto de carregar meus temas com simbolismos? E claro, a tentaçãozinha de transgredir as vezes.
Este tema, que já expliquei em postagens anteriores, tem cinco imagens que por si só contam uma história que o expectador completa em sua cabeça. Bem, algo assim. Ando tendo umas ideias para criar mais desenhos, mas me falta tempo para tanto. Isto porque o enredo me fascina. Sabiam que já vi um lobisomem? É sério! E antes que vocês pensem que fiquei doido ou que dei pra mentir depois de velho, eu afirmo que vi. Ou penso que vi. Era imenso e com pelagem de tons avermelhados, tipo um lobo guará monstruoso. Eu era bem gurizinho na "Guarulhos selvagem" dos anos 60. Posso ter visto alguém fantasiado, como aqueles caras que colocam aquela roupas ridículas de gorila nos parques de diversões. Também posso ter sonhado, ouvi muitos relatos dos interioranos sobre homens-lobo e isto ficou registrado no meu subconsciente, vai saber. Por exemplo, por causa do que ouvi sobre os sacis, toda vez que eu e outros da minha idade víamos um rodamoinho de poeira, a gente corria pra casa com medo que ele surgisse. Não dá pra negar que tive uma infância cheia de fantasias. Well, se com os olhos da cara ou nos devaneios da mente, o fato é que vi. E a lembrança enevoada e fantasmagórica ficou registrada e de alguma forma tento transmiti-la através dos inúmeros lobos que desenhei. Mas nem de longe passa perto do que tenho como real.

Falando em pessoas vestidas de macaco nos parques, qualquer hora destas vou fazer um post sobre a Monga, a Mulher Gorila. Tenho lembranças interessantes sobre o tema.

Bom dia a todos.

ESBOÇO DE FELINO

2011-12-12T03:14:00.000-08:00

Uma passada rápida por aqui para desejar a vocês um bom dia e também deixar uma arte.
Esta é a base esboçada para uma pintura em aquarela de um bichano selvagem. Um detalhe dela, na verdade.
Fiquem bem.

UMA CONVERSA OCORRIDA A MUITOS ANOS ATRÁS.

2011-12-08T06:31:00.000-08:00

- Bom dia Fulano, tudo bem?
- Olá, muito prazer.
- Muito prazer, não. Já conversamos em duas ocasiões!
- Mesmo? Puxa, desculpe aí a minha falta de memória...
- Ah, tudo bem, eu sou o autor do Zé Gatão.
- Sim, sim, lembrei agora! Como vai?
- Bem, obrigado. Seguinte, estou disponível, se tiver trabalho pode contar comigo.
- Trabalho, né? Sei, trabalho sempre tem, mas vou avisando logo que estou a procura de profissionais. De artista já estou de saco cheio, eu preciso é de gente que trabalhe bem e cumpra prazos.
- Então está falando com o cara certo.
- Será mesmo?
- Porque a dúvida?
- Vocês desenhistas sempre se acham importantes demais, querem impor suas aquarelinhas como se fossem
a última coca-cola da geladeira, não aceitam sugestões de ninguém e levam séculos pra terminar uma arte, não levando em conta que nós editores temos um negócio pra tocar.
- Olhe Fulano, eu não sou assim.
- Não? E porque você seria diferente?
- Procuro deixar o artista sobressair em meus trabalhos pessoais. Para os encomendados eu me comporto como uma puta. Pague o meu preço e faço o que você me pedir.
- Gostei de ouvir isto, espero que não seja uma puta de luxo.
- Alguns artistas são como putas de luxo. Por enquanto eu sou aquela da esquina da boca do lixo. Mas só por enquanto.
- Veremos. Tenho um projeto em que o seu traço pode ser útil. Fale com minha secretária na semana que vem.
- Estou falando com você agora.
- Tá brincando? Não trato de assuntos assim, no meio da rua. Marque uma hora com a minha secretária. Tem o número?
- Tenho.
- Ok, então aguardo sua comunicação. Passar bem.
- O mesmo.

MATANDO UM LEÃO POR DIA.

2011-12-06T08:02:00.000-08:00

Como diz a música, o tempo não para. Acho que todos nós, num momento ou outro da vida, fazemos planejamentos pra um dinheiro que vai chegar. Na cabeça tudo parece possível, até o momento de colocar na ponta do lápis, aí sacamos que a realidade é bem diferente.
O que tenho ganhado com minhas ilustrações estes anos todos, tem dado pra manter minha família com um conforto razoável. Moro num bairro legal (embora esteja um tanto abandonado pela prefeitura), minha geladeira está sempre farta, me visto bem, vez ou outra pego um cineminha e tal. Mas quaisquer outros luxos... ah, nem pensar! Não tenho carro (sequer sei dirigir), meu apartamento é alugado (o sonho da casa própria vai se tornando cada dia mais inalcançável), e se me mantenho atualizado no mundos das HQs, em primeiro lugar, é que meus irmãos (meus grandes heróis) vez por outra me presenteiam com book arts e quadrinhos, e em segundo, alguns editores que me prestigiam, enviam suas cortesias.

Todas as vezes que vou negociar uma nova comissão, apresento os valores que acho razoáveis (fica inclusive bem abaixo da tabela proposta pelo sindicado de ilustradores do Brasil, que é o sonho dos desenhistas, mas reconheço que são impraticáveis), e nunca consigo fechar num preço que me permita respirar aliviado entre um job e outro. Os editores, consultores, atravessadores e sei lá mais o quê, tem sempre um monte de argumentos que nem valem a pena destrinchar aqui; eu que sempre estou matando jacaré a beliscão, tenho que aceitar o que eles "podem" pagar, e é sempre muito inferior ao que vale.

O assunto é velho e nem adianta ficar discutindo se existem soluções. Os impostos são altos, eu sei, mas eu também os pago, certo? O que me resta é agradecer a Deus por manter estas portas abertas, respirar fundo e procurar dar o melhor de mim não importando o quanto isto custe

ESBOÇOS DA ÉPOCA EM QUE NAPOLEÃO ERA CABO.

2011-12-05T10:32:00.000-08:00

Hoje pela manhã ao procurar uns papéis antigos, me deparei com estes esboços feitos a guache.
São de 1986.
Lembro-me bem do dia que os fiz. Nesta época eu trabalhava no SENAC de Brasília e aguardava a aprovação de umas artes para apostilas. Enquanto esperava, eu lambuzava um bloquinho de recados com um pincel úmido com tinta.
Sempre preferi as figuras femininas para estes estudos. Preciso dizer porque?

MAIS UM POE.

2011-12-01T15:13:00.000-08:00

No som do computador estou ouvindo Sweet Dreams na guitarra do Mark Knopfler e do Chet Atkins pela milésima vez, dá pra se sentir nostálgico e melancólico. Sinceramente acho que é uma canção para se ouvir sozinho num dia frio, não no calor que faz nesta cidade. Mas como não há outro jeito, o melhor a fazer é relaxar e aproveitar o vento morno produzido pelo ventilador.

Estou vagabundo estes dias enquanto aguardo duas confirmações de trabalho. Sinto-me culpado, eu deveria estar adiantando minhas artes pessoais, mas qual o quê, ao me sentar na prancheta um desânimo sobrenatural submerge toda e qualquer inspiração. Tenho me questionado mais que nunca se vale a pena o esforço. Na verdade tive momentos de entressafra antes, então vou aproveitar estes dias sem esquentar demais a cabeça com coisas inúteis. O bom e velho desejo de criar sem a preocupação do retorno financeiro há de reaparecer, então vamos ver o que sai.

Enquanto isto não acontece, fiquem com uma cena da biografia do Edgar Alan Poe.

UM BÁRBARO QUALQUER.

2011-11-29T16:29:00.000-08:00

Já faz um bom tempo um editor de São Paulo me pediu uns esboços para uma HQ curtíssima sobre um bárbaro, tipo Conan. A história não teria texto. Ele me enviou um briefing e eu rabisquei. Nem lembro mais porque teria de haver espaços em branco (para por algum anúncio, talvez?), tampouco sei para onde isto seria destinado. Lembro que não era exatamente uma revista em quadrinhos.

Bem, até hoje não tive retorno, presumo que a coisa deu em nada.

Achei estes traços por acaso numa pasta do meu comutador. Como não sei onde estão os rabiscos originais para escaneá-los numa resolução mais baixa, posto da maneira como estão só para ficar registrado.

PRA COMEÇAR BEM A SEMANA.

2011-11-28T06:40:00.000-08:00

Bom dia a todos.

Sabem quando não se dorme bem por qualquer motivo? A gente acorda com a cabeça pesada, cefaleia, olhos como se tivessem areia bem fina na superfície, lentidão de movimentos e por aí vai. Tenho estado assim esses dias, o calor também ajuda a dormir mal. Isso e outras coisas mais. É a vida... e temos que seguir em frente.

A arte abaixo é uma cena de um clássico brasileiro e reflete bem como eu e Verônica ficamos ao constatar que um dinheiro que deveria entrar na nossa conta na última sexta-feira não tava lá.

Quem sabe esta semana?

ESBOÇOS PARA ILUSTRAÇÃO DE LIVRO

2011-11-25T15:03:00.000-08:00

Amadas e amados, boa noite.
Dois rabiscos só para fechar a semana.
A arte já está pronta mas ainda não tenho permissão para mostra-la.
Em breve, querendo Deus.
Beijos a todos.

O BOM E VELHO MACHADÃO

2011-11-24T10:38:00.000-08:00

Ontem pela madrugada terminei os CONTOS SELECIONADOS DE LIMA BARRETO, foi um trampo cansativo, não exatamente pelas artes, mas pelo prazo muito apertado, e acima de tudo tinha que manter o padrão de finalizações que escolhi para esta linha de livros clássicos.

Até que apareça outro job, estou desempregado; bem que gostaria de aproveitar este tempo livre para retomar a biografia do Poe ou dar continuidade aos meus projetos pessoais parados a tanto tempo. Mas não sei se será possível, parece que a historinha da água para a COMPESA está sendo ressuscitada, aguardo uma ligação a qualquer momento.
Isto é bom, pois significa contas pagas em dia, por outro lado as artes pendentes vão envelhecendo nas gavetas.

Well, vamos seguindo em frente.

A arte de hoje é a capa para "RELÍQUIAS DA CASA VELHA" do Machado de Assis, pronta já faz uma data. Aquarela no papel canson. A paisagem foi inspirada num quadro do Almeida Júnior.
Esta nova fornada de livros deve ser impressa ainda este ano se Deus quiser.

Fiquem bem.

O ESCARAVELHO, DE DANIEL MUNIZ .

2011-11-23T15:52:00.000-08:00

Ontem na minha página no Facebook tive a grata satisfação de encontrar uma mensagem do artista Daniel Muniz dizendo que o curta que ele estava produzindo sobre seu personagem O ESCARAVELHO já estava pronto. Trabalho muito legal e que merece ser visto. O Daniel é destes caras que não esperam que a coisa aconteça, ele bota a mão na massa (literalmente) e faz a coisa acontecer. De quebra, na abertura da animação, ele homenageia personagens brasucas (inclusive um certo felino, cria deste vosso humilde escriba).
Tentei colocar o vídeo aqui mas não consegui. Segue então o link:

http://www.youtube.com/watch?v=jS9vj21VGeo&feature=youtu.be

Para saber mais sobre O Escaravelho:

http://hqquadrinhos.blogspot.com/2011/07/escaravelho-by-daniel-muniz.html

O blog do Daniel Muniz:

http://www.danielrmuniz.blogspot.com/

Sucesso Daniel e grato mais uma vez pela homenagem.

NOVIDADES EM BREVE

2011-11-22T15:47:00.000-08:00

Passagem rápida aqui pra noticiar a vocês dois projetos que (espero) em breve entrarão no forno.

Aqueles que me acompanham a mais tempo certamente se lembrarão de um curso que desenvolvi de como desenhar super-heróis que foi abortado por uma editora de renome. Inclusive, várias imagens foram postadas aqui; pois bem, o dito material sairá em breve por uma outra editora. Aliás, este tema parece ser as minhas postagens mais populares, como pode ser verificado à direita desta página.
Ainda não há contrato assinado, nem nada, mas já estou retrabalhando os textos. Na verdade por causa do número de páginas tivemos que mudar o foco do projeto, será mais uma vez um estudo de anatomia, mas agora para super-heróis, com vários passos a passos de como desenvolver uma figura heroica, segundo a minha ótica, naturalmente.

A outra possível publicação trata-se da compilação em livro das HQs eróticas que criei nos anos 2001 e 2002. Digo possivelmente, por que já não é a primeira vez que um editor tenta juntar este material sem sucesso. Mas os interessados estão bastante entusiasmados, então vamos aguardar.
Pra ser sincero fico um pouco constrangido com estes quadrinhos, não pelo tema, mas é que embora tenham bons momentos, há passagens que eu poderia ter feito melhor, sei lá, acabo pensando assim em relação a tudo que faço, então...

Mas é coisa para o ano que vem, se tudo der certo. O de super-heróis deve sair primeiro.

A arte de hoje é a última ilustração de "Memórias De Um Sargento de Milicias".
Beijos pras gatinhas e abraços pros gatões. Fui.

PAUSA PARA UM CHARUTO E ALGUMAS REFLEXÕES.

2011-11-21T16:46:00.000-08:00

Esta semana na verdade nem era pra eu fazer postagens mais longas, me atrasei (como sempre) com alguns trabalhos e agora terei que recuperar o tempo perdido (como se fosse possível) se quiser receber dentro de um prazo pra eu não ter que enfiar o pé na lama de novo. Só que mais uma vez me dou conta que não estou mais com 30, 40 anos, tenho me cansado rápido, no momento minha mão direita clama por água com gelo e uma gostosa massagem, se volto à prancheta agora (e eu precisava muito) a qualidade do traço fica comprometida. Descansar é preciso. Tem também o desgaste mental, daí o porque de me ausentar daqui um pouco, mas na semana passada ocorreu algo que me fez pensar (sim, por incrível que pareça, eu penso!) e uma ideia ficou na minha cabeça como uma torneira que pinga no silencio da escuridão. VIREI VERBETE DE ENCICLOPÉDIA.

Fui a uma consulta na sexta última e aproveitei pra ir ao shopping resolver umas coisas, pra não perder o costume eu entrei numa livraria pra dar uma olhada nas novidades. Agora é comum as grandes livrarias terem um espaço dedicado aos quadrinhos, então passei uma vista d´olhos pelos títulos e na seção de lançamentos me deparei com A ENCICLOPÉDIA DOS QUADRINHOS, da autoria do Goida e do André Kleinert . O Goida na verdade já tinha lançado uma edição da Enciclopédia dos Quadrinhos no início dos anos 90, mas era algo mais modesto. Esta nova edição está bem ampliada, com mais verbetes (grande parte deles de autores nacionais), mais informações e ilustrações e tal.
O livro é encorpado, bonito de se ver, como tinha pressa só dei uma folheada; claro que fui direto na letra "S", e foi uma surpresa encontrar o meu nome ali, por que na real, eu me considero um autor de HQs que ainda não conseguiu sair do underground, do esqueminha alternativo, enfim não sou um quadrinista popular ou se você prefere, não sou do primeiro time (e nem do segundo), daí é lisonjeiro que alguém tenha lembrado que eu existo.
Dei uma lida na informação e saí de lá bem satisfeito. Verdade, todos queremos ser citados, ninguém está imune a isso, pode ser o Bukowski, o Poe, o Lovecraft. Na verdade passamos a vida buscando a aceitação. Tem o fator vaidade claro, mas o que me interessa hoje quando vejo algo assim é, no que isso pode me ajudar a dar um passo além? Nada talvez, aí então o que sobra é apenas aquele orgulhinho besta de ser citado num livro.

Mas o que me levou a escrever sobre isto, além de me exibir, foi que fiquei ruminando o texto da enciclopédia. Ali falava, lógico, do Zé Gatão, que com um único álbum eu, blá blá blá... sim, citava também meus álbuns de anatomia. "Um único álbum?" Existem pessoas que só conhecem o primeiro gibi do Zé Gatão, e tem pessoas que só ouviram falar daquele que saiu pela Via Lettera. E pelo visto pouquíssimos sabem que saiu o terceiro pela PADA e o quarto pela DEVIR. Boa parte dos que me que me conhecem nunca viram os quadrinhos eróticos que fiz no início do novo milênio. E porquê? Simples, alguns trabalhos não são divulgados adequadamente, outros são alardeados a exaustão.
Certa vez eu e o Arthur Garcia conversávamos sobre isto. HQ nacional não vende, diziam; sim, não vende naturalmente porque não existe propaganda do produto. Ah, mas o Maurício de Souza tem mais saída que Homem-Aranha e X-Men juntos. Óbvio, porque dos produtos dele todos falam a respeito.
O que levou as Spice Girls fazerem tanto sucesso naquele período? Não quero aqui discutir modismo ou qualidade musical, só lembrar que a difusão em cima das garotas foi maciça.

O Goida e o André Kleinart, com certeza nem sabem que existem mais HQs minhas por aí. Divulgação e distribuição ainda continua sendo um problema pra mim. Com isto não estou dizendo que meus editores não fizeram um bom serviço, eles querem vender, talvez os jornalistas especializados se esqueçam ou não deem bola, sei lá. A esta altura do campeonato já nem interessa mais pra ser sincero. Como já disse aqui, fiz a minha parte.

Para quem se interessar por mais informações sobre esta publicação seguem aí um link com uma entrevista legal com o Goida:
http://www.lpm-editores.com.br/site/default.asp?TroncoID=805133&SecaoID=500709&SubsecaoID=0&Template=../artigosnoticias/user_exibir.asp&ID=527221

Beijos a todos.

O DEMÔNIO INTERIOR.

2011-11-17T06:38:00.000-08:00

Ele já estava cansado de filas, aquela era a terceira que ele enfrentava em um curto espaço de tempo. A primeira foi no caixa eletrônico pra ver o saldo. Havia uma velha e um gordo na sua frente. Ele sabia, gordo é velho é garantia de lentidão aonde quer que seja. Não deu outra, foram mais de 20 minutos pra uma simples operação de verificação de extrato e saque.
A fila seguinte foi no mercado, ele só fez as compras que sua esposa pediu antes de ir pagar a conta na casa lotérica porque havia poucas pessoas na fileira. Ledo engano, os poucos caixas de atendimento eram mais lerdos que uma lesma manca e foram pelo menos mais 25 minutos de desperdício de tempo. O pior era um cara atrás dele, falando como um revolucionário idiota, que o que faltava era concorrencia, que aquela demora toda era porque brasileiro não gostava de trabalhar. Na sua frente uma velha começou a dizer que todo mundo reclama mas na real ninguém faz nada pra mudar, em vez de observar o pôr do sol, ou ouvir o canto dos pássaros, as pessoas preferem se queixar. Estava entre a cruz e a espada.

Na lotérica a fila não demorou tanto, quando chegou a sua vez foi atendido por uma negra obesa e estrábica, ela olhou para ele dando a impressão que fitava o cara de trás. Primeiro fez sua fézinha na mega sena, pagou com uma nota de dois reais, uma cédula que parecia ter sido ruminada por um bovino doido e depois cuspida. Estava louco pra se livrar dela. A mulher pegou a nota com nojo. Depois ele apresentou a fatura. A negra digitava enquanto conversava com a colega do lado, ambas atrás de um vidro espesso com película. Pagou meio sem jeito por causa das sacolas com as compras. Olhando para a pessoa de trás a enorme atendente perguntou algo. "Quê?!?" Indagou.
"Tem dois reais pra ajudar no troco?" O tom da mulher era ríspido e impaciente. "Não, não tenho". Com um bufar na respiração a gorda lhe deu o troco, ainda conversando com a parceira. Alguém atrás reclamou da demora, pensou que fosse o cara do mercado, não era, é que o mundo estava cheio de gente assim. Pelos menos esses verbalizavam o que sentiam. Ansioso pra sair dali, meteu as moedas e cédulas no bolso e ganhou a rua, batia uma brisa fresca vinda do leste, foi aí que conferiu o dinheiro e se deu conta de que a nota de dois "triturada" tinha voltado pra ele, e pior, faltava ainda dois reais no troco. A mulher arrogante, papeando com a amiga, não prestara atenção ao trabalho. Voltou pronto para a reclamação, mas desistiu ao constatar que ela estava tendo um violento entrevero com outro cliente.
Dois reais não valem a pena mais uma dor de cabeça, pensou, depois ele errou não verificando a grana ainda na presença do caixa.
É, não tinha sido um bom dia.

ZOO DOIS, MAIS UMA VEZ.

2011-11-16T06:03:00.000-08:00

Recebi esta semana (não, minto, semana passada) meu exemplar autografado do Zoo 2 do meu companheiro de tantos anos, Nestablo Ramos Neto.
Rapaz, ler uma HQ tão envolvente, tão bem ilustrada, escrita de forma que te convida a entrar na trama e não largar até chegar a última página, me faz crer que realmente os quadrinhos nacionais vivem um bom momento. Não acho que exista um mercado ainda, mas já falamos disto, né?
Tenho percebido que há uma tendencia em muitos gibis atuais ao traço mais tosco, mais sujo, por assim dizer. Um desenho feito com pincel grosso, quase seco, primário até. Não digo isto com tom de crítica, embora pareça. Trata-se de estilo, de auto-expressão, de dar mais voz ao conteúdo que a forma (embora isto também seja uma bela desculpa para não fazer a coisa direito). Já ouvi pessoas dizerem que estão cansadas do traço certinho, eficaz, querem ver coisas mais "ousadas". Então é natural que uma graphic novel como Persépolis faça tanto sucesso (aliás, não li ainda, tenho curiosidade) e venha no vácuo um monte de coisas duvidosas. Por estas e outras, o Zoo 2 é algo tão legal.
Netão, como costumo chama-lo, critica de forma franca os maus tratos aos animais, levantou esta bandeira e pelo visto vai lutar esta guerra até o fim através do seu belo trabalho, não importando quão difícil seja. E o faz com muito estilo, elegância e bom humor, o que dilui a violência de algumas cenas. Enfim, é um excelente álbum. Recomendo.

E puxando brasa para a minha sardinha, Zé Gatão faz sua pequena (mas eficaz) participação como mostra uma das páginas abaixo. Obrigado pela homenagem amigão.

ZÉ GATÃO - CRÔNICA DO TEMPO PERDIDO (ENCERRAMENTO)

2011-11-14T03:52:00.000-08:00

Embora eu sempre afirme que um dos meus sonhos é ler algo que tenha publicado sem me sentir constrangido, não posso deixar de sentir certo orgulho de algumas coisas que produzi, e isto é muito mais pela sensação de dever cumprido do que propriamente pelas qualidades da obra em si. Uma parte de mim insiste em afirmar que poderia ficar muito melhor (de fato é verdade), enquanto outra parte tenta me convencer de que faço o melhor que posso com as condições que disponho (o que também não é mentira). Mas há uma ponta de tristeza quando vejo um material, como o meu segundo álbum, se despedindo do público. Trata-se de "Crônica Do Tempo Perdido".

Conversando com o editor da Via Lettera fiquei sabendo que o foco da empresa no futuro não serão os quadrinhos, e Zé Gatão (que nestes quase dez anos de editora não foi exatamente um sucesso de vendas) não terá uma segunda edição. A editora possui pouquíssimos exemplares em estoque, fora alguns consignados ainda com alguns clientes, portanto, você que está conhecendo agora e tem interesse em adquirir, ou já conhece a muito tempo e sempre adiou a aquisição, eu aconselharia não perder tempo e procurar em alguma Comic Store ou pela internet, soube que o Submarino possui o item em promoção, e também algumas livrarias virtuais. Já me passaram e-mail perguntando se tenho para vender. Não, não tenho.
Evidentemente sempre há a possibilidade de republicação por outra editora, mas na boa, eu duvido que isso aconteça.
De qualquer forma fica aqui expressa a minha gratidão aos editores Jotapê Martins, Monica Seincman e Roberto Gobatto.

A Via Lettera editou 1000 exemplares deste livro. A população brasileira ultrapassa o número de 180 milhões de habitantes. Tiremos a grande porcentagem de analfabetos, subtraiamos os que não tem o habito de ler quadrinhos, separemos os que só curtem HQs de humor, super heróis ou mangás, coloquemos de lado os que desprezam o material nacional que não seja Monica ou Pererê. Afastemos os que não tem grana pra gastar com gibis caros vendidos em livrarias. O que sobra? Um número reduzido que gosta de colecionar material alternativo, ou indie, ou underground, ou como raios você chame. Tenho certeza que são poucos, mas ainda assim certamente ultrapassa os tais mil. Entendem o que quero dizer?

Bem, não posso me queixar no final das contas. Limitei muito o meu público fazendo meus quadrinhos como quis (que no fundo faz parte de um grande desabafo), e não me arrependo. Fiz sozinho, ninguém me apontou um único lápis. Demorou, mas consegui publica-los sem fazer parte de grupos ou panelas. Acho que posso me considerar um vencedor.
Glórias a Jesus.

REEDIÇÃO DE DESENHANDO ANATOMIA FIGURA FEMININA

2011-11-11T15:11:00.000-08:00

O álbum de Anatomia Feminina, editado pela Opera Graphica foi meu único trabalho que esgotou em pouco tempo. Digo isto com uma pontinha de orgulho. E, claro, o natural seria uma segunda edição, só que a referida editora fecharia suas portas um tempo depois. Neste período, uma reedição era estudada por uma nova editora. Demorou um pouco mas, os planos finalmente se concretizaram. Já está em circulação ( faz um mês ) uma nova edição deste título pela Editora Criativo, revisado e ampliado. Me pediram para acrescentar mais alguns desenhos e informações e também agregaram matérias de outros cursos que fiz.

Eu havia elaborado uma capa diferente para este livro mas acharam sensual demais. Tentei uma outra versão mas também não gostaram ( as duas já foram postadas aqui no blog ), então acabaram usando a original da primeira edição.

Não julgo nem comento meu próprio trabalho, deixo isto para os outros, o que posso dizer é que está uma belíssima edição. Os interessados em adquirir é só entrar em contato com a Comix no link abaixo:

http://www.comix.com.br/product_info.php?products_id=14400

Um bom final de semana a todos vocês e muito obrigado pelas visitas.

RINOCERONTES

2011-11-10T15:30:00.000-08:00

Sabem, já vai fazer um mês que ZÉ GATÃO-MEMENTO MORI foi oficialmente lançado e ainda não vi o livro. Tampouco li qualquer tipo de comentário nos ditos sites especializados. Fiz minha divulgação da melhor maneira que pude com os meios que dispunha (blog, orkut, facebook e um monte de e-mails pra conhecidos e desconhecidos), mas aqui onde me encontro minha ação é limitada. Curioso notar que os jornalistas direcionados às HQs com quem me comunico de forma cordial vez por outra não me responderam a uma única mensagem. Se eu fosse o Fox Mulder apostaria que há um conspiração contra mim. Pelo que estou sabendo a Devir fez a parte dela.
Dizem que o boca-a-boca ainda é o melhor meio de divulgação. Veremos. Mas penso que para que uma pessoa comunique a outra, ela deve estar ciente de que o produto existe em algum lugar.
Bem, agora é aguardar.
Só posso dizer que se as vendas destes dois livros (ha, sim, tem mais um para o ano que vem se Deus quiser) não forem boas, infelizmente não terei condições de criar novas aventuras para Zé Gatão.
Conversando com o mestre Júlio Shimamoto estes dias sobre esta lei que resolveram ressuscitar, onde se estabelece que as editoras devam publicar uma porcentagem de títulos nacionais para um tanto de títulos gringos, ele me disse que se tal coisa se concretizar, para ele chega tarde demais. Estou quase afirmando a mesma coisa no que me diz respeito. Os murros na ponta dos pregos começam a doer de verdade meus queridos.
Pensei numa história envolvendo rinocerontes, por isto fiz estes estudos num caderninho de esboços, só para o caso da coisa dar certo. Se não der, serão como outros tantos estudos já feitos e que nunca desenvolvidos, páginas perdidas que nunca viraram histórias.

O HOMEM MACACO E SEUS GENÉRICOS

2011-11-09T16:10:00.000-08:00

A molecada de hoje é bastante esperta, até demais eu diria. Eu lembro que com 11 anos eu ainda não sabia que um filho era gerado por uma relação sexual. Sério. Claro que eu sabia que homens e mulheres se relacionavam sexualmente, ainda que não fizesse uma ideia clara de como isto se dava, mas que um filho era resultado disto só fui aprender um pouco mais tarde. Tem um fato pitoresco que gosto de lembrar, minha mãe tinha uma amiga (ela faleceu faz tempo) da qual eu gostava muito, era muito carinhosa comigo, o caso é que no seu segundo parto ela teve um AVC que comprometeu os movimentos das mãos e cegou-a de um olho. Certa noite ouvi minha mãe comentar com meu pai que um médico havia dito a tal amiga que se ela tivesse um outro filho poderia ser fatal. Temi por ela, achava que um outro filho seria certeiro simplesmente por ela estar casada. Coisa doida, né? Ou eu era muito bocó ou éramos todos muito puros a 40 anos atrás.
Claro que os meios de comunicação de massa ajudaram muito a tornar nossas crianças precoces, então parte da pureza tão necessária ao infante acaba ficando perdida.
Quando garoto, descíamos as ladeiras com carrinhos de rolimã e não raro nos esfolávamos nas inevitáveis quedas. Quantos hoje na faixa dos 40, 50 anos não tem suas cicatrizes nos joelhos por conta de tombos de bicicleta? A petizada hoje só falta andar de bike trajando um escafandro. Nada contra proteger as crianças do que poderia ser um acidente feio, até fatal, mas, sei lá, me parece que toda esta proteção não tem valido muita coisa.

Em Pirituba, eu e uns amigos gostávamos de brincar de Tarzan. Subíamos em árvores, pulávamos dos galhos para o chão, nos digladiávamos numa boa nos barrancos de terra fofa ou campinhos de areia. Um detalhe curioso é que ninguém queria ser bandido, como só havia um homem macaco, o restante tinha que se contentar em ser um personagem menos famoso. Então ficávamos assim, o Tarzan geralmente era o menino que era dono do quintal, um tipinho esperto, o mais baixinho dentre nós, com trava de língua, soberbo toda vida. O seguinte acabava sendo o Korak, que era filho do Tarzan, por sugestão minha, eu era o único que lia gibis, os demais conheciam o rei das selvas pelo seriado protagonizado pelo Ron Ely. O engraçado é que o Korak era bem maior que o Tarzan, seu pai. Eu acabava sendo o Targo, personagem cujo primeiro roteiro foi criado por Francisco de Assís e desenhado por Moacir Rodrigues para a Editora Taika na década de 60. Ainda sobrava um garoto, o mais molenga e chorão, como não sobrou um herói para ele viver, inventei o Targot, jurando de pés juntos que era o mais forte e mais famoso de todos só pro cara não chorar, ele, pouco convencido acabou aceitando, afinal não tinha muita escolha. A gente brincava a tarde toda, criando nossos roteiros, tínhamos que salvar a Jane, geralmente uma mulher invisível, como invisíveis eram os nativos perigosos da Africa, os socos e pontapés eram desferidos no vento com sonoplastia criadas por nossas bocas. Os leões e jacarés imaginários também não eram poupados. Foram tardes gostosas, só acabando quando nossas mães nos chamavam pra tomar banho e jantar.

Jogávamos bolinhas de gude e todas essas coisas, eu só não curtia muito soltar papagaio (empinar pipa, como é mais popular no Rio) por não ter o menor domínio da coisa. Aquele foi o único momento da minha vida onde estive confortável em um grupo com mais de quatro. Foi breve, mas lembrando hoje parece que foram anos de diversão.
Não brincávamos apenas disso não, tinha a novela "Cavalo de Aço", as corridas de Fórmula 1 onde o Emerson Fittipaldi era a grande sensação com suas costeletas enormes. Eu era fã de Rivellino, Gerson e Tostão, embora nunca fosse amante de futebol.
Hoje os meninos crescem em frente à televisão ou computador, com jogos cada vez mais realistas sobre um marginal bombado de camiseta branca que espanca velhos e crianças pra cumprir sei lá que raio de missão. Não, não culpo os games, as HQs ou os filmes pela atual onda de violência, mas acho triste que esta situação seja banalizada desta maneira.
Nem sei se o homem hoje está mais inteligente de fato. Eu o vejo mais arrogante, só isto.

PRA NÃO PASSAR BATIDO

2011-11-08T15:19:00.000-08:00

Boa noite, queridas e queridos.
Passo apressadamente por aqui pra gente se dar um OI; realmente não tenho conseguido parar para escrever sobre os assuntos que me vão na cachola, meu tempo está tomado e não é exatamente pelo trabalho, é a soma de muitas pequenas coisas. Acho que todos nós passamos por isto de vez em quando, não é? Aí fica difícil a concentração. Mas logo o trem entra nos trilhos, se Deus quiser, então volto às postagens normais.
Fiquem com mais uma imagem de Memórias De Um Sargento De Milicias.
Beijos a todos.

RINHA

2011-11-04T16:32:00.000-07:00

Sempre fui fã de esportes de combate.
Na adolescência, fanático que era por Bruce Lee, Jackie Chan e a série de TV, Kung Fu, procurei desesperadamente uma academia para treinar, mas tinha que ser de Kung Fu, de preferência no estilo norte, onde a ênfase era nos golpes com as pernas (pelo menos era esta a informação que eu tinha).
Quebrei minha cara, em Brasília, em 1975, não havia luta chinesa, só japonesa, KARATÊ, pra ser bem específico. Com muita dificuldade consegui me matricular na Academia Uruma Kan (acho que é assim que se escreve, na verdade não me lembro mais), com o mestre Takeo Hiane (nono dan e tal), ficava na 506 Norte. Pra ser sincero tivemos poucas lições com o sensei Hiane, quase todas as aulas eram dadas por um aluno faixa preta dele chamado Jackson, um cara com uma postura agressiva, ao contrário de seu mestre, que lembrava o sr. Myagi.
Pessoal, eu tenho histórias pitorescas deste período mas fica pra outra postagem, o tema hoje não é esse.
Não fiquei muito tempo por lá, fui somente até a faixa amarela, as mensalidades não eram baratas, e minha família naquele período estava sempre no "vermelho".

Tempos depois ingressei numa academia de Taekwondo, na 503 Sul, mas lá eu aprendi o manuseio do Nunchaku mais do que chutar alto. Tive que sair logo pelo mesmo motivo.
Boa parte deste tempo eu treinava sozinho ou com uns conhecidos da Ceilândia que praticavam Kung Fu.

Depois conheci um chines autêntico vindo de Hong Kong chamado Cheng, aprendi muitas coisas com ele, mas eram regras demais; nossa amizade acabou de forma desastrosa. Foi aí que me dei conta do abismo que pode haver entre pessoas de culturas e costumes diferentes.

Pratiquei um pouco de boxe no Rio de Janeiro, mas querem saber? A verdade é que eu sempre fui um tremendo bunda-mole, apanha-se muito nestes treinos até atingir um nível razoável de destreza, e levar porrada não era exatamente minha meta; já tinha sido surrado demais pela minha avó materna e pelo meu pai pelos motivos mais fúteis; pagar para ficar com as costelas roxas (karatê) ou a cabeça zonza (boxe) era insano.
No período dos treinos de pugilismo onde eu nunca cheguei a pesar mais que 63 quilos, vi a necessidade de aumentar a massa muscular, aí comecei com o fisiculturismo e foi onde me encontrei. Mas como eu nunca estava satisfeito com meu "shape", quase nunca saía sem camisa na rua, mas aí já é outra história. Como podem intuir, sou um cara com sérios problemas de auto-aceitação.

Na verdade o tema era pra ter sido outro e me enveredei de novo por uma auto biografia.

Eu ia dizer que sou fã de lutas e de filmes de lutas. Acompanho os campeões de boxe desde os anos 70, vi o declínio deste esporte depois da era Tyson e o crescimento do chamado Vale Tudo (hoje, MMA) que o substituiu. Nesta modalidade meu lutador preferido é Anderson Silva. E isto nos trás finalmente ao desenho de hoje.
Quando meu brother Nestablo Ramos Neto me mandou umas cenas do seu novo álbum (Zoo 2) e me pediu uma Pinup para o mesmo, não tive dúvidas, tinha que ser algo que tivesse a ver com os confrontos nos octógonos, usando os personagens criados por ele. Não usei modelos e saiu isto que vocês veem acima. Abaixo, as etapas do processo.

Bom sábado e domingo a todos vocês, a gente se vê de novo na segunda se o Salvador permitir.
AU REVOIR.

VERTIGO.

2011-11-03T16:57:00.000-07:00

Pois é, hoje finalmente fui fazer uma endoscopia requisitada por uma médica de tripas faz uma cara.
O consultório tava vazio, mas o médico chegou com meia hora de atraso.
- O que te trás aqui sr. Eduardo?
- Bem, aconteceu de acordar algumas noites com refluxo, aquele gosto que mais parece ácido na garganta, daí a "gastro" requisitou este exame, mas faz muito tempo que não acontece, digo, o refluxo.
- Sei, rotina, então.
- É.
- Tá de jejum desde que horas?
- Desde ontem a noite.
- Ótimo. O senhor trouxe alguém para acompanha-lo? O senhor será sedado.
- Sim, minha esposa.
- Bem, pode se deitar ali, por favor.
Deitei, a enfermeira me deu um luftal, injetou algo na minha veia e uma substância para anestesiar a garganta. Colocou uma espécie de prendedor no meu indicador esquerdo. Já estava sentindo vertigem e um sono estranho. Pediram pra deitar de lado e algo que parecia uma mangueira começou a deslizar pela minha garganta abaixo. Acho que apaguei, não sei direito. E isto foi que achei divertido, para mim, naquela hora eu parecia acordado, mas lembrando agora, não tenho uma recordação muito clara.
A enfermeira me ergueu da cama e me apoiou até um quarto contíguo e me fez deitar numa espécie de maca. Eu estava completamente zonzo. Quando dei por mim a Verônica estava sentada ao meu lado. Ela falou que eu não dizia coisa com coisa. Eu lembro de estar falando claramente.
A tontura e sonolência passou agora a pouco.

O desenho é mais uma cena das " Memórias De Um Sargento De Milicias" e não tem nada a ver com este texto, assim como este texto não tem nada a ver com nada.

Se não der pra passar por aqui amanhã, desde já desejo a todos um bom final de semana.
Inté.

BLUE

2011-11-01T07:40:00.000-07:00

Mais um rabisco feito as pressas com caneta BIC azul.
Passava uma vista nos jornais e li uma matéria bacana com o lendário Miles Davis. A foto em PB era legal e saí rabiscando no papel com fúria pra ver no que dava. Comparei. Não ficou nada parecido. Mas valeu a tentativa.

PEDRO, O LOBO E O CARTUNISTA (Um conto de Eduardo Schloesser)

2011-10-28T08:08:00.000-07:00

Não sei se o que me acordou as cinco e trinta da manhã foi a bexiga quase estourando ou o ribombar de um trovão que estremeceu as paredes. Acho que foi a vontade de mictar, as tais trovoadas não pararam desde a tarde anterior, então penso que meus ouvidos já estavam acostumados. Lá fora a chuva caía torrencialmente. A umidade no quartinho fazia meus ossos doerem. Eu estava às vésperas de completar 65 invernos, mas ainda tinha uma ereção das boas, mesmo sem ir pra cama com uma mulher nos últimos dez anos. Bem, melhor ser um solitário com ereções do que um brocha solitário. Naquele momento a tal ereção me dificultava aliviar a bexiga, eu tinha que apontar o bicho para baixo pra não mijar na própria cara. A urina saía a intervalos e em jatos curtos. Pareceu levar uma eternidade, o conforto pela liberação me provocava um gostoso arrepio na espinha.
Abri a torneira da pia para lavar as mãos, a coitada tossiu duas vezes como uma velha cancerosa antes de liberar a água. Molhei o rosto com o líquido gelado, afinal não ia conseguir dormir de novo. Seria melhor sentar na prancheta e tentar terminar uma série de tiras pra tentar vender ao "O Matutino". O aluguel ia vencer em uma semana e eu estava quebrado, na verdade estivera quebrado durante toda a vida, mas uma coisa era não ter dinheiro na juventude, outra é estar arruinado na terceira idade.
Antes do trabalho, o desejum; abri a geladeira, uma companheira mais fiel do que as mulheres que passaram pela minha vida. Só que assim como eu, ela estava velha e teimava em não funcionar, e como algumas mulheres, só colaboravam na base da porrada, dei dois tapões na lateral e ouvi um clic, a luzinha acendeu e o barulho característico dos refrigeradores antigos se fez ouvir. Dentro dela só tinha um ovo, uma lata de sardinha já aberta, uma garrafa de água e um pote de maionese que estava lá desde o ano passado. Preciso jogar fora qualquer hora destas. Botei o ovo pra cozinhar e me sentei na mesinha que me servia de apoio para os desenhos. Esbocei algumas idéias e fui verificar o ovo. No pequeno armário tinha ainda duas fatias de pão, as laterais estavam começando a embolorar. Maldita umidade desta cidade moribunda. Cortei a parte mofada, coloquei sal no ovo, agreguei o que restava da sardinha e improvisei um sanduíche. Tinha esquecido de comprar leite, como odeio café, o sanduba teve que descer com água mesmo.
Olhei em volta, jornais velhos e gibis antigos pra todo lado. O que tinha feito da minha vida? Fui até a estante e peguei uma pequena coleção composta de três volumes em brochura de um série criada por mim que fizera sucesso por mais de uma década, "O GORDO NA PRIVADA" . Eram reflexões sobre a vida por um sujeito que se sentava no "trono" para ler as notícias e fazia um monólogo melancólico sobre os fatos marcantes do momento. Recebi vários prêmios por este trabalho, mas dinheiro, ah, isso não. O pouco que recebia deu pra manter uma filha estudando na Inglaterra e mais nada. A série começou a perder força juntamente com os jornais. Quase ninguém lia mais, o que restou foi esta coletânea que uma editora que não se importa em perder dinheiro compilou em minha homenagem. A coletânea faturou mais um prêmio, inclusive. Só os saudosistas me ligam pra dizer que sentem falta do Gordo Na Privada.
A nova série que estava criando parecia não ter força, as idéias pareciam "engessadas", não me sentia estimulado. Pensava em iniciar uma graphic novel, tinha algumas coisas dançando na minha mente, mas como competir com a nova garotada que fazia sucesso no mercado gringo?
Rabisquei algumas coisas mais um tempo até que o telefone tocou. Olhei o relógio. Oito e quinze. Já? O tempo feio lá fora não deixou a manhã aparecer. Atendi. Era o Pedro. Um fã que virou amigo. O sujeito era meio maluco mas era legal, a mulher dele também era fissurada nos meus cartuns.
- Diga, meu velho, tudo bem? Tava dormindo? Perguntou ele seguido de um riso sardônico, algo peculiar nele.
- Nada. Como cê tá?
- Tudo certo.
- Que bom.
- Ei, seu aniversário é amanhã, né?
- Dizem que sim.
- Pois tenho um convite pra te fazer.
- Manda.
- Venha passar seu "niver" com a gente.
- Olha Pedro, eu não dou a mínima pra esse negócio de aniversário. Vamos deixar pra lá.
- Não aceito não como resposta, se cê não vier a Mafalda vai ficar magoada contigo. Teremos uma surpresa pro almoço.
- Sei não.
- Olha cê sabe o caminho. Te espero amanhã. Nem pense em não vir.
Deligou. Cara maluco. Tinha uns cinquenta anos, a mulher dele era um pouco mais velha, uma gordinha inteirona. O casal parecia ter saído de um show tipo Woodstock.
Bem, talvez fosse mesmo uma idéia legal, sair um pouco desta maldita rotina, rir um pouco do marxismo infantil daqueles debilóides. Por que não?

A manhã seguinte não me recebeu chuvosa. Tava frio e nublado mas me sentia disposto, havia dormido melhor, passara o dia anterior desenhando tiras e uns dois editores pareciam animados a publica-las. A sorte podia mudar a qualquer momento, quem podia prever?
Comprara na tarde de ontem alguns itens para a geladeira, leite, pão, queijo, presunto, geleia e tal. A maionese continuava lá.
Fiz um sanduba e fui pro chuveiro. Ele engasgou. Nada nesta kitinete funcionava direito. Depois de um tempo a água chegou fria, aos poucos ela foi esquentando. A boa e velha ereção lá estava, uma situação quase permanente na minha vida. Isto era bom, uma das poucas coisas que me faziam sentir vivo.
Coloquei meu jeans, uma camisa amarela já meio desbotada e meu blaiser preferido. Na verdade sempre me vestia assim, demodê. Calcei minhas botas, coloquei um perfume e peguei meu chapéu. Sim eu usava chapéu. Comecei imitando o Crumb e me habituei.
Meu velho Escort me esperava como um vagabundo. Girei a chave na ignição e ele chorou manhoso. "Vamos, meu, não me deixe na mão, é meu aniversário." Como se lesse meu pensamento ele reagiu. Somos dois velhos, mas penso que como não devo ficar na cama por este motivo, ele também deve sentir prazer em ainda poder me transportar.
Aquela hora da manhã não havia tráfego doentio, peguei a via expressa e em uma hora eu entrava na estrada que me conduziria ao sítio do Pedro. Ficava nas proximidades de uma cidadezinha interiorana. O sol espiava retraído por entre nuvens escuras, dando àquela manhã uma claridade onírica. O rádio sintonizava uma agradável emissora que tocava sucessos antigos da Jovem guarda. Nada mal.
Depois de duas horas eu entrava à esquerda da avenida e pegava uma estradinha de chão. Em dez minutos eu parava em frente ao portão de madeira e arame farpado do Pedro.
Buzinei.
Um estrondoso e anormal latido de cão se fez ouvir. Curioso, o Pedro não tinha cachorro.
Num instante, o rosto redondo, barbado e sorridente do meu amigo despontou detrás de umas bananeiras. Escancarou a porteira e eu passei por ele.
Ao abrir a porta do carro quase desfaleci. Ao lado dele um animal enorme se fazia presente. Era um cão, mas de um tipo que eu nunca tinha visto antes. Com certeza era um cachorro, mas parecia com um humano trajando uma fantasia de canídeo, seus membros superiores e inferiores eram longos e musculosos. O dorso era extenso e volumoso. A cabeçorra exibia um focinho comprido e ao mesmo tempo largo, um nariz negro, brilhoso e desproporcional. As orelhas eram diminutas, contrastando com o resto. A calda basta apontava para o solo. A língua que lhe pendia da bocarra de presas enormes, era grossa como a de um boi. O pelo negro e espesso como lã de aço. Mas o que mais assustava eram os olhos amarelados que lhe davam um "que" de assustadoramente humano.
- Que diabos de cachorro é este Pedro? Disse eu perplexo.
- Ué, o que tem?
- Como, o que tem? Parece mais um lobisomem!
Ao ouvir isto a expressão do bicho mudou. Seus olhos me fuzilaram.
- Depois te conto a história do cão, agora vem cá e me dá um abraço.
- Ei, deixa disso, não sou chegado nessas viadagens.
-Feliz aniversário seu filho da puta! Ele me abraçou com força e eu me senti reconfortado. Talvez aquele fosse o único amigo que eu tinha.
- Venha vamos pra dentro. A Mafalda tá preparando aquela lasanha que cê adora.
- Legal.
A habitação era grande, a arquitetura barroca, como aquelas casinhas cafonas de Ouro Preto, tinha uma ampla e acolhedora varanda na frente. Lá de dentro, Mafalda veio me saldar com seu sorriso largo e gargalhada contagiante, apesar dos dentes amarelados pelos anos de tabagismo. Tinha mal hálito, era gorda, mas uma gorda bem feita, sem barriga, com seios volumosos e uma bunda incrível, parecia ter duas melancias no traseiro. Um rosto bonito, quase de fada. Veio com um cigarro na mão e me abraçou apertado. O contato com aquele corpo macio fez meu pau subir. Ah, se ela não fosse mulher do meu amigo!
- E então artista? quantos anos?
- Ah, sei lá, acho que 65. Mas me sinto com 64.
- Ei, quer tirar esta roupa e por uma bermuda, ficar de chinelos? Indagou Pedro.
- Nada disso, tô bem assim. Apesar do sol ter aparecido ainda está frio.
- Cê que sabe, senta aí, sei que tu gosta dessa cadeira de balanço.
- Valeu.
- Cerveja? Ah, cê num gosta, né?
- Odeio esta porra, mas se tiver aquele vinho do porto...
- Claro, tá te esperando.
- Cara, cê é meu herói!.
Mafalda voltou pra cozinha com sua enorme bunda balançante, meu pau ainda vibrava.
Olhei em volta e lá estava o tal cão do diabo, como eu já chamava na minha mente. Estava deitado no quintal de terra, me olhava fixamente, poderia jurar que naquele semblante quase humano havia um olhar de ciúmes.
Pedro começou a falar sobre as mesmas coisas de sempre, rock, HQs e literatura. Só assunto chato. Falava dos anos sessenta e setenta como se tivessem sido grande coisa. Eles foram uma merda, e não foi por causa da ditadura militar, se assim fosse os oitenta e noventa teriam sido melhores, foram a mesma porcaria.
- Cara, a sua obra reflete bem o que o PT tenta dizer sem efeito nos dias de hoje...
- Ouça Pedro, de uma vez por todas, não tenho nada a ver com as esquerdas brasileiras apesar do que eu disse no passado. Tô pouco me fodendo se o país tá na merda, o que posso fazer? Nunca foi, e nunca será diferente. Vamos tocando o barco apesar de tudo. Sempre vão haver pobres e ricos e nós no meio reclamando.
- Cara, como você pode dizer isto?
- Porque não? Eu odeio Marx, Stalin, Mao, Castro e toda esta corja de assassinos que vocês endeusam. Pra mim o único pecado dos americanos é fazerem filmes cada dia mais ruins, só isto. Os livros e as músicas (Elvis e o jazz , claro) são o máximo. Aliás, eu gosto do Big Mac.
- Cara, não acredito que cê tá falando isso.
- Pois pode acreditar, mas não quero discutir contigo, hoje é meu aniversário, lembra?
- É, claro, desculpa, é que eu pensei...
- Evolua, meu amigo, evolua...
Neste momento Mafalda, com seu sorriso doce, anunciou que o almoço estava pronto.
Lavamos as mãos como pessoas civilizadas e fomos para a ampla sala papar a lasanha entre gargalhadas e vinhos. A sobremesa era uma torta de amora, que a gordinha colhera do próprio quintal arborizado, deliciosa como ela mesma.
A porta estava aberta e a figura do cachorro sinistro se destacou na entrada. Ficou lá nos observando com aquela língua molhada e colossal pendendo da boca.
- Pedro, que raios de cachorro estranho é este? Como ele veio parar aqui?
- Mano, mais tarde te conto, agora que tal um charuto?
- Não, parei, mas obrigado.
- Garotos, vão lá pra fora conversar, vou arrumar a louça e me junto a vocês. Falou Mafalda.
Saímos, e o cão ainda na varanda.
- Pedro, mantenha este bicho longe de mim.
- Cara, desencana, ele não vai te fazer nada.
- Se não amarrar este cachorro escroto eu vou embora agora!
- Tá, tudo bem. Lobo, vai lá pro quintal, vai!
- Lobo?!?
- É como o dono dele o chamava. Bem, acho que era o dono.
- Como assim acha? Quem era o dono dele?
- Bem, senta aqui, vou te contar.
O imenso canídeo negro saiu da varanda com um olhar rancoroso.
Pedro parecia um pouco pálido e relutante ao narrar a chegada daquela espécie de monstro ao seu sítio.
- Foi numa tarde chuvosa - começou ele - eu e Mafalda tínhamos acabado de dar uma daquelas trepadas boas, uma das únicas em que eu não precisei usar aquela pílula, cê sabe, daquelas vermelhinhas. O médico disse que uma das possíveis causas do meu problema de impotência poderiam ser frutos dos muitos anos que fumei maconha....
- Porra, Pedro, foda-se a tua merda de vida sexual, eu quero saber do cachorro!
- Claro, claro, desculpe, tenho esta tendência à dispersão. Como eu dizia, depois daquela foda, vim pra varanda fumar um charuto. Mafalda foi assistir suas novelas. A chuva tava diminuindo, então ouvi um chamado débil no portão. Sabe, não temos problemas de violência neste lugar, mas algo naquele chamado, não sei porque, não me cheirou bem. Entrei pra pegar o velho 38 que meu pai me deixou com esta casa, fui até a cerca e vi este enorme cão negro e um cara que parecia ter saído, sei lá, de Chernobyl...
- Como assim?
- O cara era barbudo e cabeludo, estava em andrajos, doente, com ulcerações na pele, precisava de ajuda.
Falava com um sotaque estranho. O cão apesar de disforme, tinha algo de imponente e uma expressão no olhar como que implorando ajuda, cê sabe, sempre gostei de cães.
- Sei, e aí?
- Bem, abri o portão e deixei o cara entrar. Claro que não o coloquei dentro da minha casa, vai que ele tivesse uma moléstia contagiosa...
- Claro, mas e aí?
- Bem, ele gemia de dor e disse que precisava de um médico. Disse que o cão se chamava Lobo, tinha esse nome por causa do seriado Vigilante Rodoviário que passava na TV na década de 60. Eu era fã, minha simpatia pelo animal crescia.
- Cara, vá direto ao ponto.
- Bem, deixei-o com o cão na chuva e entrei pra telefonar pra uma ambulância. Mafalda que via tudo da janela perguntou o que estava acontecendo, expliquei e ela achou melhor avisar a polícia. Confuso, não sabia direito o que fazer, mas ela tinha razão, achei melhor ligar pros gambés, eles saberiam que medidas tomar. O telefone não estava dando linha, acontece quando chove muito por aqui. Neste exato momento ouvi gritos do lugar onde deixei o mendigo e o cão. Dois sujeitos conversavam com o moribundo, uma conversa nada amistosa. Instintivamente fui até eles e então quando me viram, me apontaram suas pistolas, acho que eram automáticas, não entendo de armas, falavam numa língua estranha, acho que era norueguês, ou russo, vai saber.
- E o que aconteceu?
- Eu pedia calma aos caras, que era de paz, mas parecia que eles não me entendiam, eu parecia uma ameaça. Eram dois homens altos e fortes. O cabeludo ferido, num impulso, tentou pegar a arma de um deles e o outro alvejou-o bem na cabeça. Ao ver isto o cachorro lançou-se em cima do cara e arrancou-lhe um naco de carne do pescoço, o outro apontou a arma para mim e ia puxar o gatilho, mas mas uma vez com uma rapidez incrível, o animal abocanhou-lhe a bunda... foi aí que.. que...
- Foi aí o quê? O que aconteceu?
- Eu puxei o 38 e disparei. Acertei o gringo bem na testa....
Silêncio. Pedro estava lívido. A mera lembrança do ocorrido deixava-o transtornado.
- Que aconteceu em seguida Pedro?
- Não me pergunte mais nada, por favor. O cão salvou minha vida, fiquei com ele... foi isso.
- Mas e os outros caras?
- Morreram os três - falou Mafalda atrás de mim, bem séria - chamamos a polícia e explicamos o ocorrido. Houve inquérito e tudo mais.
- Estranho, leio todos os jornais e não vi uma linha sobre isto - Repliquei.
- Não saiu nos jornais, não me pergunte porque. Olhe, você é nosso amigo e somos fãs do seu trabalho, mas não nos importune mais com suas perguntas, este caso já nos fez sofrer demais.
Era até esquisito vê-la assim tão séria.
- Tudo bem, desculpem. Deve ter sido barra, polícia investigação e tudo mais...
- Já chega por favor!
- Ok, certo, só quero que saibam que me solidarizo com vocês.
- Sabemos disso, por isto ele te contou tudo. O cão tem sido nosso protetor.

Ela se sentou ao nosso lado, fumando. Ficamos silentes, a tarde úmida, uma garoa leve caía fantasmagórica. Eu refletia sobre o que acabara de ouvir. Estava desassossegado, queria ir embora dali mas estava constrangido, não queria magoar meus amigos.
Neste instante um burro magro apareceu nas cercanias à esquerda do sítio, dava pra vê-lo atrás de uns arbustos baixos abocanhando o capim molhado. Do nada, o estranho e imenso canídeo negro saltou-lhe no pescoço, rasgando as carnes. O pobre animal deu umas duas relinchadas e estrebuchou. As imensas presas dilaceravam o asno com sanha louca.
De tão perplexo, não consegui dizer uma palavra. Pedro e Mafalda olhavam impassíveis.
- Esta maldito burro não irá nos importunar nunca mais. Falou ele.
- Bem feito. Respondeu ela.
Nervoso, balbuciei:
- Pessoal, posso tomar aquela cerveja que vocês me ofereceram?
- Pensei que não gostasse.
- Não gosto, mas confesso que a história que você narrou só poderá ser digerida com cerveja.
- Pegue você mesmo, tá na geladeira. Você sabe onde fica. A seriedade de Mafalda agora me incomodava, depois da cerveja eu iria embora e nunca mais voltaria. Pensava isto enquanto me dirigia à grande cozinha.
Olhei em volta, estava aturdido com tudo aquilo, se eu queria sair da rotina, tinha conseguido.
Abri a enorme geladeira de duas portas..... e fiquei petrificado.
Havia um corpo esquartejado lá dentro.
A principio não entendi direito o que via, um tronco sem cabeça e com apenas o braço direito, um braço magro de veias azuladas. Estava reclinado obstruindo a lâmpada do refrigerador. Na prateleira de baixo, duas pernas, uma dobrada e outra por cima semi-dobrada. Instintivamente procurei pela cabeça, e lá estava, atrás das pernas, um rosto barbado, de uma barba clara, como os cabelos, que brilhavam em gotículas congeladas, um olho semi-aberto e outro escancarado fora das órbitas. Os lábios azulados, entreabertos, permitiam ver uns dentes imperfeitos. Pelo inchaço que apresentava, parecia ter perdido traços fisionômicos, tornando-se a paródia grotesca de um rosto humano.
Fechei aquilo. Uma vertigem me fez apertar os olhos para não cair ao solo ali mesmo. Me contive, pensando ter tido uma alucinação abria a porta de novo, a cena dantesca me embrulhou o estômago de tal maneira que tive convulsões.
Voltei apressado aonde estava o casal. Fumavam tranquilamente. Movido por uma raiva incontida, falei:
- Pedro, tem um cadáver em pedaços na sua geladeira! Que porra tá acontecendo aqui?
Ele me olhou assustado, sem saber como responder. Foi Mafalda que calmamente replicou.
- Não está acontecendo nada. Como sei que você não ia sossegar enquanto não descobrisse a verdade, preferi que você fosse até lá e visse com seus próprios olhos.
- Mas... o que é isto? O-o que está havendo?
- O que acha? Não chamamos a polícia, ninguém soube o que se passou aqui. Um dos corpos tá lá na geladeira, o outro foi devorado pelo cão. Alimentamos ele diariamente com as partes daqueles assassinos.
Boquiaberto, não encontrei o que dizer. Ela continuou:
- O que queria você? Que a polícia e os repórteres nos tirasse o sossego que lutamos tanto para conquistar?
Fiz um movimento brusco com a mão.
- E porquê porra, me fizeram parte disto? Porquê me chamaram aqui pra ficar sabendo desta merda toda?
- Gostamos do você, é nosso amigo, somos fã do seu trabalho, tínhamos que dividir com alguém e...
- O caralho minha senhora!!! Tenho cara de trouxa? Me diga o motivo verdadeiro!
Ela agora me olhava perplexa, sem saber o que responder. O marido dela tremia com aquela cara de idiota.
O cachorro do inferno silenciosamente subiu as escadas da varanda. Todas aquelas emoções reviraram o meu estômago, me curvei e o vômito subiu e saiu da minha boca em grandes golfadas, os jatos saíram até pelo meu nariz. O líquido gosmento amarelado com pedaços de lasanha e torta invadiram a cerâmica vermelha. Lutando para conter os espasmos estomacais, com os olhos lacrimejantes, me recompus. Tossia para livrar a garganta do que restava do gosto azedo.
Pra aumentar o meu terror, vi o enorme canídeo preto lamber meu vômito do assoalho. Quase ri. Com voz débil proclamei:
- Assassinos filhos da puta! Pensam que tudo vai ficar numa boa? Que volto pra casa como se nada tivesse acontecido? Eu vou denuncia-los à polícia.
- Pense bem, não faça isso.
- Vou agora mesmo.
Pedro se adiantou:
- Vai colocar as únicas pessoas que se importam com você na cadeia? E porquê? Por causa de uns loucos que apareceram aqui numa tarde armados e que iam nos matar para queimar arquivo?
- Mas está errado, entende? Há uma linha muito tênue que separa o que é certo e o errado em situações deste tipo, e se você perdeu o discernimento, eu ainda não perdi.
Peguei meu chapéu, e me voltei cambaleante em direção ao carro. Ouvi às minhas costas:
- Pedro, ele vai mesmo fazer o que diz, impeça-o!
Voltei-me.
- E ele vai fazer o quê Mafalda? Pegar o revolver calibre 38 e me dar um tiro? Depois vai dar meu corpo para este monstro que vocês adotaram comer? É isso? Quando vai parar?
Nada responderam.
Entrei no carro. Liguei. Não pegou.
- Vamos amigão, não me deixe na mão agora.
- Ele gemeu duas vezes e pegou. Quase ri de felicidade.
Manobrei e saí dali. Tive que parar pra abrir a cerca. Saí do carro. O casal e o cachorro me olhavam perdidos. Arranquei a toda.
Um alívio profundo me invadia a alma. Tudo parecia um pesadelo, eu esperava acordar a qualquer momento e constatar que os meus amigos ainda eram os mesmos. Ao invés disso, o que ouvi foi um estouro e o carro derrapar no cascalho da estradinha de chão. Pneu furado. Ah não, pensei. Logo agora?
Intrigado saí do carro para pegar o estepe. Quando olhei à minha esquerda na relva que ladeava a rua, vi o imenso cachorro preto me olhando sério. Fiquei petrificado. Ele se aproximou silencioso, se empinou e pousou as imensas patas no meu peito. Era mais alto que eu, cheirava a vômito.
- NEM FODENDO QUE VOU DEIXAR VOCÊ DENUNCIAR MEUS HUMANOS ÀS AUTORIDADES. Disse ele numa voz roufenha, baixa e profunda.
- C-c-cê fala?!?
- SIM, QUANDO É PRECISO EU FALO. SABE, SOU FÃ DOS TEUS QUADRINHOS, POR ISTO NÃO TE MATO AQUI E AGORA. AH, SURPRESO? SIM, EU TAMBÉM SEI LER. CURTO TUAS IDÉIAS, TEUS DESENHOS. FUI EU QUE FALEI PROS MEUS HUMANOS TE CHAMAREM AQUI. QUERIA TE CONHECER, ACHAVA QUE TU ERA GENTE FINA MAS CÊ NUM PASSA DE UM BOSTA. PENA, MAS EU SEI QUE NEM SEMPRE UMA OBRA GENIAL FAZ JUS À PESSOA QUE A CONCEBE. MEUS HUMANOS GOSTAM DE VOCÊ, NÃO É JUSTO QUE OS PREJUDIQUE.
- Porque se refere a eles como seus humanos?
Seus olhinhos amarelos brilharam e um sorriso se desenhou na sua caratonha.
- UMH, SEI, VOCÊS PENSAM QUE SÃO NOSSOS DONOS QUANDO NA VERDADE NÓS É QUE POSSUÍMOS VOCÊS. É SÓ PARAR PRA PRESTAR ATENÇÃO, QUEM DOMINA QUEM?
Ele olhou profundamente nos meus olhos.
- EU DISSE AO PEDRO E À MAFALDA QUE ELES NÃO SE PREOCUPASSEM, QUE EU CUIDARIA DE VOCÊ, POR ISTO COLOQUEI ESTA TÁBUA COM UM PREGÃO PRA FURAR SEU PNEU, PRA TERMOS ESTA CONVERSINHA.
Ele me virou com violência em direção ao solo e deu uma profunda fungada no meu cu. Naquela hora tive a certeza que minhas ereções haviam me abandonado para sempre. Em seguida me colocou em pé e cheirou minhas axilas e pescoço.
- PRONTO, AGORA CONHEÇO TEU CHEIRO. TE ACHO ATÉ NO INFERNO. VOU TE DEIXAR IR EMBORA, MAS SE DER UM PIO EM RELAÇÃO AO QUE VIU E OUVIU AQUI, EU TE ENCONTRO... E NÃO QUEIRA QUE ISTO ACONTEÇA.
- É.. eu...
- O QUÊ?
- Não sei se conseguirei conviver com isto, sério mesmo!
- SEI, POSSO TE DAR UMA SUGESTÃO?
- Qual?
- RELATE TUDO NUMA HISTÓRIA EM QUADRINHOS. ELAS TAMBÉM SERVEM PRA ISTO NÃO É? PROS LEITORES UMA FICÇÃO BESTA, PRA VOCÊ UMA CATARSE. QUE TAL?
- É, creio que sim, na verdade pode funcionar, sim.
- BELEZA, RESOLVIDO ENTÃO. QUANDO PUBLICAR, TRAGA PRA EU LER. VENHA, VAMOS TROCAR SEU PNEU, DAQUI A POUCO ANOITECE.
- Lobo?
- SIM?
- Qual a verdade sobre o seu dono e os caras que queriam mata-lo?
- VAMOS LÁ CARTUNISTA, NÃO TEVE MUITO POR UM DIA? DEIXE ESTA HISTÓRIA PRA OUTRA OCASIÃO. TÁ TARDE, E NÃO ESQUEÇA TEU CHAPÉU ALI NO CHÃO.

Duas horas depois eu entrava na avenida expressa. A noite estava estrelada, a lua amarelada no céu negro parecia um olho morto. Apesar do alívio por escapar da morte, um espectro me envolvia. Ansiava por papel e nanquim para relatar nele a minha experiência nefanda.O maldito animal gostava dos meus cartuns! Puta merda, tive a vida salva pelas histórias em quadrinhos! Quem diria?

ESFEROGRÁFICA PRETA

2011-10-26T16:04:00.000-07:00

Só utilizei canetas nanquim por volta de 1983, ou 84, acho. As tais canetas eram muito caras. Assim que pude eu utilizei uma pena. Deu outra dimensão aos desenhos que eu fazia, mas era complicado, marinheiro de primeira viagem, muitas vezes eu borrava as artes. Assim que comecei a trabalhar como ilustrador no SENAC eu tive acesso a estes materiais e aí... bem, penso que evoluí.
Antes disso, eu só usava esferográficas para finalizar meus rabiscos. Eu tinha vários cadernos de desenhos com tinta azul, vermelha, preta e até verde. Pena que eles se perderam nas inúmeras mudanças que minha família fez.
A cor preta era a minha favorita, claro, por lembrar mais de perto as finalizações dos gibis que eu lia. Meus primeiros quadrinhos eram todos desenhados assim.
Até hoje curto esboçar direto na caneta, como nestes exemplos que vemos hoje. É só deixar a mão leve, os movimentos soltos, riscando sem compromisso, vendo o que sai dos devaneios. As vezes fica bom.

PASSAGEM RÁPIDA.

2011-10-24T08:51:00.000-07:00

Boa tarde a todos.
Era minha intenção escrever um texto longo aqui, contudo um compromisso de última hora me impede. Deixo um esboço qualquer só pra não "furar" com vocês.
A gente vai se falando.

MAIS UM POUCO DE MEMÓRIAS DE UM SARGENTO DE MILICIAS.

2011-10-21T15:53:00.000-07:00

Se você estiver afim de acabar com uma festinha, é só contatar este barbudo grandalhão que vemos na arte acima.
Num trecho do livro, Leonardo (o pai, não filho) afim de acabar com a alegria de uma certa mulher que não estava muito afim dele, resolve pedir ajuda a este encrenqueiro cuja diversão na vida é brigar e provocar balbúrdia. Ele penetra na festa e aí... Na verdade só estou comentando isto pra encher linguiça, tô na pressa e deixo esta arte com vocês para a sexta feira não passar em branco.

Se Deus quiser, a gente se encontra aqui na segunda. Combinado? Então tá.
Fui.

ALGUMAS PALAVRAS SOBRE O PINK FLOYD

2011-10-20T17:24:00.000-07:00

Ok, se você é daqueles que só curtem MPB, ou samba, ou Punk, ou sei lá o quê, qualquer coisa que nada tenha a ver com a boa música, então não perca tempo lendo esta postagem, mas se você curte música erudita então é capaz de ter algo a ver com o Pink Floyd.
Meu objetivo aqui não é analisar a banda, classifica-la, rotula-la, comentar letras ou coisas do tipo. Deixo isto para os especialistas de plantão (meu, o mundo está cheio de doutores nos mais variados assuntos, as dissecações que eles fazem disso ou daquilo me enauseiam), quero é refletir sobre uma época da minha vida (sim, mais uma vez) e usar parte da história do Floyd como exemplo. Hoje, mais velho (mas nem por isto mais sábio), fazendo um estudo mais aprofundado sobre as letras da banda, escrita pelo megalomaníaco do baixista Roger Waters, eu teria motivos sobejos pra detestar a banda, mas não consigo, ela, assim como os Beatles, faz parte da minha vida, ou melhor, de uma fase dela que não dá pra varrer para debaixo do tapete.
A primeira vez que ouvi o som viajante do Floyd foi em meados dos anos 70, o irmão mais velho de um amigo ouvia na sua vitrola o lendário DARK SIDE OF THE MOON. Escutar aqueles sons de relógio, moedas, pessoas falando, rindo, no meio das músicas, como se fossem parte integrante delas (na verdade eram), sem atrapalhar a beleza das melodias, não era algo para se ficar indiferente. Inclusive, agora me recordo que bem no início dos anos 70, eu já tinha visto o LP que tinha uma vaca na capa, como ele não trazia nada escrito, só fui saber que era um dos discos mais incríveis deste conjunto, muitos anos mais a frente.
Na verdade, a minha fissura começou ao ouvir Another Brick In The Wall nas rádios. Eu nem sabia que se tratava do mesmo conjunto musical que chamara minha atenção anos antes. Somente ao ouvir o THE WALL na sua totalidade é que virei fã e com muito suor, comprei todos os discos. Nos meus solitários anos no Rio de Janeiro, o som viajante e misantropo do Pink Floyd me serviram de companhia. E aqui chego ao cerne da questão, me desculpem os mais jovens, mas me atrevo afirmar que só pode curtir de fato os sons peculiares de um disco como ANIMALS, quando o futuro se mostra nebuloso e o passado lhe morde o rabo como um cão raivoso. Só dá pra sentir a música Ask me Why, dos Beatles, quando se ficou debaixo da chuva esperando pela namorada que não apareceu. Certas passagens na existência parecem ganhar cores mais vívidas dependendo da interpretação que você faz daquilo que ouve, vê ou lê. Não sei se estou dizendo algo obvio, pouco importa, o que sinto é que há coisas que marcam mais por suas singularidades, e o Floyd tem força comparável a uma bomba termonuclear para isto.

Após o fabuloso disco WISH YOU ARE HERE, Roger Waters, como convém a ditadores, intitulou-se senhor absoluto da banda, recusando músicas do tecladista Richard Wright, impondo suas idéias (que, convenhamos, sempre foram ousadas e brilhantes), chegou mesmo a afirmar que o Pink Floyd era ele, ao contrário do guitarrista David Gilmour (a outra metade genial da banda), que disse certa vez que passou todos aqueles anos trabalhando o nome do Pink Floyd, não o seu próprio. Assim, após o bom, porém fosco, THE FINAL CUT, Waters decretou o fim do grupo. Como o restante da banda não concordou com a decisão, voltaram alguns anos mais tarde (sem Waters, claro) com um trabalho intitulado A MOMENTARY LAPSE OF REASON, disco que trás o som característico da banda mas não o seu espírito. Evidentemente, Roger não gostou e a coisa foi parar nos tribunais. Ele continuou lançando trabalhos solos com idéias singulares mas totalmente sem brilho, ao contrário do restante da turma que lançou em 1994 o incrível THE DIVISION BELL.
Os fãs, assim como eu, sempre aguardou que os caras fizessem as pazes e retornassem com um novo trabalho como os clássicos MEDDLE, ou OBSCURED BY CLOUS, mas nada. Parece que agora é o Gilmour que não quer saber do assunto. E não dá pra censura-lo.
Sabem, durante boa parte da minha adolescência, eu tentei fazer parte de uma sociedade, um meio no qual me inserir, sem muito sucesso. Tive uns colegas que ainda que não queira admitir, marcaram muito a minha vida. Vejamos isto como uma banda de sucesso que mais tarde cada um segue seu rumo. Se me fizessem uma proposta para retornar, com certeza eu recusaria. Não dá mais pra me submeter a certas situações. Não é mágoa ou ressentimento, nada disso. Apenas o rompimento com as sensações negativas de uma época. Podemos até nos encontrar para uma cerveja, uma pizza, como o Pink Floyd fez, eles voltaram a tocar juntos no Live Aid 8 em 2005, mas jamais será como antes.

Agora ficou difícil mesmo da banda voltar com a formação original, pois Richard Wright morreu de câncer em 2008.
No vídeo abaixo temos David Gilmour e Richard Wright numa jam onde tocam um dos sucessos do The Wall, pra quem não conhece, são os que cantam e também os mais velhos, provando que certas coisas só melhoram com o tempo, afinal, o vovô Gilmour ainda manda muito com sua guitarra, os outros músicos eu não conheço.
Nem sei o que o baterista Nick Mason está fazendo da vida, mas Waters atualmente faz a tour de The Wall (inclusive com passagem pelo Brasil), vivendo dos dividendos e das glórias do passado.
Para alguns é só o que resta.

VORAGEM

2011-10-19T16:38:00.000-07:00

Fico pensando quando vou poder me mudar daqui, ir para um lugar mais ameno, não falo apenas do clima.
Fico pensando também em procurar um emprego regular, atendente numa loja de shopping ou algo assim, alguma coisa em que não exigisse muito da minha cabeça. Mas não, eu não suportaria um lugar desses, lidar com pessoas dessa maneira só apressaria meu fim.
Esta é uma das razões pela qual não exerço a função na qual me formei, que é a de arte-educador. Quando eu era moleque apanhava da professora (é sério), hoje é bem capaz que eu apanhasse dos alunos. Até me vejo como o corcunda de Notre Dame, manietado e sendo chicoteado com os fios dos i-fones da molecada. Até porque o salário de professor não compensa o que boa parte dos educadores enfrentam nos estabelecimentos de ensino.
O que me pagam pelas ilustrações que faço também é uma vergonha, e quando acaba a tarefa, lá estou eu batendo nas portas de novo, e muitas não abrem.
Bem, melhor para de reclamar, na verdade eu tenho muito mais do que mereço.

Na verdade, o tema da postagem de hoje era pra ser outro. Apesar que o título tem tudo a ver com o que eu acabei de escrever.

Toda vez que saio de casa agora vejo um acidente envolvendo motociclistas. Não é novidade nenhuma, numa cidade como São Paulo os dados estatísticos são assustadores, os pilotos de motos são abusados e imprudentes, mas a verdade é que os condutores de veículos fechados não respeitam os que viajam em duas rodas. Meu irmão, quando foi residente no Hospital Santa Marcelina, se espantou com o número de acidentados que davam entrada na traumatologia.
Não sou jornalista e não me cabe aqui discutir um assunto que já foi tema até de documentário, tampouco fazer uma crônica sobre violência no trânsito, o caso é que numa dessas minhas incursões à cidade, ao ver um pobre coitado cheio de sangue estirado no asfalto ao lado de uma moto toda retorcida, me veio à mente esta imagem que esbocei rapidamente. Os primeiros traços foram feitos ainda dentro do ônibus.

Estou planejando mais um conto neste espaço. Vamos ver como fica meu tempo para os próximos dias.
É muito bom este momento com vocês.
Boa noite.

BATMAN REVISITADO

2011-10-18T17:50:00.000-07:00

Como já comentei em postagem passada, acho este morcegão um dos meus melhores trabalhos, e olha que lá se vão uns dezoito anos. Tenho uma história interessante para contar a respeito desta arte, mas para fazer isto eu teria que citar pessoas que é melhor esquecer que passaram pela minha vida. Não vale a pena.

Bem, um editor de São Paulo quer publica-lo numa revista, para isto pediu-me uma sequencia de etapas do processo de criação, como não poderia pinta-lo a óleo de novo (e também não disponho de tempo), resolvi fazer algo ultra-rápido com lápis de cor aquarelado.

Acho que curto este trabalho por ser um Batman à moda antiga, com um tecido cinza que delineia todos os músculos e ainda tem a comentada cueca em cima das calças, nada destas reinvenções como uniformes de combate militar e tantos outro aparatos que tentam situar um personagem iconizado (de papel) tentando traze-lo para um mundo real, onde seu uniforme fosse mais funcional. Nada contra estas releituras (começou com Frank Miller, né?) mas eu ainda curto o velho estilão de caras como Neal Adams, Irv Novick, Jim Aparo, Simon Bisley e tantos outros. Uniforme paramentado pode ficar legal no cinema, nos gibis tem que ser o antigão.

Bem, é isso. Tenham todos uma boa noite.

EVENTOS DE QUADRINHOS NO BRASIL.

2011-10-17T06:27:00.000-07:00

Até hoje só compareci a uma entrega de prêmios HQ Mix durante os quase dez anos que morei em São Paulo na minha vida adulta. Nunca soube muito bem o porque, um evento de HQ (o mais importante até o momento) e eu encanado de ir lá assistir. Fazendo uma reflexão mais cuidada hoje, chego a conclusão de que não era dor de cotovelo por não receber indicações e consequentemente prêmios como seria natural presumir, até porque boa parte do tempo que morei em Sampa, eu não tinha nada de quadrinhos publicado ainda. Na verdade só fui ao evento depois que fiquei amigo do Gualberto Costa. Aliás, foi ele que me falou que se eu tivesse enviado um exemplar do primeiro Zé Gatão para eles, haveria forte possibilidade do álbum faturar um prêmio, pois foi por aquele período que a categoria independentes foi criada. O "Zé Gatão - Crônica Do Tempo Perdido" recebeu duas indicações em 2004.

Fui a alguns "Ângelo Agostini", mas só porque eu era amigo do Arthur Garcia e o acompanhava. Vale dizer então que o motivo verdadeiro é pelo fato de não gostar de aglomerações, ou pior, estar sempre deslocado em ambientes do tipo, isto sempre aconteceu nos lançamentos ou palestras de determinados artistas, mesmo que eles estejam abarrotados de conhecidos, não consigo me inserir nas "panelinhas" (sim, elas existem de fato).

Fui a um um único FestComix (quando este acontecimento ainda se dava na própria Alameda Jaú, local onde se situa a loja Comix) para comprar um card para meu irmão caçula completar sua coleção de X-Men; fiquei um pouco por lá, cumprimentei alguns chegados, bati um papo rápido com o Jotapê Martins e depois com o Eloyr Pacheco, diga-se de passagem só ele falou praticamente. Enfim, me senti como era de se esperar, um peixe fora d´agua.
Este fim de semana teve mais uma festa de quadrinhos promovido pela Comix. Tomara que tenha bombado. Os quadrinhos precisam de muitas ocorrências deste tipo para se promoverem, aquecer as vendas, público renovado se encontrando e tal, mas definitivamente - e paradoxalmente - não é lugar pra mim.

RAPIDINHA.

2011-10-14T06:44:00.000-07:00

Só pra não deixar a sexta-feira passar em branco, fica aí um esboço rápido do meu caderninho.
Obrigado a todos pelas visitas e um bom final de semana.

ZOO 2

2011-10-13T10:18:00.000-07:00

Meu amigo Nestablo Ramos Neto já está de malas prontas para viajar pra São Paulo (eita, inveja!) para o lançamento de seu segundo álbum ( Zoo 2 - Jogos de Predadores ) no Festcomix. Colaborei com ele neste novo trabalho desenhando uma pinup. Zé Gatão também faz uma participação nesta história, ainda não sei direito qual é.

Bem, aos que estiverem em São Paulo, cheguem até o evento, o Netão além de grande artista é um cara muito boa praça, vocês irão gostar de conhece-lo. Aqui as duas capas do livro.

Boa tarde a todos.

ZÉ GATÃO - MEMENTO MORI FINALMENTE CHEGOU!

2011-10-12T10:38:00.000-07:00

Caríssimos e caríssimas, tenho um novo livro na praça. Bem... mais ou menos. A gráfica mandou alguns exemplares para a Devir Editora ontem, e o Leandro (editor) me mandou algumas fotos da chegada (vocês conferem em primeira mão). Até o fim de semana a editora deve receber todo o estoque, aí começam as divulgações e distribuição. Penso que até a próxima semana este álbum já esteja a venda em todas as livrarias.

Ainda nem tenho meus exemplares, deve demorar mais um pouco até que receba, mas agora é o de menos, o importante é que Zé Gatão, mais uma vez volta a rugir, sim, nada de miados, é rugido mesmo! Agora não tem mais jeito, agora é caveira! É fogo na caixa d´agua!!!!

E ainda tem a GRAPHIC PADA 01 ESPECIAL ZÉ GATÃO, uma tiragem limitada só com HQs curtas do felino editada pela PADA, que vocês encontram aqui:
http://www.bodegadoleo.com/

Evidentemente deverei voltar com novidades sobre este lançamento. Tudo a seu tempo.
Agente segue se falando.

JORGE E O DRAGÃO.

2011-10-10T17:46:00.000-07:00

Amadas e amados, boa noite, passo aqui pra dar um alô, dizer que não há novidades dignas de nota, continuo ansioso pelo novo livro do Zé Gatão (que deve estar chegando por estes dias), o calor marca sua presença agora com mais intensidade, as ruas poeirentas e as calçadas infestadas com bosta de cachorro. Realmente nada novo.

Estou com os dois livros restantes da coleção dos clássicos para ilustrar, o que agora vai me tomar bastante tempo, sendo assim não estranhem se eu der uma sumidinha daqui, mas vou tentar postar pelo menos alguns esboços rápidos pra manter nosso contato atualizado.

Traços ligeiros como este de hoje. Este é um rascunho mal feito de uma ideia que tive faz tempo, queria fazer uma aquarela, aí rascunhei para ver se era viável. Desisti depois de um tempo pelo mesmo motivo que o da série dos Lobisomens Gigantes, pintar isto para quê? Para depois ficar guardado num envelope qualquer? Quem liga pra este tipo de coisa? Mas, sabem, se o bom Deus permitir, assim que der vou fazer esta aquarela, arte pra mim também é diversão, antes eu fazia algumas pinturas só pelo prazer de velas prontas, ainda que somente eu apreciasse, então não vou deixar este prazer de lado só porque a idade vai me tornando mais amargo, acho que vale a pena.

Não sei se vai dar pra aparecer aqui amanhã, o Senhor sabe, mas caso não, desde já, desejo a todos um bom feriado.

BICO DE PATO

2011-10-09T16:27:00.000-07:00

O que está acontecendo com as mulheres? Não, a pergunta correta é: O que está acontecendo com ALGUMAS mulheres? É sabido que os modismos vem e vão. Se formos olhar para os grandes mestres do passado, veremos aquelas modelos todas gordinhas porque aquele era o padrão de beleza daqueles tempos, algo que pelo que percebo, durou até fins do século XIX (atenção, não falo com conhecimento de causa). Hoje vivemos a ditadura da magreza - pobres dos vermes, não queremos dar muito alimento a eles quando formos desta para melhor (ou para pior). Vejam bem, não estou falando daqueles casos onde a gordura é um risco à saúde de alguém.
Mas não é só de magrinhos que a grande mídia tem se alimentado, mas também da fealdade, das inversões de valores (e quando digo valores, falo de todos os tipos), mulheres bombadas, cheias de silicone nos peitos, na bunda, na panturrilha, os ídolos da música pop são aqueles tipos frágeis, andróginos que fazem as fãs, que ainda deveriam brincar de boneca, irem ao delírio.

Piercings e tatuagens por todo o corpo ( tá, eu sei que isto é até milenar em algumas culturas, mas não consigo me acostumar).

Contudo, o que tem me causado espécie é este enchimento que algumas mulheres tem colocado nos lábios dando um "efeito bico de pato". Cara, fica horrível! Outro dia destes vi uma jovem com os beiços assim, num eterno bico, como se tivesse tomado picadas de marimbondos na boca.
Rascunhei apressadamente alguns exemplos de como eu vejo estas intervenções cirúrgicas, tão em voga, para tentar demonstrar o quão ridículo fica (pela minha ótica, claro), mas confesso ter falhado, não ficou nem de longe estranho como já vi em algumas pessoas.

Que fique claro, meu reacionarismo não chega ao ponto de negar o benefício que a medicina pode prover a um indivíduo com problemas de auto estima. Então, se alguém tem orelhas de abano, um nariz muito farto, uma arcada dentária que o torne alvo do ridículo, nada mais natural que faça uso da ciência para corrigir o "problema", mas não me conformo com o exagero. Por exemplo, bonita como sempre foi, que necessidade tinha a Nicole Kidman de se parecer com a namorada do Pato Donald?

Bem, no final das contas eu nada tenho a ver com isto, não é? Mas fica aí a minha opinião (como se fizesse diferença).

CARPE DIEM

2011-10-06T17:07:00.000-07:00

- E então, almoça comigo hoje? - Pergunta o rapaz para a moça que está sentada atrás da maquina de datilografia na seção de pessoal.
- De novo? Almocei na sua casa ontem, fico sem graça com sua mãe, eu indo lá todos os dias...
- Ah, minha mãe gosta quando você vai lá, e depois não seria em casa, mas num self-service na 104.
- Não sei, acho que você não devia gastar seu dinheiro.
- Ah, deixa disso, vamos ou não?
A garota olhou o rapaz de forma um tanto cismada, pensou no estômago vazio, na grana que precisava economizar para pagar suas dívidas, daí falou: - Certo, passa aqui ao meio dia.

Tempos depois eles caminhavam lado a lado pelas calçadas quebradas das entre-quadras de Brasília, ele, de tênis, trajando seu jeans e camisa esporte que deixavam eminente seu físico atlético, ela, uma mini-blusa e uma saia branca longa, com bolsos grandes que escondia seus quadris generosos, pernas bem torneadas e sandálias baixas. Entre eles uma espécie de muro invisível se erguia tornando-os quase estranhos um ao outro. O rapaz tentava criar coragem para perguntar o que estava saindo errado. Meses atrás ela parecia tão apaixonada, a ponto de ir atrás dele na faculdade, de praticamente sequestra-lo, levando-o para os motéis do Núcleo Bandeirante quase todos os fins de semana. Mas ele tinha medo de precipitar os acontecimentos, temor que ela uma vez encostada na parede, dissesse que o amor morrera, que era melhor permanecerem amigos apenas. Na verdade nas últimas semanas, era isto mesmo que acontecia, amigos que praticavam sexo. Pagar o almoço, emprestar dinheiro que nunca aceitava de volta e coisas do tipo, para ele era uma forma de dizer que a amava, que era um fiel companheiro de todas as horas, que valia a pena estar ao lado dele.

- Rapaz, hoje eu estou peidando muito - disse a garota quebrando o gelo.
- Eu hein!!!
- É sem cheiro seu bobo, só vento.
Esta era uma coisa que ele também gostava nela, esta espontaneidade, uma simplicidade quase infantil para falar de certos assuntos. Para ele, quase um alívio por ela demonstrar assim uma intimidade que sempre os uniu, uma cumplicidade construída ao longo do tempo.

Chegaram ao restaurante, fazia um clima tépido, um tanto incomum para a cidade naquele meio de ano.
Ela fez seu prato, arroz, purê, peixe e salada; ele, arroz com brócolis, bife grelhado, grão de bico, legumes e muitos ovos de codorna. Estes ovinhos difíceis de descascar, rico em albumina não podiam ser desperdiçados. Ele só comprometeu sua refeição exagerando no molho rosé.
Comeram em silêncio.
A moça olhava o varão, parecia admira-lo, o físico definido, de barriga dura como rocha. Gostava da forma educada como ele comia. Queria ter coragem para falar a ele daquilo que a angustiava, seu anseio por liberdade, buscar um rumo que a fastasse da mediocridade que era sua vida, mas tinha que fazer isto sozinha.
O rapaz queria casar, era talhado para o casamento, seria excelente marido, ótimo pai, mas não com ela, já tinha sido casada, um inferno em vida. Para ela bastou.

O jovem observava discretamente a moça mastigar, os olhos grandes e vivos, o narizinho bem afilado, os fartos cabelos castanhos num corte que em anos vindouros chamarão de cafona. Lá, no íntimo, ele sabia que já a havia perdido, estava ciente de que não era amado. O que queria ela? Alguém mais alto? Com mais dinheiro? De olhos claros? Sentiu tristeza, sentiu pena. Pena dela. Pena por ela. Num mundo mau como este em que vivemos, quem iria apoia-la, ouvi-la e protege-la?

Ele nada podia fazer, apenas aproveitar pequenos momentos ao lado dela enquanto ainda era possível.
- Eu ainda acho que você devia economizar seu dinheiro, eu faria um lanche lá na cantina da repartição, você mora perto do trabalho, podia almoçar em casa.
Ele nada respondeu, apenas levantou-se e pagou a conta.

Caminharam lado a lado de volta ao serviço. O muro invisível entre eles agora parecia mais alto que nunca.

ESTA HISTÓRIA É VERÍDICA E ACONTECEU EM 1988.

HOJE O INCONVENIENTE SOU EU ( E MAIS SARGENTO DE MILICIAS )

2011-10-05T15:45:00.000-07:00

No post de ontem comentei sobre alguns "malas", estes tipos "sem noção" que nos pegam no pé, muitas vezes sem se dar por isto. Assim que saí do computador comecei a refletir sobre o assunto e cheguei a conclusão que em muitas ocasiões eu também protagonizei este papel.

O frade acima é uma das ilustrações criadas para Memórias De Um Sargento De Milicias, parece descoroçoado, né? Ele lembra a mim mesmo em algumas situações, vamos a uma delas:

Excetuando o índio que pensou que fosse meu amigo, a maioria dos tais malas na minha vida foram pessoas que admiravam minha pessoa ou meu trabalho. Vendo por este prisma, com certeza eu já fui inconveniente uma pá de vezes. Por exemplo, no início dos anos 90, eu ia ao estúdio que o Arthur Garcia dividia com seu saudoso sócio e amigo João Pacheco em pleno horário de trabalho e ficava lá por horas a fio atrapalhando os caras. Eita mala sem alça e sem rodinha!

Já fiquei na casa do Gualberto Costa até tarde da noite, e abusei da generosidade do Franco de Rosa. Mas o fato mais gritante se deu com um dos maiores quadrinistas deste país, vou omitir o nome, ok? É mais saudável a todos.

Conheci este artista muito badalado por público e crítica ainda na Gibiteca Henfil, em tempos nada aprazíveis. Como achei que nossas formas de criar HQs eram muito similares (não na forma, mas no conteúdo), tentei fazer amizade no melhor estilo Gasparzinho. O cara nunca ficou a vontade comigo, mas achei que era só coisa da minha cabeça, então sempre que uma oportunidade se apresentava, lá estava eu tentando entabular uma conversa. Ele era muito agradável, chegou a me ligar umas duas vezes, uma delas inclusive para repassar um trabalho, mas eu sentia que alguma coisa não estava certa, havia sempre a sensação de que eu queria me impôr na vida dele. Não havia nenhum interesse da minha parte, só a de ser chegado mesmo, por admirar o trabalho e me identificar, em parte, com sua história de vida.
Num dos festivais de HQ que era realizado no Recife (pena que não tem mais) ele foi um dos convidados e lá estava eu. Ele foi bastante cordial e como eu estava desenvolvendo um novo álbum, levei alguns dos originais para ele dar uma olhada. Fomos até o seu quarto de hotel onde ele leu atentamente uma das histórias e me despedi quando ele se dirigia para umas das suas palestras. Na verdade eu colei no cara, hoje penso que deve ter sido um alivio para ele quando me despedi.
O encontro seguinte foi no apartamento dele em São Paulo numa manhã, levei um dos meus álbuns de anatomia assinado (que ele pediu). Conversamos bastante e ele riu um monte com alguns relatos picarescos da minha vida. Me mostrou um álbum ainda em andamento, desenhos (alguns pornográficos) nunca publicados, todos sensacionais. Como eu não dava mostras de ir embora ele disse que teria que sair dali a pouco; neste ínterim, a esposa dele chegou, me cumprimentou, ficou sentada na cozinha e de lá não saiu. Meu desconfiômetro começou a se regular e eu pedi pra ir ao banheiro antes de ir embora. Me despedi e me mandei. De novo penso que o cara deve ter suspirado de alívio. Liguei para ele um certo dia e notei frieza. Desisti. Nunca mais o procurei. Amizade é uma coisa que não se impõe, se conquista, e a dele eu nunca tive, hoje sei disso.
O curioso é que eu NÃO sou do tipo muito sociável, mas se gosto de alguém, pareço aquele cão fiel.

Bem, chega de dar a cara a tapa por hoje.

TALKING ABOUT THE WEATHER E SARGENTO DE MILICIAS ( 03 )

2011-10-04T11:43:00.000-07:00

Depois do texto pesado de ontem, que tal uma conversa, ainda que rápida, sobre temas mais amenos?
Sobre o que falaremos? Sobre o desenho de hoje? Certo, é mais um do livro clássico, Memórias De Um Sargento De Milicias. Nanquim sobre papel opaline, não há muito o que acrescentar. Podemos falar do tempo, que tal?

O calor voltou. Parece aquele amigo mala que surge sem aviso. Passa dois meses, acaba com seu sossego, sua geladeira e depois vai embora reclamando que o problema dele é que só tem amigo pobre. Parece exagero né? Coisa de comédia hollywoodiana ou sitcom americano. Nah, eu minha família já passamos por situações do tipo. Uma vez apareceu uma certa advogada lá em casa recomendada por um juiz amigo do meu pai, e o que era pra ser uma estada de três dias acabou sendo quase um mês. Uma pessoa inconveniente toda vida, dando palpite em assuntos alheios. O pior é que a tal mulher acostumou e uma vez a cada, sei lá, quatro meses, ela reaparecia quando tinha que resolver alguma coisa na Justiça de Brasília. Constrangidos por ela ser amiga de uma pessoa a quem meu pai tinha estima, a gente aguentava calado. Fiquei sabendo mais tarde por outra pessoa, que ela falava mal de nós.

Em São Paulo havia um conhecido meu que aparecia nas horas mais improváveis, cedo ou tarde, pra ele não fazia diferença. E falava palavrão alto. Cara, meus pais estão aí, abaixa o seu volume - dizia eu, Ô, desculpe, respondia ele, e no segundo seguinte lá estava o cara bradando suas bobagens. Passei a evita-lo como a uma moléstia contagiosa, cada vez que ele aparecia eu dizia que estava de saída, botava uma roupa e me mandava pra um lugar qualquer. A que ponto cheguei.
Não sei dizer se estas pessoas são mesmo cara de pau, ou não percebem o quão inconvenientes são.

Mas o pior de todos foi um cara que cismou comigo, quer dizer, cismou que era meu amigo, quando na verdade era só um babaca que eu conhecia no colégio. Parecia um autêntico índio saído de alguma tribo lá no Xingú. Não sei como o cara conseguiu meu endereço, talvez através de outro conhecido da sala de aula, o caso é que um dia de manhã ele me aparece lá em casa. Viera de bicicleta desde o Guará. Entrou, sentou, conversou fiado, peidou na sala (sério!), e minha paciência se esgotando.
Certa tarde eu chego em casa e minha mãe me fala que um amigo meu estava me esperando. Quem?!? E lá estava o cara sentado no sofá, todo refestelado assistindo TV. Chamei-o pra fora e fui taxativo: Cara, quando eu não estiver em casa nem ouse entrar, fui claro? O individuo se fez de ofendido e se mandou, logo no dia seguinte ele se associou a outro dois elementos pra me provocar no pátio da escola, mas aí já é outra história.

Pensando bem, o calor não é como estas pessoas. Definitivamente não. Ele é só um amigo mais intenso.

UMA IMAGEM MARCANTE.

2011-10-03T11:05:00.000-07:00

Ao me deparar com a tela do computador hoje, como das vezes anteriores, fiquei me perguntando qual seria o tema da postagem. Na maioria dos casos o que dá mote ao texto é o desenho que o acompanha, outras vezes, mas muito raramente, crio uma arte qualquer de última hora só para ilustrar a mensagem.
Sempre tenho a cabeça cheia de idéias, o que me falta é tempo, e quase sempre minhas preocupações bloqueiam meu raciocínio, melhor dizendo, criam estáticas, e não filtro minhas emoções de maneira adequada; como hoje, logo de manhã já recebi ligação de uma das editoras que me dão serviço, e lá vem mais obstáculos para transpor; hoje, prevejo um dia cheio, daqueles que não trazem nenhuma palavra de alento. É fácil reconhece-los. Esta, talvez seja a única vantagem de envelhecer, conhecer de cor e salteado o enredo e o final de determinados filmes.

Com o clima assim, não seria de bom tom falar sobre tragédias, ou para ser menos dramático, de coisas que nos incomodam, mas se temos que enfrentar os nossos medos, então vamos lá.

A primeira lembrança que tenho de ver um corpo humano aos pedaços, foi na região do Taboão em Guarulhos, quando morei com minha avó. Um garoto havia sido atropelado por um ônibus. Não sei que idade eu tinha, 4, 5 ou 6 anos, não era mais que isto. Mas nada me causou um impacto tão forte como a pintura do "Tiradentes Esquartejado" (google), obra do pintor clássico paraibano Pedro Américo.
Era início dos anos 70, e eu morava em Pirituba, na mesma rua onde aquela cor amarelovermelhoalaranjada dos longos cabelos da boneca na mão da garotinha me deslumbrou, e para provar que tudo nesta vida possui um certo equilíbrio, para um grata lembrança, temos outra funesta, e quão trágico parece ser que esta última se sobreponha à primeira, como a tormenta ocupa o lugar do agradável horizonte límpido que a precedeu de forma brutal.

Eu estava na escola, era próximo do dia 21 de abril, o trabalho era para se fazer cartazes para as comemorações do dia do Tiradentes, e ali estava, em todas as suas cores a figura que tinha sido recortada do primeiro fascículo da coleção "Grandes Personagens Da Nossa História". Um cartaz, com várias gravuras mostrando os distintos momentos da vida deste que foi eleito o maior "herói" nacional". Mas apenas uma viria marcar, vai saber se para o bem ou para o mal, boa parte da minha vida. Ainda lembro do comentário irônico de um garoto japonês sobre a perna fincada na estaca.
Naquele dia eu cheguei em casa taciturno, sem apetite para o almoço. Não era medo, tampouco nojo, era uma forte impressão que tomou conta de mim e que nos anos posteriores viria se tornar um espectro que me tiraria a paz. Soa forte? Não sou bom com as palavras, se fosse, eu traduziria nas letras o que se passava no meu íntimo para que alguém pudesse entender. Só entender, nada mais. Certas coisas na vida não se explicam, tampouco tem remédio, elas são o que são, como são, e a única coisa a fazer é lutar contra o monstro que te devora, e só se faz isto levantando a cabeça e seguindo em frente. Se pararem pra pensar, Zé Gatão tem a ver com isto, a dura luta diária pela sobrevivência num mundo repleto de violência, luxuria e mensagens negativas. Levantar a cabeça e seguir em frente tentando manter a sanidade e discernir a linha tênue entre o bem e o mal. Repare que no universo antropomorfo que criei, não existe lugar seguro, nas cidades, no mar, na floresta ou no deserto, ali está a pressão, a ameaça. Parece familiar pra você?

A imagem do Tiradentes esquartejado, parecia-me mais abjeta que do garoto atropelado de uns anos antes, talvez porque ali tinha acontecido uma fatalidade, algo que, sei lá, não seria possível evitar. No caso do Joaquim José da Silva Xavier, me parecia inconcebível que um ser humano pudesse fazer aquilo com outro. Tá, a coisa não se deu, provavelmente, como mostra o quadro, mas a mensagem permanece.
Como é comum a qualquer criança, aquilo não durou, logo estava de novo brincando de Tarzan com os amiguinhos ou descendo as ladeiras em carrinhos de rolimã.

Uns dois anos depois, estávamos instalados no centrão velho de Sampa, na Rua Aurora, eu estudava no Instituto Escolar de Educação Caetano de Campos na Praça da República, e de novo, próximo das comemorações do dia 21 de abril, na sala de aula, amplo debate sobre a inconfidência mineira e suas consequências. Então novamente me deparei com o espectro do "herói nacional", só que agora ele tinha tomado um aspecto maior, mais escuro, mais assustador. Logo entendi porque, não era mais somente a figura dele esquartejado, mas toda a sordidez que envolvia a história, a forma como ela era contada. Tudo aquilo começou a formar em mim um sentimento de desprezo absoluto por tudo o que se relacionava com a história do Brasil. Todos os absurdos gloriosos me davam asco. Eu não conseguia tirar da mente as visões que se formavam, os detalhes sórdidos, como por exemplo, o carrasco montando nas costas do enforcado para que o suplício não se prolongasse.
Aquelas sombras tomaram conta do meu universo e mente, me envolveram como uma bruma negra. Os dias frios e cinzentos, a garoa fina e intermitente tão peculiar de São Paulo naqueles dias só faziam multiplicar aquela onda de terror que me acometia. Eu não tinha fome, nem conseguia conciliar o sono. Só dormia depois de muitas horas me revolvendo na cama e ainda assim era tomado por sonhos estranhos e perturbadores. Eu buscava de forma obcecada saber tudo a respeito do drama da conjuração mineira, e quanto mais sabia, mais odiava aquilo tudo. Eu quase admirava o traidor da "causa", Silvério dos Reis. No meio disto tudo acabei conhecendo um certo Felipe dos Santos que uns anos antes liderou uma revolta semelhante em Ouro Preto. Ali, a coisa se adensava, uma vez que este coitado teria sido esquartejado atado entre quatro cavalos bravos (hoje especula-se que isto seja um mito) e minha cabeça um tanto doente com estas visões macabras ameaçava fundir-se irremediavelmente( pelo menos a mim parecia). O lado bom desta história é que tirei nota máxima por este trabalho, aliás, devo acrescentar aqui que durante o meu primário (hoje ensino fundamental) eu fui um ótimo aluno, só vindo a ser um estudante medíocre no ginásio, ou segundo grau, ou ainda ensino médio.
Eu me sentia triste e sozinho, apavorado por algo invisível e além da compreensão, afinal, ali não havia nada a temer; porque então eu tinha uma sensação de que os espíritos dos inconfidentes viriam me arrastar para aquele passado sórdido com eles, para ser degredado na África ou subir o cadafalso e ser enforcado?
Cheguei a conversar com minha mãe (com meu pai nunca houve diálogo) mas como ela poderia dar crédito a algo tão impalpável? Logo aquilo iria passar dizia ela. No escuro do quarto algo parecia me observar. Naquela época eu não conhecia a Cristo, nem Sua palavra, não sabia do poder da oração. Meus irmãos, sempre os melhores amigos, eram tenros demais.
Se eu tivesse tempo e espaço, contaria algumas coincidências envolvendo a macabra pintura do Américo, mas pensando bem, melhor não falar disso. Deixo o passado no passado.

Um ano ou dois mais tarde, Brasília vinha me saldar com seus horizontes amplos, sua iluminação quase célica e a verdura de sua rasteira vegetação. Aquelas emoções conturbadas pareciam ter ficado para trás. Por pouco tempo. Aprendi com isto que não importa para onde se vá, se não resolve-lo, o problema segue junto com você. Contudo parecia que no céu o mesmo problema tinha uma cara, no inferno outra pior. Talvez na adolescência as impressões nefandas tomassem outro corpo. De qualquer modo o resultado era era o mesmo. Uma terrível sensação de desgraça eminente que me tiravam o prazer da vida. Pra contra atacar eu desmerecia a figura do "herói nacional", dizia que era uma farsa, o cara era um escroto, a história toda era uma mentira. Me diverti de forma forçada quando certa vez a revista Mad retratou alguns célebres personagens históricos. Lá estava o Tiradentes enforcado com a cara do Alfred Newman de lingua de fora e ainda com aquele sorriso imbecil - Estes caras não respeitam nada, nem o único herói que possuímos - disse um amigo de escola. Eu não tinha coragem de olhar a pintura dele esquartejado, quando de forma inadvertida ela me saltava aos olhos, eu tinha palpitações e sudoreses. Afirmava que ela era mal feita, não retratava fidedignamente o local onde a tragédia se deu, como se eu soubesse do que estava falando. Qual o quê, a obra é brilhante, corajosa e ousada, hoje reconheço, embora ainda me cause desconforto.
Pra piorar meus nervos, houve quem falasse que eu poderia ser a reencarnação de um dos inconfidentes, quem sabe do Silvério, até mesmo do Joaquim. Cheguei a frequentar centros espíritas na época e finalmente me dar conta da grande bobajada que é o espiritismo e suas práticas. Resumo tudo em duas únicas palavrinhas: foi horrível.

A história do Brasil pra mim ainda é uma lástima, mas noto como ela vem sendo recontada de diferentes formas conforme a música que é tocada no momento. Fontes modernas e mais confiáveis afirmam que a conjuração mineira não foi bem como aprendemos na escola. Uma nova versão, dizem, bem documentada, afirma que o Tiradentes sequer foi enforcado, que um ladrão foi morto em seu lugar em troca de benefícios à sua família e blá, blá, blá. Pra mim tanto faz.

Como venci isto tudo? Não venci meus amigos. Cristo Jesus venceu por mim. Ontem eu era criança, hoje sou velho, as marcas das inúmeras lutas hoje não passam de meras cicatrizes.

EU E AS CORES.

2011-09-30T15:40:00.000-07:00

O QUE VOCÊ VAI SER QUANDO CRESCER?
Acho que todo mundo já ouviu esta pergunta, mas me parece que ela era mais comum antigamente. A resposta pelo menos parecia mais simples em tempos passados. A criança respondia de tudo, desde ser professor a astronauta. De presidente da república a jogador de futebol. Hoje a molecadinha quer ser webdesigner, ator, modelo, ou algo assim.
Meu amigo Luca na tenra idade queria ser oceanógrafo (isso ainda existe?) e acabou virando professor de história. Eu? Eu nunca quis ser merda nenhuma, virei desenhista, ou seja, atingi o meu objetivo.

QUAL A SUA COR PREFERIDA?
Esta também hoje me parece um tanto demodê, sei lá, posso estar enganado, mas quem liga? O fato é que já me perguntaram muito. A resposta sempre foi O AMARELO, amarelo-ouro de preferência. Dizem que é cor de egomaníaco. Será? Tanto faz, o caso é que ela me fascina.

Sabiam que sou daltônico? É sério. Certa vez, estava fazendo um retrato a óleo do meu irmão, e ele com seu jeito típico, me perguntou por que eu fiz o seu cabelo de tons esverdeados. Como? Tons esverdeados?!? Eu estou usando tons de marrom, preto e sombra queimada. De fato, olhando bem, eu usei verde achando que era outra cor.
Uns anos mais tarde, quando meu outro irmão estudava medicina, ele fez uns testes comigo e alguma bolinhas coloridas no meio de tantas outras de cores diversas, eu não consegui perceber.
Acho que não há remédio quanto a isto, de qualquer forma isto nunca me impediu de pintar, só tenho o cuidado de na dúvida entre alguns matizes, perguntar a minha esposa se tal cor é a certa.

Mas o que me fez abordar este assunto hoje, foram algumas cores que ficaram em minha memória e ainda me causam encanto e euforia.

Era o início dos anos 70, em Pirituba (SP), por volta da hora do almoço, eu havia chegado a pouco da escola, um dia nublado e frio, quando uma menina saiu de sua casa portão afora com uma bonequinha Suzie na mão. A Suzie, vale lembrar, era a concorrente da Barbie no Brasil.
O que me chamou a atenção na tal boneca foi a cor dos cabelos. Era um laranja avermelhado, de um tom tão particular que nunca mais vi igual. À visão daquela cor, todo o resto pareceu-me perder o brilho, o dia ficou mais opaco e cinzento. Nunca me esqueci. É difícil explicar, mas até a lembrança daquela tonalidade vermelho afogueado me trás uma emoção cálida.

Uns anos depois eu lia uma revistinha dos Sobrinhos do Capitão (estes ao lado de Tintin, estão entre meus personagens prediletos da infância) e o menino de cabelos louros numa das páginas teve sua cor mudada por um erro de impressão, para uma cor alaranjada, semelhante àquela dos cabelos da Suzie. Mas não era algo para se comparar.
Com isto quero dizer que não procuro obsessivamente aquela tonalidade, pelo menos não conscientemente, mas é lamentável que não ter sentido de novo aquela comoção.

Saltando muitos anos no tempo, eu estava em Brasília, no início da Asa Norte, numa tarde tormentosa de nuvens escuras e baixas, quando um raio faiscou bem ao meu lado (este, mais um dos tantos livramentos que o Senhor Jesus me deu), e após aquele clarão intenso, tudo ao meu redor tornou-se em tonalidades lilases que duvido qualquer pintor reproduzir por mais habilidoso que seja. Esta é outra cor que não me sai da memória, e talvez nunca mais vá ver de novo.

Estes dois momentos singulares foram os únicos em que estas cores, uma quente e outra fria, me causaram impressões tão distintas e tão poderosas. Acho que sei como se sentiu o personagem do Umberto Eco, no romance A Ilha Do Dia Anterior, ao observar aquele pássaro de um azul nunca antes imaginado.

Bem, em relação a arte de hoje, devo dizer que o desenho não é meu, é do mestre Rodolfo Zalla. Pintei em cima dos seus traços. Seria a capa de um livro, mas creio que não aprovaram, afinal nunca me deram retorno.
Sendo assim, fica exibida aqui.

Um bom fim de semana a todos.

ESBOÇO

2011-09-29T11:01:00.000-07:00

Preciso parar de rabiscar em qualquer papel, este eu esbocei atrás de uma nota fiscal. Vai que o desenho fique bom, aí ele estará comprometido.
Só estou postando este para o dia não passar batido aqui no blog.

A gente se fala depois.

MAIS POE.

2011-09-28T15:47:00.000-07:00

Estou postando de uma lan house, a agitação destes dias, pelo menos no processo mental, tem me causado estranheza. Preciso superar isto. Mas alguns projetos que estavam parados começam a ressuscitar, como a "encantada" biografia do poeta americano Edgar Allan Poe. Já comentei que a demora para finalizar este trabalho se deve ao fato de que a técnica utilizada demanda tempo e um cuidado maior, e ninguém está me pagando para faze-lo como foi prometido no principio. Aliás, nem tenho tido contato com as pessoas envolvidas. Devem estar pensando que desisti dele. Mas não desisto não. Enquanto puder vou com ele até o fim.

Estou a espera de mais dois clássicos da literatura para fechar a coleção, enquanto isto não acontece, só me resta a preocupação com a rapidez com que meu dinheiro está acabando e dar continuidade aos trampos encostados. Aos poucos eles vão saindo das sombras.

OLHOS IRRITADOS, BÁRBARO E OBRIGAÇÕES.

2011-09-27T17:03:00.000-07:00

O marasmo que tomou conta de mim semana passada, deu lugar a uma vontade louca de trabalhar logo no domingo pela manhã. Resolvi dar sequencia ao Edgar Allan Poe, já que reclamo quase sempre que esta HQ está atrasada demais, desenhei a página 46 quase sem esboços, só falta finaliza-la, isto porque bastou emergir a disposição para as tarefas, que surgiram juntos vários compromissos que me impediram de continuar. Hoje fui ao oftalmologista fazer uns exames, amanhã será a segunda etapa. Mas já sei que precisarei usar óculos. Hum, só faltava isto para eu parecer um vovozinho completo. Paciência, a saúde antes da aparência. Só não sei com que grana mandarei confecciona-lo. Bem, uma coisa de cada vez.

Ontem, segunda, fui logo de cedo ao centro de Recife resolver umas coisas, tava um tempo estranho (sol e chuva) mas também uma sensação indecifrável de me sentir como um alienígena caminhando entre as pessoas, algo como se eu não pudesse ser compreendido ou mesmo aceito por elas. Como eu tinha um convite para assistir o novo filme do Conan, fui até o shopping mais próximo para conferi-lo. Cheguei no exato momento em que um baita temporal começou a cair; a fila para comprar ingressos estava repulsivamente longa, faltava 20 minutos para começar a cessão, apresentei o convite na entrada e me falaram que eu deveria troca-lo por um ingresso na bilheteria. Ao ver a fila, quase desisti. Lá fora chovia, eu não tinha mais nada para fazer aquela hora a não ser voltar para casa. Enfrentei. Meia hora depois, ainda me sentindo um corpo estranho no meio de todos aqueles jovens (é, só tinha mocinhos e mocinhas naquele lugar, uns mais idiotas que outros) peguei meu bilhete, ciente que o filme já tinha começado. Na tela, uma mulher agonizava, dando a luz a um menino em meio a uma batalha. A sala tava lotada, me senti um pateta tentando encontrar um lugar para sentar. Necas, tive que me contentar em assistir a película sentado na escada.

Jasom Momoa é o novo Conan? Bem, só se for uma versão adolescente (ainda que um tanto bombada) do bárbaro cimério. Me desculpem os que curtiram o filme, mas acho que o Schwarza (para o bem e para o mal) corporificou o personagem.
Pra dizer a verdade, nem achei o filme ruim, é assistível, uma razoável fita de ação, do tipo que se faz hoje, com sequências vertiginosas, uma atrás da outra, sem dar tempo pro cara pensar que está sendo enganado com um enredo fraco e previsível. Não acho que a culpa seja do ator principal, nem do diretor. Momoa se esforça, as cenas de batalha são bem encenadas, a era hiboriana retratada na tela convence, o problema mesmo é o roteiro, a mim não prendeu. Quem o escreveu conhece pouco do universo retratado nos livros do Robert E.Howard. Pra se ter uma ideia, o bárbaro não cita uma única vez o nome Crom. O vilão é um tanto caricatural, tanto ele quanto sua filha feiticeira. No clássico de 1982 dirigido pelo John Millius, o clima era pesado o tempo todo, como se não houvesse lugar seguro em parte alguma, a narrativa carregada de frases grandiloquentes, e a música... ah, a música! Ela falava mais que tudo nas longas cenas de silêncio dos personagens. Quem ligou para a canastrice do Arnold? Bastava ele empunhar a espada. O resto é o resto.
Quem sabe se neste novo filme eles tivessem cruzado duas aventuras clássicas do bárbaro como A Torre do Elefante e Inimigos em Casa, não teria sido bem melhor, ao invés de mostrar o jovem Conan como um rebelde sem causa na adolescência e depois um adulto querendo vingança de novo? Acho que dá pra passar uma chuva. Pra mim foi só.

Acho que deu para sacar que estes dois desenhos foram feitos sem auxílio da borracha, este abaixo foi feito dentro do ônibus.

UM CONTO DE ZÉ GATÃO ( Escrito por Luca Fiuza e ilustrado por Eduardo Schloesser )

2011-09-23T15:01:00.000-07:00

SECA CRUEL Uma aventura do personagem de Eduardo Schloesser.
Escrita por Luca Fiuza. / 22/08/2011.
Texto original: 20/09/1997.

     A camiseta amarelo-ouro estava ensopada de suor, tornando o contato com a pele bastante desagradável. A calça azul, velha e desbotada apertava a virilha de maneira incômoda, não havendo posição sobre o escaldante selim da moto que trouxesse algum alívio. Os pés no interior das botas negras e empoeiradas pareciam estar em brasa e apesar do vento que agitava o rabo de cavalo cinzento bem amarrado atrás da cabeça, tal aragem mais se assemelhava ao causticante e fétido hálito de um dragão resfolegante.
Todos estes fatos, porém, não importavam a Zé Gatão. Estava preparado para suportar as intempéries do clima estoicamente, acostumado que estava mais à frugalidade do que à abundância.    Pilotava uma possante moto, própria para longas jornadas, especialmente para regiões desérticas como a que estava atravessando. Trazia consigo farta provisão de água e comida. Acelerando sempre, disparou pela enorme reta de asfalto negro a se perder em meio aquela paisagem desolada.    O ousado felino cinzento se dirigia para o leste, fugindo da seca violenta que há muito castigava a região. Morria de sede nas cidades ressequidas grande quantidade de animais, a comida rareava, tendo ocorrido em muitos lugares casos de canibalismo.
Dizia-se que nas grandes cidades do leste, junto ao mar, havia fartura de alimentos e chuvas regulares.    Muitos como ele partiram das cidades calcinadas do norte, lançando-se nas estradas que cortavam aquele imenso deserto. A maioria, no entanto, veio a morrer em meio ao trajeto, vencida pelo ambiente hostil ou assassinada por bandos de desesperados que infestavam a região, em número sempre aumentado pelas condições reinantes de penúria extrema.
Zé Gatão sabia possuir os requisitos necessários para atingir seu objetivo, além de ser um sobrevivente nato, o fato de ser mestiço de lince tornava-o capaz de resistir melhor ao deserto do que muito de seus congêneres felinos. Sua natureza híbrida permitia que suportasse relativamente bem extremos de calor e frio tão comuns naquelas plagas. Quanto à comida, se viesse a faltar não haveria criatura comestível ou não que escapasse de suas garras. A água...este seria de fato um problema.   Fazendo as paradas estritamente necessárias para comer e descansar, o gato pilotou até o fim do dia sem avistar ninguém naquela amplidão.
Pouco antes do pôr-do-sol, observou pelo retrovisor da moto que estava sendo seguido por três jipes que se aproximavam velozmente. Em seu interior estavam os temidos lagartos do deserto, conhecidos por atacarem de devorarem viajantes incautos.

Disposto a não se tornar vítima dos ferozes sáurios, Zé Gatão acelerou a moto ao máximo. Por um breve instante deixou os perseguidores à distância, mas seus jipes turbinados logo diminuíram a diferença. Logo começaram a disparar tiros. As balas sibilavam por sobre a cabeça do gato. Desesperadamente, com os braços hercúleos retesados, Zé Gatão acionou a turbina especial que imprimiu à moto uma velocidade vertiginosa.

Como que por encanto, os veículos inimigos ficaram para trás. Contudo, antes de perdê-los de vista, viu um clarão pelo canto do espelho retrovisor esquerdo e em um instante de horror, uma explosão tremenda se seguiu à sua frente, ao mesmo tempo em que uma enorme e profunda cratera se abriu na estrada, pronta para engoli-lo. Alucinado, deu uma guinada na moto, cortando neste ínterim o funcionamento da turbina. Descontrolada, a moto tombou para a direita. Porém, antes que a máquina tocasse o solo, Zé Gatão deu um salto acrobático. O grande felino realizava seguidas piruetas no ar para reduzir a aceleração do próprio corpo. Devido à inércia, ele foi lançado para frente. Contorceu o corpo mudando a trajetória para o lado, o que o fez passar por cima do acostamento, indo precipitar-se após mais duas cambalhotas em uma duna de areia. Seu corpo enorme ficou ali estendido, enquanto a moto se arrastava pelo asfalto até ruidosamente espatifar-se naquela cratera monstruosa. Após isto, só o lúgubre silêncio reinava no lusco-fusco do poente.

Ao despertar, Zé Gatão viu-se acorrentado solidamente à haste central de uma imensa barraca. Lamparinas a óleo iluminavam precariamente o ambiente. Em meio aquela penumbra mal se notava o grupo de lagartos reunidos em um canto mais afastado.Apesar de estarem cochichando, a apurada audição do gato ouvia tudo. Os terríveis sáurios tencionavam assassiná-lo e em seguida devorá-lo. Realmente seu destino estaria selado naquele instante, se um irado guincho não interrompesse um dos lagartos que se aproximava de sua vítima indefesa, já com o facão erguido.
- Pare réptil! Esqueceu as ordens do chefe?! – Quem pronunciou estas palavras em tom agudo foi um pequeno e atarracado rato do deserto.

Seu manto púrpura balouçava ao sabor do vento e sua nojenta figura na entrada da tenda recortava-se contra o céu estrelado na fria noite do deserto.
- Está frio! – Retrucou o lagarto em tom ameaçador – A carne deste gato nos dará o calor que precisamos para resistir a esta noite.
- Idiota! – Os malévolos olhinhos do rato faiscavam. – Você sabe muito bem que o chefe tem planos para ele! Deixou tudo muito claro antes de se retirar após a captura do felino.
- Não sei de nada! Só sei que o chefe saiu e só chega amanhã cedo! Não sei o que me impede de te matar também e incluir você em nosso repasto noturno! – Vagarosamente, salivando abundantemente o lagarto começou a erguer o facão.
- Se me matar o chefe trucida todos vocês! Experimentem rebelar-se e verão! – A voz esganiçada daquele roedor começou a irritar Zé Gatão. Se estivesse solto, o calaria a pontapés.Após um breve momento de hesitação o lagarto guardou o facão na bainha, não sem antes soltar um sibilo agudo de raiva e frustração. Vendo aquilo, Zé Gatão sorriu ironicamente. Tendo notado o flagrante ar de deboche de sua quase vítima, o lagarto foi tomado por enorme fúria e sem refletir lançou-se sobre o gato disposto a rasgar sua jugular a dentadas. Contudo, um novo guincho de advertência o fez voltar-se contra aquele rato petulante.
- Pare! Mais um passo e arrebento seu cérebro fedorento! – Como que por encanto apareceu na mão do rato uma Magnum 44. Os outros lagartos ergueram-se. Surpresos e enfurecidos, dispostos a dar uma lição definitiva naquele mamífero abusado foram se acercando do rato.

- Parem! Eu mato vocês! Estouro a cabeça imunda de cada um de vocês! Saiam todos daqui! – O timbre de voz do rato era quase histérico.Os répteis estacaram. Aquele que quisera matar Zé Gatão e avançar no rato retrucou – Tá bom! Nós vamos sair. Na outra tenda há bastante caldo para nos alimentar e aquecer por esta noite. Mas você ainda vai pagar, roedor maldito!
- Vá se foder, filho da puta! Suma daqui antes que eu arrebente seu cu escamoso à bala!!!! – Apesar do frio, a testa do rato estava molhada de suor. Os lagartos se retiraram bufando, deixando um rato do deserto ofegante e suarento a sós com seu prisioneiro.
- Mandou bem, nanico! Botou todas aquelas lagartixas para correr! Queria ver se não tivesse maquinado! – O tom de voz do felino era tão irônico que o roedor sentiu seu sangue ferver.
- Cala a boca! Se não fossem as ordens do chefe eu já teria te matado!
- E quem é teu chefe, dentuço?
- Amanhã você vai descobrir e vai lamentar!
- Eu já lamento não poder encher teus cornos de porrada agora mesmo! Vai! Te arranca que eu quero dormir pra amanhã poder mijar no teu chefinho assim que ele mostrar as fuças!
- Ele vai te matar!
- Ele e quem mais ô meia-foda? Você?!
Tremendo de ódio mortal o rato sai abruptamente da tenda. Tendo ficado só, Zé Gatão procura descansar para o dia seguinte.

Com a chegada do amanhecer, o frio intenso da noite foi substituído por um calor abrasivo. Durante a madrugada o leve sono do gato foi interrompido algumas vezes pelo rato que vinha experimentar as correntes que cingiam o felino e alimentá-lo com um estranho caldo que além de restaurar-lhe as forças, aquecia-lhe o corpo possibilitando que suportasse melhor as baixas temperaturas daquela tardia hora.Assim, naquele início de manhã, Zé Gatão já com o rosto molhado de suor estreitou os olhos amarelados tentando identificar as silhuetas que adentraram no interior mal-iluminado da tenda.
- Levem ele pra fora acorrentado! O chefe chegou! – Ordenou o roedor em tom incisivo. Entre silvos e rosnados, os lagartos obedeceram de má vontade.

Lá fora, meio ofuscado pela intensa claridade que havia se instalado após o nascimento do sol, Zé Gatão encarou uma figura que parecia saída de um pesadelo. Era um escorpião enorme de linhas esguias. Sua couraça preta e amarela brilhava ao sol em tons metálicos. Sua cauda maciça oscilava ameaçadoramente, enquanto quatro pernas fortes sustentavam seu corpo poderoso, e quatro braços gesticulando de forma vil. A visão se tornava ainda mais terrível devido às enormes pinças que abriam e fechavam com um estrépito lúgubre. A cabeça inteiriça, sem pescoço cheio de olhos pretos e duros fitou o felino taciturno dardejando de ódio incontido.
A simples presença daquela bizarra criatura joga uma forte dose de adrenalina na corrente sanguínea de Zé Gatão, eriçando os pelos da sua nuca e enrijecendo sua potente musculatura ao máximo fazendo os grilhões que o envolviam estalar.
- Sua constituição física é impressionante mamífero! – Disse o monstruoso ser com uma voz de entonação estranha que feria os ouvidos - Conseguirei uma boa soma vendendo você aos ricos mamíferos do sul para entretenimento em suas arenas de luta! – O felino nada diz. Um sorriso irônico brinca por um breve instante em sua face.
- Soltem este porra de sangue quente! Se sobreviver a mim, poderei pedir um alto preço por ele a Gordus, o suídeo para que o exiba em sua arena de morte.
Logo que foi libertado, Zé gatão iniciou uma série de movimentos para reativar a circulação sanguínea nos membros dormentes. Pacientemente seu oponente aguardou o aquecimento do grande felídeo.
- Como é seu nome, mamífero? – Indagou o escorpião em um tom assustadoramente suave para uma criatura daquele tipo.
- Seu pior pesadelo, filho da puta! – Se fosse possível, o aracnídeo teria sorrido. Respondeu simplesmente:

- O meu é Tanatos.
- Foda-de.
Repentinamente, o escorpião atacou com um golpe de cauda, apontando seu ferrão venenoso para cravá-lo na carne de Zé Gatão.Com incrível agilidade, o felino evitou o tremendo golpe desferido por Tanatos. Como uma continuação do movimento de esquiva, Zé Gatão lançou um chute brutal que veio a se encaixar na área abdominal do escorpião, no preciso instante em que ele começava a se aprumar após sua investida inócua. A violência do impacto estourou seu exoesqueleto naquele ponto, por onde suas entranhas, expelidas aos borbotões esguichavam caindo ao solo e seu corpo enorme era projetado para trás pela fúria da pancada.Mal aquela carcaça desarticulada tocou o solo, foi coberta por botinadas fortíssimas, esmigalhando-a completamente, sem dar tempo de o infeliz aracnídeo defender-se. O grande gato estava tomado por uma fúria cega, bestial! A face transfigurada, chutando e pisando sem cessar até reduzir o até então perigoso adversário a pó.
Arfando ruidosa e penosamente, ele parou. A seus pés uma massa informe misturada à areia formava uma papa abjeta. Era tudo o que restava de um outrora poderoso e temível escorpião.Os lagartos e o rato estavam estupefatos, completamente sem ação. Neste ínterim, Zé Gatão estudava a situação, procurando meios de sair dali com vida.
De repente, tudo se precipitou. Fortes explosões se fizeram ouvir, transformando o local em uma praça de guerra. Em meio ao caos, o rato se pos a correr, não sem antes fazer um sinal para Zé Gatão que não pensou duas vezes e também começou a correr. Os dois subiram em um dos jipes parados a poucos metros dali e partiram deixando atrás de si morte, lamento e destruição.
- Não seremos perseguidos? – Indagou o felino que ia de carona.
- Não poderão! Armei estas bombas de tempo ontem à noite. As explosões atrairão o exército de elite de Tanatos e...
- Idiota!
- Deixe-me acabar de falar, porra! Este exército é formado por tarântulas que ao depararem com o chefe morto vão chacinar os lagartos sobreviventes sem esperar explicações. – Um sorriso mal aflorou aos lábios do roedor descobrindo o grande incisivo. Daí a poucos minutos, uma gargalhada ferina e esganiçada enchia os ares. O nojo que já tinha daquele roedor maldito quase levou Zé Gatão a achatar o crânio daquele bosta ali mesmo, conteve-se, porém. Encerrado em um mutismo obstinado, ignorou as tentativas do feioso roedor em entabular conversa. O resto do trajeto foi feito em um silêncio pesado. Por fim, após uma hora o rato disse:
- Sugiro que a gente vá para Ictiópolis, uma cidade litorânea bem próspera. Tenho parentes lá. – O felino retrucou entre dentes - Então pisa fundo, meia foda! Quero chegar lá este ano, ainda!
Levaram dois dias e meio para chegar a Ictiópolis, consumindo neste meio tempo toda a provisão de água e comida que havia no jipe.

Chegando ao cais do porto separam-se sem se despedir. O rato foi embora no jipe e Zé Gatão hospedou-se em uma fétida pensão nas imediações do mercado de peixe e ali passou a noite. Dormiu um sono leve e agitado. Teve o cuidado de trancar bem a porta e as janelas do quartinho imundo, uma vez que a clientela por ali não inspirava confiança. Qualquer um deles mataria a própria mãe por alguns níqueis ou uma garrafa de rum barato.No dia seguinte foi procurar emprego nas docas. Ao meio-dia estava subindo a bordo de um velho e maltratado navio mercante cujo nome gravado na proa lhe chamou a atenção: Cloaca dos Mares. A tripulação era variada. Os oficiais eram felinos e entre a marujada tinha de tudo, a escória do mundo se concentrava ali.
O felino taciturno estava chegando ao convés quando uma hiena munida de um esfregão e fingindo limpar o piso encardido riu ironicamente enquanto vomitava as seguintes palavras:
- Hee...! Carne nova na área! – Zé Gatão se virou para ele e retrucou ameaçadoramente em tom baixo:
- O nome deste barco é sugestivo, hiena! Cê já abriu sua cloaca podre. Fica fria que ganha em saúde e conserva os dentes!
A hiena eriçou o pelo das costas, ia avançar sobre o abusado felino cinzento, mas a chegada de um oficial a fez dominar-se a custo. Em meio a olhares hostis daquela corja de marujos que enchia o convés fingindo trabalhar, Zé Gatão foi conduzido pelo imediato do barco até uma cabine com um beliche de madeira meio podre junto à vigia circular de vidro sujo. Um cheiro de arenque deteriorado inundava aquele espaço exíguo.Uma hora depois, o navio zarpou e desapareceu na imensidão azul do mar.

DESPRETENSIOSO.

2011-09-22T16:33:00.000-07:00

Meu plano hoje era postar a continuação do relato dos dias que vivi no Rio, mas não me sinto muito animado. Sorry folks, principalmente os que curtem as coisas que escrevo, mas esta semana, após a conclusão de mais um livro, minha criatividade parece esgotada, as energias drenadas. Francamente não costuma ser assim, principalmente com boas notícias chegando por e-mail. Acho que tenho dormido pouco. Talvez ansioso demais? Saudades da minha mãe e irmãos? Pode ser.

O calor está chegando aos poucos, inclusive está atrasado, não que eu reclame, mas o tempo está muito doido, e cá pra nós eu também.

Quero agradecer a todos pelas visitas, se der, e Deus permitir, volto amanhã, senão a gente se esbarra mais pra frente.

Tenham todos uma boa noite.

Ah, o desenho de hoje? Nada não, coisa rápida, peguei uns lápis de cor e comecei a esboçar e saiu isto.

MEMÓRIAS DE UM SARGENTO DE MILICIAS ( 02 )

2011-09-21T15:10:00.000-07:00

Boa noite a todos.
Hoje concluí as ilustrações de O CABELEIRA, e há tantos projetos pessoais, tanto o que fazer enquanto a editora não manda os dois livros restantes da coleção que não sei o que pego primeiro, se é a quadrinização do Poe, se dou andamento a dois contos começados e nunca concluídos ou inicio alguma coisa nova de Zé Gatão - uma vez que estou no pique por causa do novo livro que deve estar indo para a gráfica, e também do conto que não consegui postar (mas hei de conseguir). Contudo, porém, entretanto, sinto-me sem forças para estas atividades; algo assim, como se eu tivesse de ressaca. Pode ser o estresse destes últimos dias. Amanhã, se Deus quiser, acordo melhor e vejo o que faço.
Bem, para o dia não passar batido, deixo com vocês mais uma cena de Memórias...
So long.

ALGUMAS PEQUENAS COISAS.

2011-09-20T15:55:00.000-07:00

Ontem foi um dia estressante, tudo por causa da minha frustrada tentativa de publicar o conto SECA CRUEL.
Na verdade estes últimos dias tem sido assim, complicados, solitários e cansativos.
Hoje o dia trouxe algumas boas surpresas. O trabalho rendeu, estou quase no fim das ilustrações do livro O CABELEIRA de Franklin Távora; com a mão cansada me sentei em frente ao computador para verificar meus e-mails e me deparei com uma mensagem do Leandro (editor da Devir) com a capa de ZÉ GATÃO-MEMENTO MORI, para eu conferir. Pessoal, tá muito legal. Breve este livro deve estar ganhando o mundo.

No Zine Brasil, da doce Michelle Ramos foi publicada uma entrevista comigo, quem quiser conferir, é só acessar tp://zinebrasil.wordpress.com/ , boa matéria. Ok, sou suspeito pra falar, mas acho que vale a pena.

A noite chegou fresca, fui à padaria sentindo o vento que vem da praia, no quarteirão além da minha casa, uns cinco vira-latas descansavam refestelados na poeira da rua. Alguém deve ter alimentado eles. Já sei que não sairão mais dali, esses tipos são iguais a alguns seres humanos, faça um favor e nunca mais você se livra deles. Obviamente não são vacinados, tomara que não mordam alguma criança. Se for pra dar o alarme na calada da noite ou morderem algum ladrão metido a esperto, então tá liberado. Pra bandido todo castigo é pouco.
Na volta do comércio, o ar que respirei não era tão salutar, um forte cheiro de maconha. Três jovens típicos, bermudão, tatoos, piercings, cabelo escovinha, arrogância total, vindos da praia, tragando na boa, sem preocupação alguma. Por algum motivo me senti de novo como uma espécie em extinção.

Este desenho eu achei na web por acaso. Foi feito pelo Braga, um dos membros da P.A.D.A. Estava no Fotlog dele. Achei um estilão assim, desenho animado.
Grande Braga! Valeu a homenagem brother. Obrigado.

É, hoje o dia foi legal, como todos que o Senhor nos dá.

JUSTIFICATIVA.

2011-09-19T16:42:00.000-07:00

Boa noite pessoal, enfrentei alguns problemas para postar o conto do Zé Gatão "SECA CRUEL". E pelo visto as dificuldades continuam. Algumas pessoas me contataram para dizer que não estão conseguindo visualizar o texto em seus computadores, visíveis mesmo somente as artes. É, assim fica difícil. Vou tentar remediar isto e posta-lo novamente assim que eu conseguir deslindar este mistério, pois no meu PC ele está claríssimo.
O chato é que eu passei link pra uma pá de gente em redes sociais afim de divulgar ao máximo este trabalho.
Mas vamos ter calma, devagar se chega lá.
Até qualquer momento.
Abraços a todos.

ADIADO O CONTO DO FELINO.

2011-09-16T11:14:00.000-07:00

Hoje seria o dia de publicar aqui um conto do Zé Gatão escrito por um amigo de infância. Ele o fez no mesmo ano em que o primeiro álbum veio a público; naquela época eu tinha na mente um projeto de trabalhar com alguns amigos, eles escreveriam o roteiro que bem quisessem para o gato e eu faria as artes. Cheguei mesmo a conversar com alguns astros consagrados da nona arte brasileira como Shimamoto, Cariello, Marcatti, Colin (que gentilmente recusou), entre outros, para criar umas pin ups que intercalariam com as HQS.
Apenas dois roteiros foram escritos, um foi de um talentoso escritor radicado em Brasília chamado J. G. Pinheiro e outro do meu amigo Luca. Meu irmão Gil teve uma ideia legal mas não chegou a desenvolver. Bem, a coisa, como muitos planos que eu tinha na época, não vingou. Estava tão atarantado naqueles dias que fui adiando, adiando, e....a coisa morreu antes de nascer.
O texto do Pinheiro era divertido, mostraria uma outra faceta do personagem, um lado pouco visto que era o do humor. Nunca pude desenha-lo. Pena. Já o texto do Luca, ah, este ficou na minha cabeça por anos a fio. Ele entrou com perfeição no universo caótico e violento do personagem! Uma narrativa a "la Mad Max", cheia de diálogos de efeito. Não queria substituir as palavras que só ele sabe usar por desenhos, então pensei em mante-lo como foi concebido e desenhar algumas cenas para ilustrar. Outra ideia que foi sendo adiada, adiada.....até que ficamos sem nos falar por uns anos. Não pensei mais no assunto até restabelecermos contato. Ele lembrou da história e tudo recomeçou. Reescreveu o argumento tornando-o mais enxuto e eu, apesar da falta de tempo, me esforcei para desenhar alguns momentos da ação. Ficou tudo pronto. Só que não consigo salva-lo no blog. Por isto eu disse que hoje SERIA o dia de posta-lo. Na verdade já me aconteceu antes. O conto do anão publicado dias atrás, foi sendo escrito em partes no gmail. Eu ia enviando pra mim mesmo. Depois de concluído, eu selecionei, cliquei "copiar" e depois dei "control V" no blog. Já tinha feito isto antes sem problemas, mas desta vez o que se viu foi uma massa onde deveriam estar os textos. Resolvi o entrave, mas pra dizer a verdade foi sem querer, Não sei que botão eu apertei ou o quê. O fato é que o mesmo se repetiu em relação ao conto do gato, só consigo visualizar os desenhos.
O negócio é que até hoje não sei mexer direito neste blog. Vou quebrar a cabeça aqui, apesar de estar com alguns prazos apertados, para ver se na segunda que vem, finalmente este conto vá ao ar.
Até lá, bom final de semana pra todos vocês.

Ah, a arte de hoje? Foi uma tentativa de fazer um desenho pra uma revista de colorir para os kids. Chinfrim, né?

BIRDS

2011-09-15T16:10:00.000-07:00

Gustavo Duarte é o único quadrinista desta nova geração com quem tenho contato, e cá pra nós, tá de bom tamanho. Com raríssimas exceções, não costumo simpatizar com estes artistas. Falta humildade em boa parte deles. Conversei um pouco com o Caco Galhardo em Brasília num evento comemorativo sobre Dom Quixote faz uns anos e não gostei do cara. Sei lá, acho que boa parte destes cartunistas, talvez pensem que publicando um ou dois livros com suas tiras os tornem superiores ao demais mortais. Bom, vai ver eles são mesmo e eu, um bobão, não consiga perceber.

Encontrei o Gustavo quando estive em Sampa em fevereiro deste ano e tomamos uma cerveja, na verdade cerveja é modo de dizer, ele tomou uma caipirinha de vodca e eu uma coca com gelo e limão (acho que o mestre Shima se enganou quando disse que eu era o Bukowski dos quadrinhos). O cara é simpático, bem antenado, transborda bom humor e talento pelos poros. Pessoas assim faz um bom contraponto com um cara "seco" como eu.

Seu terceiro álbum independente, BIRDS, fez sensação quando foi lançado nos EUA, e aqui pelo que soube não foi diferente. Muito merecido. O caminho dele já está traçado, é sucesso sem sombra de dúvida, e vamos ouvir falar muito nele ainda.

Birds, assim como seus dois projetos anteriores, CÓ e TAXI, são narrativas mudas, com tons surreais e por vezes pontuados por um humor macabro. Dá gosto sorver aqueles traços limpos e elegantes. Ele manda muito bem, e olhe que curto muito caras como o Peter Kuper, mas confesso que em algumas histórias mudas dele, eu tive que ler até duas ou três vezes para captar a ação, inclusive na série Spy x Spy da Mad. Até agora o Duarte não deixou a peteca cair.
Seus antropomorfos são um espetáculo à parte.

Recebi a minha Birds esta semana, veio com um brinde muito legal (brigadão brother).
Se você ainda não conhece, sugiro que corra atrás, a Có está esgotada, as outras duas, eu creio, vão pelo mesmo caminho.
Só tem um problema, a gente chega no fim da história querendo mais. E que venham mais.

MAIS UM ÁLBUM DE JOSÉ ROOSEVELT.

2011-09-13T15:46:00.000-07:00

Já disse isto antes mas não custa repetir: não consigo entender como um artista do quilate do José Roosevelt ainda permanece desconhecido do público brasileiro, digo desconhecido por saber que nenhum dos seus álbuns foi publicado em editoras tupiniquins. Não me digam que os editores nunca ouviram falar dele, estes caras são, imagino, antenados. Pensando bem talvez não sejam. Ah, deixa pra lá. O importante é que este maravilhoso artista continua criando suas soberbas pinturas surrealistas e produzindo seus fantásticos álbuns de quadrinhos para alegria dos europeus. Nós aqui ficamos só na vontade. Mas uma hora, tenho certeza, esta falha será corrigida. Quem sabe amanhã eu receba a visita de um advogado dizendo que um tio que eu nunca conheci, faleceu e me deixou uma herança milionária? Eu abriria uma editora e publicaria todos os álbuns dele. Pagaria uma boa grana ao Arthur Garcia para ele fazer o álbum que quisesse, mas primeiro nós republicaríamos em álbuns de luxo a PIRATININGA e AS AVENTURAS DO RENATO CAIRO. Teríamos também o PET do Nestablo. Só cara fera e gente boa, nada destes quadrinistas bundões presunçosos.
Meu, como é bom sonhar!
Mas voltando à realidade, fiquem aí com algumas páginas do novo álbum do José Roosevelt.
Abraços fraternos pros rapazes, e beijos (de irmão) pras gatinhas.
Até.

MEMÓRIAS DE UM SARGENTO DE MILICIAS ( 01 )

2011-09-11T16:52:00.000-07:00

Sei lá, existem personagens que mesmo sendo um merda cativa a gente. Por exemplo, no cinema temos o Tuco, aquele sujeitinho execrável que rouba a cena no clássico O BOM, O MAU E O FEIO ( Três Homens Em Conflito, como foi chamado aqui), o Alex, do memorável LARANJA MECÂNICA (livro e filme), os personagens de John Voight e Eric Roberts no EXPRESSO PARA O INFERNO, o coronel nazista malucão de BASTARDOS INGLÓRIOS, e... bem, a lista é grande. Os quadrinhos estão abarrotados de elementos assim; eu diria que o Justiceiro, Wolverine e Kraven são do tipo. Agora existem personas com as quais não simpatizo de jeito nenhum, o cara é um bosta e fico torcendo para que ele se lasque da pior forma possível. Lembro de um álbum do espanhol Jaime Martin chamado VIDA LOUCA (lançado no Brasil pela Conrad), tem uma ótima história, mas o protagonista pra mim é um verme. Não sei, não aceito o camarada se enveredar pela vida do crime com a justificativa de que não teve outra escolha.
Um personagem que nunca gostei foi aquele do John Travolta em PULP FICCION, criatura insuportável, já o do Samuel L. Jackson no mesmo filme é um tipo cativante.

Em Memórias De Um Sargento De Milicias, do Manuel Antonio De Almeida, temos o menino Leonardo, um tipinho que odiei da primeira à última linha. O romance é soberbo, mas a figura central desde a sua infância à vida adulta não me despertou nenhuma simpatia (não posso dizer o mesmo do pai dele).
Acho que tenho estas impressões porque conheci muitos sujeitos (e sujeitas) assim durante a minha vida. Parasitas, espertalhões, gente que apronta das suas e te empurra pro buraco no lugar dele.

Minha primeira memória de uma pessoa assim, data de bem cedo, no início dos anos 70. Um primo que convivi durante na tenra idade e tornou a minha infância um inferno (pelo menos no período em que fui obrigado a partilhar espaço com ele). Não foi fácil.

Ouso dizer que infelizmente o mundo sobeja este tipo de ser humano, e até mesmo de animais (podem acreditar).

MAIS UMA CAPA REJEITADA.

2011-09-08T16:43:00.000-07:00

Boa noite pessoal. A passagem por aqui hoje é rápida, foi um dia atribulado com várias pequenas coisas para fazer, e ainda não acabaram, sem contar que preciso terminar uma ilustração até a hora de me recolher.

A reedição do livro DESENHANDO ANATOMIA - FIGURA FEMININA ( esgotada faz tempo ) breve estará disponível numa versão revisada e ampliada. Para tanto me pediram uma nova capa, a primeira que fiz foi recusada por estar sensual demais, fiz uma segunda tentativa ( esta que apresento hoje ) e nem me deram retorno. Pelo visto não curtiram.
A capa terá a mesma arte da primeira edição com algumas mudanças nas letras e diagramação. O livro está de encher os olhos. Muito bacana mesmo. Eu aviso aqui quando ele estiver disponível para venda.

Se Deus quiser, semana que vem pretendo postar um conto do Zé Gatão escrito por um amigo de infância e ilustrado por mim. Yeah baby, diversão garantida com o felino sombrio, animais cheios de testosterona chutando o pau da barraca!
Até lá.

MEA CULPA

2011-09-05T17:16:00.000-07:00

Eu tinha 17 anos quando sai de casa. Eram meados do ano de 1979. A expressão mais correta, embora me cause desconforto admitir, era fuga. Sim, eu fugi de casa. Porquê? Durante muitos anos eu enganei a mim mesmo que foi por causa da primeira mulher que eu amei. Ela era capixaba, mas criada no Rio de Janeiro. Era mais velha que eu oito anos. Eu estava completamente apaixonado e sei que ela me amava também.
Dois anos antes eu tinha ido à chamada Cidade Maravilhosa visitar uns amigos, foi quando a conheci. Romântica, imatura, sonhadora e muito inteligente, alegre, espirituosa. Tendencia a engordar, cabelos negros lustrosos e fartos, sempre perfumada e com lábios doces como o mel. Eu, como alguns indivíduos nesta faixa de idade, sonhava com um amor perene. Foi uma cilada na minha vida. Ficamos amigos a princípio. Passeios na Quinta da Boa Vista, cinema, nada de praia. Falávamos dos nossos anseios e o que nos frustrava. Ela, traída por um noivo do sul, eu, da primeira menina que despertara meu interesse na escola, na quinta série.
Numa noite fria no ponto de ônibus, ela ofereceu os lábios, eu, tímido, fingi que não percebi. Podia ser que eu estivesse enganado.
O primeiro beijo de fato aconteceu um bom tempo depois, quando ela veio me visitar em Brasília durante a Semana Santa. Foi um fim de semana apenas, mas parece que durou uma vida. Nos beijávamos tanto que fiquei com os lábios sensíveis e doloridos. Nos correspondíamos semanalmente. Enumerávamos as cartas. Eram missivas de quinze, vinte páginas, uma que ela mandou continha trinta páginas, descrevendo sua rotina e muitas, muitas promessas de amor. Certa vez ela me ligou. Era pra ser rápido. Durou mais de quarenta minutos num tempo em que tarifas telefônicas eram caríssimas. Ouvir aquela voz cristalina quase me fez desfalecer. Foi nesta ocasião que a família dela soube que ela tinha um romance com o rapaz da Capital Federal oito anos mais novo. Começaram as pressões.

Minha relação com meu pai sempre foi muito delicada. Havia muita tensão. Naqueles idos de 70, eu já não conseguia mais viver dentro de mim. Me sentia terrivelmente solitário após a morte da minha avó. Num certo dia, apoiado pela amada, comprei uma passagem de ônibus, arrumei umas peças de roupa e me evadi de casa, sem nenhum tostão no bolso. Deixei uma carta para meus pais dentro do cofre. Eu ia ligar assim que chegasse ao meu destino. É curioso, naquela época eu ouvia muito Beatles em fitas cassete num velho gravador (não tinha dinheiro para comprar os álbuns) e um dos principais era o "Sargent Peppers", em particular a faixa She´s Leaving Home. A melodia me entristecia muito.
Se minha ligação com meu velho era difícil, o mesmo não se podia dizer da minha mãe, embora não fôssemos tão próximos naquela época como somos hoje. Mas o que me destroçou de verdade naquela fuga foi me separar dos meus irmãos. Eles eram tão novinhos e pareciam me admirar tanto. Eu fiz todo o trajeto entre Brasília e o Rio com os olhos banhados de lágrimas. Embora eu saiba que Deus, em Jesus Cristo, nos perdoa todas as faltas, eu não consigo me perdoar por ter me afastado deles aqueles anos, num momento em que minha presença era muito importante, principalmente ao ligar da Rodoviária Novo Rio para minha mãe e avisar que me encontrava em outro estado, informar que estava bem, havia uma carta explicando minhas motivações e que não voltaria da mesma forma que saí. Eu não conseguia parar de chorar, mas estava determinado a dar um rumo na minha vida, pegar as rédeas do meu destino e muda-lo na marra.
Vou poupa-los da situação difícil que se seguiu até que aceitassem o fato que eu naquele instante estava fora.
Fiquei na casa de um amigo, seria por pouco tempo até que eu me acertasse. Meus planos consistiam em arrumar um emprego, continuar meus estudos e nunca me separar da namorada.

Fui vela apenas na segunda de manhã bem cedinho quando ela se dirigia ao ponto de ônibus para trabalhar. Eram umas seis da manhã, com os olhos inchados de sono, ela ficou chocada de me ver ali. Acho que não pensou que eu tivesse coragem de fazer o que eu dizia nas cartas. Fiquei desapontado, esperava que ela se atirasse nos meus braços e mitigasse a minha sede dos seus beijos. Não foi assim, mal deu pra conversar, seu ônibus se aproximava, ela se foi com a promessa de ir em casa à noite. Assim o fez, mas algo havia mudado. Ela me propôs que ali próximo de onde morávamos, nos comportássemos como amigos apenas, longe, seríamos nós mesmos, viveríamos o nosso idílio. Concordei a contragosto. Certa vez na faculdade em que ela estudava, ela me apresentou aos amigos como um amigo de Brasília.

Era o começo do fim, mas não deste relato. Brevemente voltaremos a ele, se Deus quiser.

ÓDIO AO ANÃO ( Um conto de Eduardo Schloesser sobre um fato ocorrido no ano de 1984 )

2011-08-31T12:11:00.000-07:00

O soldado Bananeira colocou as mãos em concha e as deixou encher de água. Molhou o rosto tentando aliviar tensão e fadiga. Encarou a face indesejada no espelho sujo daquele sórdido banheiro público. Definitivamente ele odiava a própria cara, não porque fosse feio, ele não era, embora isto pouco importasse, mas anos de castigos e humilhações tornava-o estranho a si mesmo, nunca ter se revoltado contra todos os abusos tornava-o seu pior inimigo.

Tudo começava pelo nome. Edvardo Bananeira. Isto mesmo, Edvardo. O imbecil do escrivão errou uma letra do seu nome quando foi registrado, trocou o U pelo V e condenou-o a uma infância recheada de chacotas. O Bananeira provinha do pai. Um nome a ser orgulhar dizia o genitor. Nome de político poderoso da República Velha. Só não disseram isto para os amiguinhos da escola, nem aos professores que a custo continham o riso. E porque riam do Bananeira? Pereira e Oliveira também não eram nomes de árvores?

Não era privilegiado em altura, mas tinha um físico poderoso, trabalhado com muito suor e pesos na solidão de seu quarto. Media 1,68. Três centímetros a mais que o Franco Columbo, um dos mais famosos fisiculturistas de seu tempo e considerado um dos homens mais fortes do planeta. Por alguma razão isto não diminuía seu sentimento de inferioridade. Pra piorar, aos 23 anos, o único emprego que conseguiu arrumar para escapar da pecha de vagabundo foi como soldado da Polícia Militar. Um ambiente opressivo e cruel para aqueles com tamanhas deformidades na alma.

Olhou o relógio que trazia no pulso direito, dez da noite, faltavam ainda duas horas até à sua rendição. Quando chegasse ao quartel, pelo menos uns vinte minutos até devolver os acessórios do seu fardamento. Depois, aguardar o demorado ônibus que o deixaria em casa, onde finalmente poderia dormir, o único momento em que encontrava algum sossego.

Ele apertou os punhos molhados com força, flexionou um pulso para dentro, o que se viu foi um antebraço musculoso, como se por debaixo da fina pele morena houvessem nozes lutando para sair. Ajeitou o braçal apertado no volumoso braço esquerdo onde se lia PM com grandes letras negras, pegou o capacete branco, equilibrou-o na cabeça e saiu do banheiro que ficava na plataforma intermediária da Rodoviária de Brasília.

O posto da Policia Civil ficava quase ao lado dos banheiros, e na pequena sala que contava apenas com uma mesa e algumas cadeiras, o cabo Cocada, seu parceiro de P O (policiamento ostensivo) o aguardava com ar impaciente. "Demorou muito novinho, e se fôssemos chamados para alguma ocorrência?" disse o veterano. Bananeira nada respondeu, o cabo levantou-se com ar cansado, reclamando de dor nas pernas, "Malditas varizes", vociferou ele, e serviu-se de mais um café. Haviam dois policiais civis no ambiente, um deles falava ao telefone, o outro, a quem chamavam de Trattor, argumentava que aquela noite estava tranquila, coisa rara nas noites da rodoviária do Plano Piloto.

Rezava a lenda, que quando coincidia de estarem juntos num mesmo serviço, o agente Trattor e o cabo Cocada, todos os meliantes da rodoviária, desapareciam como que por mágica. Era sabido que os dois não davam folga para os vagabundos. Agiam com rigor extremo.

Para Bananeira, de todos os parceiros com quem saía a serviço, Cocada era o mais agradável. Era um nordestino alto de cabeça grande e redonda, orelhas de abano e bigodinho ralo, tinha uns cinquenta anos. Vivia dizendo que mais de trinta anos na polícia nada lhe trouxera de vantagem, aconselhava ao jovem soldado que estudasse e procurasse algo melhor na vida.

A primeira vez que trabalharam juntos foi exatamente ali na rodoviária; quem passa apressado todos os dias pelo lugar não imagina o pandemônio que é. Numa noite, um menino que não devia contar ainda oito anos de idade, dormia em posição fetal com os joelhos dentro da camisa. O cabo cutucou-o energicamente com a ponta do cassetete. O garoto ainda de olhos fechados gritou uma torrente de palavrões, o PM redobrou a força dos cutucões, "Levanta daí moleque, aqui não é lugar de dormir". Raivoso o pequeno virou-se com uma gilete em punho, foi quando o guri viu de quem se tratava, de preto ele ficou branco. Sem dizer palavra, levantou-se apressado e sumiu na escuridão do gramado em direção à Torre de TV, não sem antes deixar a lâmina ali no chão. "Acha que fui muito duro com aquele moleque, novinho? Saiba que já testemunhei muitas barbaridades cometidas por pirralhos como este, quando juntam dois ou três deles, roubam as pessoas nas filas de ônibus; velhos e moças são suas presas favoritas. A tempos atrás, mataram uma senhora que veio de Taguatinga fazer compras no Conjunto Nacional, ela acabava de sair do ônibus e os moleques puxaram sua bolsa, na ação ela caiu e foi parar embaixo das rodas do veículo que dava a partida. Não vou permitir que façam das suas enquanto eu estiver policiando este local". Edvardo Bananeira admirava o parceiro, não haviam muitos policiais como ele. A maioria era omissa, outros eram bandidos de farda.

Realmente, a noite estava calma até demais. O tempo não passava. Olhou o relógio. Dez e quinze.

O jovem militar, fora do posto policial, olhou o horizonte à esquerda de onde estava e divisou a beleza da arquitetura da Esplanada dos Ministérios emoldurada pela janela empoeirada no fim do corredor. Um espetáculo sempre impressionante.

"É novinho, dê-me mais dez minutos e vamos sair pra outra ronda." disse o cabo entre as goladas de café. Mal acabou de falar, um sujeito esbaforido adentrou à sala:

"Senhores, por favor, há um sujeito lá embaixo, numa das lanchonetes, espantando os fregueses, xingando todo mundo, bebendo as cervejas dos clientes."

"Puta que o pariu, gritou o agente Trattor, tava bom demais pra ser verdade! Vocês PMs deem um jeito nisso, se eu for até lá mato esse desgraçado!"

"É com você novinho, minhas pernas estão me matando, é só você aparecer lá com este físico de Hércules que ele sai correndo!" asseverou o cabo.

"Ok, vamos lá."

O homem e o soldado desceram os íngremes degraus da escadaria e numa das últimas pastelarias, um indivíduo grotesco, com roupas encardidas, fedendo horrivelmente, pegava os copos de cerveja dos clientes nas mesas e bebia, desafiando a todos. Assemelhava-se a um anão, mas de grandes proporções, sua cabeça era pelo menos um terço do corpo, os ombros eram desproporcionalmente largos, braços atarracados, mãos enormes, pernas valgas e curtas. Quando se movia, não dobrava os joelhos. Devia medir um metro e cinquenta.

O PM Bananeira chegou com decisão:

"Vai circulando vagabundo!"

O anão, olhou para ele com desdém, "Vai tomar no cu, seu filho da puta, essa tua farda não te dá autoridade pra falar assim comigo!", gritou.

Diante daquela resposta ríspida na frente de todos, o jovem policial ficou sem reação, não lhe veio argumento ou atitude, parecia que o corpo musculoso ou a arma no coldre não serviam de nada.

Neste preciso momento chegava o cabo Cocada.

"Mãos na cabeça, marginal!"

"Vai tomá no cu, você também, vocês PMs são todos uns covardes de merda!" Berrava o vagabundo.

Muito rápido pra alguém da sua idade, o cabo agarrou o anão pelas orelhas imundas, sacudiu de um lado para outro e empurrou para trás, o infeliz caiu batendo a cabeçorra com grande estrondo no chão de cimento.

Bananeira, perplexo, olhou em volta, a multidão que se formou ao redor da desagradável cena olhava espantada. "Merda, pensou, já vai aparecer um advogado para este mendigo." Era sempre assim, todos pediam auxílio à policia, quando ela agia com energia, dizia que era abuso de autoridade, o meliante passava de vilão à vítima. Mas para seu espanto ninguém se manifestou contrário ao que acontecia.

Caído, o anão ofereceu resistência, os dois PMs lutavam para imobiliza-lo. "Algeme este porra, Bananeira!", disse o cabo entre os dentes. Colocar os braços do bandido atrás das costas para manieta-lo parecia tarefa impossível, acostumado a fazer supinos com quase cem quilos, Edvardo não acreditava no que acontecia. Dois homens fortes não davam conta de um anão?!? Este pensamento fez o jovem redobrar as forças, torcer o pulso grosso do baixinho e finalmente passar as algemas. "Vamos leva-lo para o posto", ordenou o superior. Levanta-lo do chão foi outro trabalho de parto. O velhaco parecia pesar uma tonelada, ainda mais que resistia passivamente, deixando o corpo totalmente mole. Furioso, Bananeira, agarrou no sovaco nojento do biltre, e localizando um nervo ali existente pressionou fortemente com seu indicador. O anão soltou um uivo de dor, e se aprumou. Os policiais o arrastaram em direção às escadarias. Os populares aplaudiram a ação.

Foi uma batalha mover o indivíduo. Pesado como era, o cabo parecia que iria desfalecer a qualquer momento, as escadas rolantes nunca funcionavam, tiveram que arrasta-lo para cima com intervalos para descanso. A cena era constrangedora. Os olhares curiosos, faziam Edvardo corar, muito mais de vergonha que do esforço desprendido.

No que pareceu ser um longo tempo, finalmente chegaram ao posto da Policia Civil. Curiosamente o agente Trattor não estava presente. "Ei, este é o cara que tava dando trabalho?", alguém perguntou com ironia. Sem responder, Cocada abriu a pequena cela de uma salinha contígua e jogou o anão dentro dela, entrou e retirou as algemas. Saiu, trancou o recinto. Lá de dentro o marginal bradava: "Filho da puta, vocês policiais são todos uns covardes! Cornos filhos da puta!". Sem conter a ira, o PM abriu de novo a grade, e antes mesmo de apanhar, o safardana começou a berrar, o cabo empurrou-o contra a parede, em seguida desferiu-lhe um potente soco no estômago. O ser macabro agarrou as entranhas e soltou um urro longo e sufocado, seus olhos se arregalaram como se fossem pular das órbitas. Seguidos socos e tapas no rosto levaram o homem ao chão. Edvardo Bananeira saiu dali. Foi buscar ar fresco. Nos filmes, cenas de pancadaria são interessantes, os atores fazem caras e bocas divertidas mesmo que demonstrem realismo. Na vida real, presenciar um indivíduo levar porrada e gritar daquela maneira é um pesadelo dantesco. O cabo saiu da cela suarento, ofegante. No cubículo, o pigmeu gemia chorosamente: "Ai meu Deus , aaaiiii, aaaa... a Polícia Militar tá de parabéns, conseguiram espancar um aleijado! Parabéns policiais! Aiiiii...."

Quem passava do lado de fora ouvia as lamentações. Vexado, Bananeira foi ao banheiro higienizar as mãos, parecia-lhe que nenhum sabão do mundo poderia lava-lo do contato com aquele ser ignóbil, muito menos apagar das lembranças os acontecimentos daquela noite.

Quando voltou ao posto, o liliputiano havia se aquietado. "O safado dormiu, falou um agente, é sempre assim com estes vagabundos, querem parecer vítimas, depois conseguem dormir como se não tivessem causado nenhum transtorno,"

"Que vai acontecer com ele?", perguntou o jovem. "Ah, deixa dormir, amanhã soltamos ele."

"Tá tudo bem aí cabo?"

Cocada mirava a parede com olhar distante, "Porra nenhuma, odeio quando acontecem estas coisas. Ainda acabo tendo um infarto de tanta raiva. Que horas são?"

"Onze e quinze."

"Caralho, ainda faltam quarenta e cinco minutos para a rendição. Que noite de merda!"

Bananeira nada respondeu. Sabia que não poderia levar aquela vida por muito tempo, não fora talhado para estas situações. Naquele momento porém não haviam alternativas. Amanhã era outro dia. Dia de folga. Esta noite ele sabia que não ia conseguir dormir, mas queria viver intensamente o dia de descanso.

LITTLE RED RIDING HOOD.

2011-08-29T15:01:00.000-07:00

Peguei um lápis sanguinea, comecei a esboçar aleatóriamente e saiu isto.
Provavelmente porque a algum tempo atrás eu matutava que das fábulas mundialmente conhecidas, esta, em minha opinião é a mais trágica e pesada. Talvez por suas inúmeras sugestões que passam por tabus como primeira menstruação e o despertar sexual, atos brutais como assassinato e insinuação de pedofília.
A narrativa toda é um soco no estômago.

ZÉ GATÃO - MEMENTO MORI PELA DEVIR.

2011-08-25T13:04:00.000-07:00

Quando estive em São Paulo no inicio deste ano, eu tinha em mente fazer um corpo-a-corpo com algumas editoras, afim de publicar uns materiais antigos guardados na gaveta. Pela Providencia Divina, dias antes da viagem, eu recebi um e-mail do Leandro Luigi Del Manto, pedindo para eu enviar algumas páginas de uma saga de Zé Gatão que tinha pronta desde 2003. Para minha surpresa, o projeto agradou ao Douglas Quinta Reis que topou publicar mesmo sem ter visto o material na íntegra.
Em Sampa, tivemos uma reunião onde ficou acertado formato, número de páginas e etc. Me pediram sigilo, até que a coisa estivesse sacramentada com contrato assinado, livro revisado e todas essas coisas.
Agora na reta final, recebi sinal verde para comentar e começar a divulgação por minha conta.

ZÉ GATÃO - MEMENTO MORI é uma fábula grotesca que versa sobre tirania e revolta, castigo e luta por redenção.

Comecei a desenvolve-la em fins de 1998 e foi interrompida um sem número de vezes pelos mais diversos motivos. Uma HQ que tem uma história bem acidentada, mas que pude finalizar no finalzinho de 2003, já morando em Pernambuco. Totaliza mais de 400 páginas. Por este motivo a editora irá publica-lo em duas partes.

A primeira está programada ainda para este ano, a sequência deve vir a público no ano que vem.

Gosto deste álbum, na verdade ele retrata meu estado psicológico nas várias fases de vida em que ia desenvolvendo a trama.

Fiquei um tanto cansado de quadrinhos depois de termina-lo a quase oito anos.
Se haverá uma nova aventura deste felino invocado, vai depender muito da receptividade de Memento Mori.
Por isto ainda é cedo para abrir a champagne. Mas já dá pra acender uns charutos. Aceita um?

MEMÓRIAS DE UM SARGENTO DE MILICIAS ( CAPA ).

2011-08-24T07:31:00.000-07:00

Hoje, só pra não passar batido, deixo com vocês partes da capa que fiz para o livro "Memórias De Um Sargento de Milicias"e alguns esboços.

Já faz tempo, planejo publicar alguns contos meus aqui no blog, coisa despretensiosa, é uma ousadia, afinal não sou escritor, sei lá se existe fórmula ou técnica para se escrever bem. Meu irmão publicou um livro de contos a uns anos atrás, meteu as caras e pôs no papel algumas histórias muito legais sem saber ao certo em que caminho estava pisando, o resultado foi que saíram enredos legais, autênticos e muito criativos num estilão todo dele ( pretendo fazer um post sobre este livro em breve).
Minha escrita, creio, é como meu desenho particular, sai da alma, não penso muito, deixo as palavras fluírem sem me preocupar se vai agradar ou não.

Bem, o caso é que ainda não engrenei o próximo curso de desenho, ando meio preguiçoso pra isto. Tenho usado este tempo para fazer umas artes minhas e escrever uns contos, ainda estou nas primeiras idéias, vamos ver o que sai.
Este negócio de postergar desenhos encomendados vai acabar me dando dor de cabeça, logo vou precisar de dinheiro e aí ó....

Bem, hoje o dia será na rua, coisas para resolver. Como dizem por aqui: É bronca!

Tenham todos uma boa tarde e grato pelas visitas.

POE ( AOS TRANCOS E BARRANCOS ).

2011-08-23T09:25:00.000-07:00

Esta biografia do poeta americano Edgar Alan Poe esta comigo a tanto tempo que as pessoas que a encomendaram (meu agente/editor e o roteirista) devem pensar que ela jamais será concluída. Nunca mais tocamos no assunto. Eles tem muitas coisas com que se ocupar e eu também, esta então seria mais uma das inúmeras tentativas de engatilhar um projeto sem sucesso no complicado panorama das artes visuais. Leio com frequência sobre filmes que nunca saíram do papel e outros até cancelados mesmo com a produção em andamento. Acho que tudo é uma questão de dinheiro.
Quando começamos esta HQ sobre a vida do Poe, me falaram que havia uma importante editora interessada nela, depois um agente literário tentava junto a outras editoras levantar um adiantamento de dinheiro para que eu pudesse me dedicar com exclusividade. Como eu tinha mais tempo naqueles dias, comecei febrilmente a dar corpo às palavras do Rubens Luccheti.
Devo ressaltar aqui que não gosto de trabalhar com roteiro de outra pessoa (esta pode ser uma das causas do porque eu talvez jamais faça sucesso neste meio), só topei porque admiro muito o biografado e também me deram total liberdade para eu fazer do meu jeito. Admito que esta obra não ficou pronta por minha culpa. Quis trabalhar nela com um tom de lápis que fosse ficando mais pesado a medida que miséria e o alcoolismo fossem tomando conta da vida do personagem, e encontrar o tom certo nas cenas é trabalhoso.
Hoje pela manhã acabei a página 44, estamos no ponto onde o jovem Poe, execrado pelo pai adotivo tenta publicar seu primeiro livro de poemas.
O tal adiantamento pelo trabalho até hoje não veio, mas quero conclui-lo, só não o farei se ficar inoperante ou morrer antes, independente do que pensem. Sempre que sobrar uma folga, vou executando as páginas, e isto se me mandarem parte do roteiro que ficou faltando no miolo da história, mas vai levar um tempo até eu chegar neste ponto. Até lá vamos tocando a vida.

NOVIÇO ( PARTE FINAL ) E METÁFORA.

2011-08-22T08:04:00.000-07:00

Sei não, acho que sou como carro velho, só pego no embalo. Digo isto porque estou para começar um trabalho novo (mais um que vai render uma grana suada) e ainda não começei, sei que quando molhar o pincel e colocar cores no papel, a coisa vai sair, mas ainda não comecei a carburar. As vezes acontece isto, um break mental, estou, isto sim, precisando de bateria nova, e isto já faz tempo. Até os problemas (e neste fim de semana eles não faltaram) são sempre os mesmos.
Este computador anda dando problemas, está pior que eu, travando direto. Só espero que ele aguente até que possa comprar outro, algo que está totalmente fora dos meus planos ou melhor dizendo, fora das minhas capacidades financeiras atuais.

Também acabei arrumando um problema extra pra mim, comecei uma página nova da biografia do Edgar Alan Poe, e está demorando para ficar pronta, mexo demais nela, gosto de trabalhar com lápis, todo aquele sombreado fica elegante, mas só faz delongar a tarefa, já estou neste projeto faz um bom tempo (anos, melhor dizendo). Mas deve render algum fruto doce se algum dia ela ficar pronta.

Ainda aguardo mais um livro para ilustrar, enquanto ele não chega, fiquemos com as últimas imagens de " O Noviço" que selecionei para mostrar aqui.

Agora deixa eu almoçar e ir para o estúdio, manobrar numa ladeira pra ver se finalmente este motor responde.

DE NOVO E NOVAMENTE

2011-08-19T08:08:00.000-07:00

Esta curta HQ foi minha segunda postagem no blog, naquela época eu não sabia direito como trabalhar com esta ferramenta, então exibi todas as páginas como se fosse um dia de cada vez, mas todas no mesmo dia.
A razão para repeti-la são três:

1 - Fazer direito desta vez.
2 - Pessoas que acessam esta página podem não ter lido ainda, afinal nem todo mundo tem saco (ou tempo) pra ficar fuçando arquivos antigos. Elas têm a chance agora, e quem já conhece pode ler de novo, afinal, colocando a modéstia de lado, acho-a uma boa história apesar de curta. Não há cenários nem planos abertos, apenas close nos rostos das personagens. A expressão apática do felino contrapondo-se às feições do antagonista que procura subjuga-lo psicologicamente.
3 - O tema da postagem de hoje era outro mas não tive tempo de trabalhar as idéias, terá que ficar pra uma outra oportunidade.

Sinto um tom kafkiano nesta narrativa, ainda que sem intenção da minha parte. Eu a criei com o objetivo de abrir um álbum de histórias curtas, como se ela prefaciasse o que viria pela frente, daí o título. Se outras curtinhas que tenho guardadas ganharem vida no papel, ainda gostaria de pôr esta ideia em prática

Quanto ao enredo, acho que todos nós já nos vimos numa situação assim na vida.
E você? De que lado da mesa estava?

MAIS UM DIA NO CONSULTÓRIO.

2011-08-17T16:00:00.000-07:00

Hoje foi meu retorno ao cardiologista, da última vez fui fazer um ecocardiograma e um esforço na esteira. O médico que me monitorava era gordo como um capado. Tirei a camisa e uma assistente me encheu de eletrodos, umas ventosas aderiram à minha pele deixando umas marcas feias pra burro, como se eu tivesse brigado com um polvo. "Cê faz musculação?", perguntou o médico. "Nah, não levanto ferro faz muito tempo, sempre prometo pra mim mesmo que vou expulsar a preguiça do meu corpo, mas sabe com é, a rotina ..." respondi. Subi na esteira e comecei a andar. Acelerou. Na boa, posso ficar aqui o dia inteiro, pensei. Chovia, o gordo olhava pra uma tela cheia daqueles gráficos que a gente vê nos seriados médicos. Acelerou mais. Eu aguento. As vezes ele desviava o olhar da tela e escutava meu coração com seu estetoscópio, eu olhava a chuva castigando a cidade como se ela em vão tentasse limpar as imundícies das ruas. Quando acelerou de novo eu comecei a correr de leve já um pouco ofegante.
O doutor reclamava da vida, tipo, não achou vaga no estacionamento e todos aqueles moleques de rua, aonde a gente ia parar e tal. Quando comecei a correr de verdade eu já implorava mentalmente para que ele desligasse aquela geringonça. No total levou uns quinze minutos mas pareceu que corri por horas. Meu, ando muito fora de forma! Quando a máquina parou, cheguei a pensar que meus pulmões fossem estourar, pus a camisa achando que nunca fosse parar de suar! De qualquer forma disseram que meu coração estava ótimo. Mas eu deveria voltar assim que possível para uma análise mais detalhada dos exames. Fui hoje.
Consultórios médicos são interessantes para se observar as pessoas. Cheguei no horário, havia muita gente por lá. Claro, velhos na sua maioria. Me chamou a atenção particularmente um idoso que devia ter uns duzentos anos. Estava de bengala e mal se punha em pé. Um médico de meia idade, com quase dois metros de altura, de óculos, careca como um ovo, foi abordado pelo ancião que balbuciou algo ininteligível, ao que o doutor balançou afirmativamente a cabeça tentando se desvencilhar dele. Alguns minutos depois ele se levantou arqueado, como se não fosse mais possível ficar ereto e se dirigiu à atendente no balcão, uma mocinha branca com aparelhos nos dentes e espinhas no rosto. Naquela voz incompreensível, ele pediu algo e a mocinha sorriu dizendo tudo bem, ele em agradecimento tocou o rosto dela. Sem entender direito, mas submissa, permitiu que ele fizesse um sinal de cruz com o polegar em sua testa. Ele voltou a se sentar. E eu ali, no banco logo atrás, olhei a calva lustrosa cheia de pintas pretas do velho, seus pés inchados, e pensei na efemeridade desta vida. Algo curioso me ocorreu, ele usava uma bermuda branca muito semelhante a que eu tinha em casa. E se eu estivesse me vendo no futuro? Besteira, eu jamais faria o sinal da cruz na testa de alguém. Fui tirado do meu devaneio pela chamada peculiar de um celular, o toque lembrava vagamente uma música do Vangelis, aquela da propaganda de cigarro de anos passados.
Foi então que ela entrou com um garoto que devia ser seu filho, uma mulher que não devia contar ainda trinta anos, parecia egressa de uma mata pré-histórica, cabelos compridos e bastos, grossos, embaraçados, com mechas claras, as sobrancelhas eram espessas, o nariz adunco, de uma beleza selvagem, trajando um short minúsculo onde mostrava pernas de músculos bem torneados, nos tornozelos e braços, adornos de couro e contas. O menino também era peludo, os cabelos começavam no meio da testa. Parecia um pequeno lobisomem, e ela uma loba da floresta ancestral, afinal não tinha a elegância felina comum às mulheres, mas um andar enérgico e decidido.
Não entendi, cheguei primeiro e no entanto a loba e o mini-lobisomem foram atendidos na frente.
Havia um quadro muito bonito na parede, de longe, uma paisagem perfeita, de cores extremamente sóbrias, os matizes combinando num degradê perfeito, ao me aproximar notei as cores caóticas de pinceladas grossas. Era uma reprodução do Monet, que eu nunca tinha visto. Aquele era um pintor, pensei eu com inveja.
A mulher selvagem saiu com sua cria e eu fui atendido por um médico jovem e simpático. Tudo certo comigo, menos meu colesterol que está um pouquinho alto. Devo tomar cuidado com a alimentação e fazer exercícios.
Eu já desconfiava.
Após uma viagem de mais de uma hora num ônibus lotado, cheguei em casa com uma pesada sensação de fadiga. Esta semana trabalhei pouco. Concluí as ilustrações do livro "Relíquias Da Casa Velha" do Machado de Assis, e aguardo a editora me enviar os que faltam da coleção. Iniciei mais uma página do Edgar Alan Poe e alguns esboços meus. Tenho mais uma encomenda de um novo manual de desenho passo-a-passo.
O desenho que ilustra esta postagem, é uma aquarela inacabada. Não foi aprovada, não podia ter o menino e o animal. Nunca tive saco para continua-la.
Acho que por hoje já falei demais.

ALMEIDA JÚNIOR.

2011-08-16T08:42:00.000-07:00

Pela minha análise, o Brasil não teve pintores clássicos com as mesmas dimensões de um Davi, ou Ingres, ou Delacroix, ou ainda Degas. Não a ponto de influenciar artistas do velho continente (bom, até aí nem os americanos, pelo que me conste). Tivemos sem sombra de dúvida grandes acadêmicos, como Victor Meirelles ( "A Primeira Missa No Brasil", "A Batalha Dos Guararapes" ) e Pedro Américo ( "O Grito Do Ipiranga", "Tiradentes Esquartejado", "Batalha Do Avaí" ) com suas obras monumentais fortemente calcadas nos temas históricos (algo extremamente comum na Europa do Século XIX).
Neste ponto, merece destaque o magistral Almeida Júnior, aquele que é considerado o mais brasileiro entre os pintores brasileiros. Se vocês ainda não o conhecem, recomendo dar uma pesquisada no Google, até porque não vou falar sobre a vida dele, tampouco analisar sua obra, quero sim, destacar a importância que sua pintura teve em momentos distintos da minha vida.
A primeira vez que pus os olhos num quadro deste grande mestre, foi no Museu de Belas Artes no Rio de Janeiro em fins de 70. Tratava-se de "O Derrubador Brasileiro", um mestiço (em tamanho natural) de índio com um machado na mão descansando do seu ofício fumando seu cigarrinho de palha. O impacto visual foi poderoso, e ali mesmo foi criada uma forte empatia. Sim, porque muitas vezes gostamos de uma obra mas não nos identificamos com ela, pelo menos não a princípio.
Depois disto tentei saber mais sobre o artista, sem muito sucesso, lembrem-se, não havia internet naqueles dias.

Almeida Júnior, diferente de seus contemporâneos, retratou os homens comuns e a vida simples do campo sem maquiagens (caipiras, pescadores, caçadores, moças lendo cartas com lágimas nos olhos, meninos levando recados e por aí vai) e isto o destacou de seus pares.

Fui reencontra-lo na Pinacoteca do Estado em São Paulo no início dos anos 90. Aquelas tardes cinzentas, frias e tristes foram minoradas ante o aconchego que o museu me proporcionava. Vale ressaltar que naquela época a Pinacoteca ficava aberta diariamente e a entrada era franca, e, melhor ainda, não havia quase ninguém por lá, o acervo do século XIX ficava permanentemente exposto. No meio de tantas obras magistrais, Almeida Júnior se sobressaía. Ali consta o maior volume de seus trabalhos, se não estou enganado.
Talvez seu quadro mais famoso seja "O Caipira Picando Fumo" (obra que possui duas versões), e vão por mim, tenho um livro sobre ele e nada substitui a contemplação ao vivo. É fantástico.

Quando estive em Sampa no início deste ano, me propus matar as saudades daquelas tardes geladas e tristes observando as pinturas deste grande pintor, mas o corre-corre não permitiu. Mas você que está por aí, não perca tempo, chegue até lá, passe alguns momentos diante destas riquezas, transporte-se para um tempo que definitivamente ficou para trás. Eu te invejo.

O MISTERIOSO CASO DOS LOBISOMENS GIGANTES ( CENA 02 )

2011-08-15T05:04:00.000-07:00

Amadas e amados, bom dia.
Pra começar a semana deixo com vocês mais uma imagem da minha série de Lobisomens Gigantes, este agora com a chamada técnica à bico de pena. Quem leu a postagem anterior sobre o assunto sabe o porquê destes desenhos. Só posso acrescentar, como já foi reiterado outras vezes, que são nessas "viagens" que descanso a mente dos trabalhos encomendados, voos da imaginação, como já disse alguém.
Gosto de pensar que algumas cenas por sí só contam uma história, instiga o expectador de imaginação fértil a criar a sua própria.
Nesta ilustração aproveitei também para homenagear o grande pintor flamengo Peter Paul Rubens, fazendo uma leitura das "Três Graças", que é um dos grandes expoentes da pintura universal.
É isso.
Fiquem todos bem

FORMAS E CORES

2011-08-11T14:00:00.000-07:00

Sabiam que eu não entendo quase nada de arte? "Ué, então como você tem materiais didáticos publicados, todos com relativo sucesso?", perguntariam vocês. Taí um mistério. Bem, claro que não sou de todo ignorante no assunto. Mas o que quero dizer, é que em se tratando de arte sou autodidata. Cheguei a estudar um tempo com um grande mestre no Rio de Janeiro, mas o que apreendi naqueles tempos foi algo singular, que é tema para uma outra postagem.
Prefiro deixar me levar pelas emoções ao criar minhas imagens, sem entender exatamente o caminho que estou pisando. Minhas noções são assim tanto mais empíricas que científicas, vem das observações de como produziam os grandes mestres, ou antes ainda, como eu as interpreto. Meus estudos se apoiam em tentativas e erros. Rabiscos e tintas, ensaios solitários, year by year.
Por exemplo, sei quase nada de cores. Tive muitas aulas sobre isto na faculdade, pintei muito com guache naqueles dias, mas sinceramente, não consigo lembrar de uma única palavra dita pelos professores. Naqueles dias minhas buscas eram outras, algo como aconteceu com o rock em fins dos anos 60, experimentações que trouxeram pérolas como Sargent Peppers dos Beatles ou o Piper Gates Of Down do Pink Floyd, eu não tinha uma noção exata do que buscava, e acabei me encontrando nas artes de cunho fantástico/realista.
Quando me elogiam por ter um hachuriado (é assim que se escreve?) legal nos meus desenhos a bico de pena, eu digo que devo isto a Doré, Franklin Booth, Heinrich Kley e outros. Mas vejam bem, me apoio sempre nas lembranças de seus trabalhos, ao invés de visualizar seus desenhos, o que acaba saindo mais a visão do que seriam seus traços do que uma simples reprodução de seus estilos. Tudo isto, penso, cunhou meu próprio modus operandi. Sem contar que minha formação por muito tempo teve mesmo que ser a mera recordação de algo visto numa livraria, pois só de uns anos pra cá eu tive recursos para adquirir book arts que me interessam.
Hoje, faço minhas misturebas de tintas de maneira mais racional, mas pra dizer a verdade, o resultado não fica muito diferente da época que fazia de forma totalmente intuitiva.
As ilustrações de hoje, nem lembro se foram publicadas nos cursos que realizei, a de cima eu acho que saiu, a de baixo de fato não me lembro. Sobre estes cursos, a despeito do que falei sobre não entender de arte, não se preocupem, pesquiso bem pra desenvolve-los. Entender mesmo do assunto eu deixo para os teóricos e sabichões. Cá pra nós, o mundo está cheio deles, não há necessidade de mais um.

O NOVIÇO ( 04 )

2011-08-08T15:50:00.000-07:00

Foi por volta das 4 da madrugada que acordei sobressaltado. O motivo? Um dos loucos que me cercam resolveu (como as vezes acontece) quebrar alguma coisas na sua residência (abaixo da minha). O barulho foi forte e surdo, e sob efeito do sono me perguntei se não seria algum larápio invadindo minha casa, afinal, vejo isto com frequência nos noticiários locais.
Me levantei e constatei que não foi nada (menos mal). Fui ao banheiro aliviar a bexiga e quando tornei a deitar o sono me escapou. Fosse pela adrenalina provocada pelo susto ou pelos pensamentos dominados por certas preocupações, o fato é que só vim sentir as pálpebras pesadas quando já era hora de levantar.
Isto já faz uns dias, e todas as noites agora acordo sempre no mesmo horário e dormir depois disto é inútil, virou uma rotina. O caso é que nos tempos que correm, não posso me dar ao luxo de dormir até mais tarde, e o resultado disto é que passo o dia sonolento, irritadiço, trabalhando não tanto pelo prazer e sim, mais pela obrigação.
Isto me leva a outro pensamento: Artes Encomendadas x Trabalhos Autorais. As primeiras são as que botam comida na mesa, e graças a Deus, não tem faltado. O segundo, o que trás realização enquanto artista (no meu caso, um mecanismo de desabafo que vai se fazendo cada vez mais urgente, mas impossível no momento).
As idéias que eu tentava deixar trancadas nos porões da minha mente, martelam a porta pedindo para sair. São algumas histórias que germinaram e começam a cobrar formas, seja como traços ou palavras. Nada posso fazer no momento, já pensei em voltar a colocar tudo nos meus blocos de notas, e separar um tempinho para esboços, depois quem sabe, finalizar e então ter em mãos mais uma "obra". Não consigo por dois motivos:
1- Não sou mais um mocinho. Ao final de um dia de trabalho, as mãos e os olhos cobram descanso.
2- Não há a certeza de publicação, e confesso que é o que mais pesa na balança.
Na verdade, tudo que fiz até hoje, seja HQs ou ilustrações, fazia pelo prazer de velas prontas, mas agora preciso de uma motivação a mais.
Bem, alguma arte particular deve surgir em breve, há de sobrar um tempinho, se a minha cabeça fizer uma pausa. Enquanto isto não acontece, vou agradecendo ao Salvador a oportunidade de criar com liberdade desenhos para estes livros, como estes do "Noviço" que deixo com vocês.

O PRIMEIRO VINGADOR.

2011-08-04T15:58:00.000-07:00

Ontem fui assistir o filme do Capitão América. Confesso que estava um pouco ansioso, afinal, o bandeiroso foi um dos heróis que mais me empolgaram na infância. Tive a paciência de esperar até que voltassem as aulas, e resolvi dispensar a segunda promocional no shopping, só para desfruta-lo melhor, ou seja, sem tanto tumulto.
Ao assistir tanta porcaria que se produz atualmente, acho que acaba-se perdendo um pouco do senso crítico, ou talvez não seja isto, chegamos a um ponto que se não relaxar e deixar a maré te levar, você não se diverte de forma alguma, então aceita sem questionar as bobagens que o atual cinema lhe enfia garganta abaixo; afinal, estou convencido de que, salvo raríssimas exceções, os grandes filmes, principalmente aqueles da década de 70, ficaram definitivamente para trás. Ou pode ser somente o fato de que a idade está me tornando irremediavelmente rabugento.
Bem, no meio disto tudo, Capitão América, O Primeiro Vingador é uma grata surpresa. Gostei demais do filme. Não sou crítico de cinema, então não vou aqui me atrever a fazer considerações que a crítica especializada já massificou, falo como fã de um herói desconsiderado por boa parte da população mundial, por ser símbolo de um país, hoje, mais demonizado que nunca. Talvez os EUA devam deixar que a próxima língua a ser falada na Europa seja o russo, ou o chinês. Ok, não vamos politizar o assunto.
O filme em questão é leve, respeita a mitologia do herói, mantendo uma aura de Matinê, ao mesmo tempo em que atualiza (para uma nova geração) um personagem datado. Não há brilhos excessivos, ou seja, a figura do Capitão não se sobressai aos demais personagens, nem existe aquele tom de comédia forçada tão comum em algumas fitas do gênero. Um ponto que ressalto, foi a forma inteligente que encontraram de provar que aquele uniforme tradicional que vemos nos gibis, não é funcional na tela de cinema, calando assim aquele fanboy chato que critica as adaptações dos heróis para as telonas (se bem que não consigo aceitar o Wolverine na pele do Hugh Jackman, acho o cara alto demais, o personagem se descaracteriza, na minha opinião). O Caveira Vermelha está bem composto, mas aí talvez devesse ter um pouco mais de intensidade em alguns momentos. Poderia também ter umas cenas de batalha da segunda guerra, num estilão Soldado Ryam, só para colocar o Steve Rogers no front. Mas tudo bem, lembremos que se trata de um filme família (ou quase). Achei o final um tanto brusco, mas nada que comprometa.
Eu, que durante todo os anos 70, passei horas bem agradáveis lendo A sentinela Da Liberdade pelas hábeis mãos de Jack "The King" Kirby, Frank Robbins, Gene Colan, Sal Bucema e tantos outros, foi quase como matar saudades de um tempo que se foi a muito.
O desenho acima fiz agora a pouco, bem rapidinho, só para ilustrar o post.
Abaixo, o detalhe da primeira pintura que fiz com o tema "Heróis", mas para quem me acompanha desde o princípio não é novidade.
Agora é aguardar o filme dos Vingadores.
A todos vocês uma boa sexta e ótimo final de semana.

ZÉ GATÃO E O SAMURAI DAS HQS.

2011-08-02T11:05:00.000-07:00

Quem me conhece bem sabe que não sou de advogar em causa própria, mas como dizem, a propaganda é a alma do negócio, se quero que minha arte chegue o máximo que puder ao grande público tenho que divulga-la de todas as formas. Sendo assim, torno pública a mensagem que recebi hoje do grande mestre das HQs, o venerável Júlio Shimamoto comentando o álbum do Zé Gatão editado pela P.A.D.A.

Sensibilizado, deixo o mestre com a palavra, tal e qual ele me mandou:

"Oi, caro Schloesser, obrigadão!

O seu álbum é bem bacanão, come-

çando pela capa, nota DEZ!

Ótima a introdução por você mesmo.

Gostei a bessa das hqs, muito bem

boladas, com pegadas que fogem dos

habituais clichês que se repetem ad

nauseum nas publicações contempo-

râneas. Embora estruturadas em temá-

ticas existenciais, o que a maioria da

gurizada de hoje anda explorando de

forma xôxa, você usa neurônios, ossos

e músculos! Suas hqs são consistentes,

com estruturas narrativas que pren-

dem a atenção do leitor. Meus para-

béns, amigão, e torço pelo sucesso da

sua cria!

Abraço forte!

shima"

MEU AMIGO LUCA.

2011-07-31T12:28:00.000-07:00

Amigos de infância. Quantos sobrevivem ao tempo ou às adversidades da vida? No meu caso, eu poderia dizer que nenhum. Estão todos vivos (espero), mas nos separamos em algum ponto do caminho e nunca mais convergimos. Alguns foi porque bastou a idade madura despontar para ficar claro que não havia de fato pontos em comum, nada que justificasse visitas constantes, cartas ou telefonemas.

Os primeiros amigos que tive na vida foi na mais tenra idade, se tornaram muito importantes para mim. Adulto, tentei reaproximação de todas as formas. Como eu e minha família nunca criamos raízes num só lugar devido às constantes mudanças (e consequentemente isto trás experiencias diversas), acredito ter me tornado um corpo estranho entre eles. Eu tentei de todas as formas me inserir como outrora, te-los como se fossem extensão da minha família, até por causa da amizade entre nossas mães, mas não teve jeito, os laços nunca mais seriam fortes como antes. Pensando de forma fria hoje, creio que se nossos rumos tomaram direções distintas, boa parte da culpa cabe a mim. Eu sempre tive esta tendência ao isolamento, à auto negação, mesmo que de forma inconsciente (acho), e nem todos conseguem discernir e aceitar de forma clara. Resultado, um dia fui embora e nunca mais voltei.

Alguns outros do mesmo período eu encontraria anos mais tarde só para constatar que a vida nos tornara diferentes no agir e no pensar, estranhos enfim.

Como citei várias vezes, em 1975 aportamos em Brasília, e os amigos feitos no período da pré- adolescência teve importância capital, começavam a surgir os primeiros interesses reais pelo sexo oposto, então além de amigos, eles se tornavam também cúmplices. Ouvíamos um mesmo tipo de música e muitos curtiam quadrinhos do Capitão América, do Hulk, do Homem-de-Ferro e gostavam de seriados de TV, como Ultraman e Thunderbirds. Nada mais natural que tenham marcado bastante minha vida. Achava que aqueles primeiros camaradas seriam brothers pra vida toda. Ledo engano. Bastava aparecer um primo distante ou uma nova garota de outras plagas para ser dispensado como um guardanapo usado. Aliás, tô pra ver período mais volúvel na vida de certos homens que nesta fase da adolescência.

Seria eu uma exceção? Não sei responder a esta pergunta.

Afirmo hoje que meus irmãos são meus melhores amigos, mas naqueles tempos eles eram muito novinhos, o caçula sequer tinha vindo a este mundo, mas foi pelo período de seu nascimento que conheci um amigo, dois anos mais velho, que marcaria muito a minha vida.

Ao chegar à Capital Federal, moramos primeiramente na SQN 104, foi por um ano apenas (mas como é estranho pensar que pareceu muito mais tempo, dado às tantas coisas que se sucederam naquela época!). Depois fomos morar na SQS 202.

É interessante como são os hábitos, na quadra anterior morávamos no terceiro andar, a nova residência era no quarto, de forma que eu apertei o botão errado do elevador, indo parar no terceiro, um dos apartamentos estava com a porta aberta, havia um rapaz deitado no sofá vendo TV, num pulo, ele se levantou e veio até mim: É morador novo no prédio?, perguntou. Sou, respondi. O indivíduo em questão era o Davi, o primeiro amigo que conheci na nova quadra. Só a história trágica dele já daria uma postagem longa, então fica, quem sabe, pra uma outra ocasião, mas foi na casa dele que encontrei uns dias depois um jovem moreno, atlético, de aspecto intelectual. Fomos apresentados, "este é o Eduardo, Eduardo este é o Luca". A educação do rapaz e seu refinamento me cativaram no mesmo instante, e saber do seu gosto por desenho e quadrinhos só reforçaram a simpatia que pareceu ser mútua. Daí a pouco ele ia embora e convidei-o a me visitar em tempo oportuno. Não pensei que ele fosse aparecer, mas apareceu daí a não muitos dias abastecido com seus desenhos.

Eu sempre gostei de desenhar, nos colégios onde estudara era a única coisa que me dava algum destaque. Se pensava que sabia alguma coisa, meu queixo caiu ali, eu nunca tinha visto nada como aquilo; a revista Mad, ainda era bastante popular naqueles idos de 1970, mas eu não conhecia nada, e os desenhos do Luca tinham muito daquelas coisas loucas do Dom Martin, não os desenhos, pois o traço do meu novo amigo tinham outras peculiaridades, mas os temas dos quadrinhos que ele fazia iam por esta vertente. Fiquei embasbacado, eu precisava aprimorar meus rabiscos e minhas idéias, se não quisesse ficar para trás. Aquele, definitivamente foi meu ponto de partida (ainda que não tivesse consciência disso) para a vida como ilustrador e quadrinista. Minha influência primeva, a mais forte, foi o desenho do Luca.

Nos tornamos íntimos a partir dali, o rapaz, de família privilegiada, tinha HQs importadas do Spirit, era um ávido leitor de livros, principalmente do gênero ficção científica estilo Perry Rodhan, e como eu, um fanático por animais selvagens e fissura por séries de TV de todos os tipos, de Nacional Kid a Kojak, ao mesmo tempo, um mundo inteiro se abria para mim através dele.

Claro que haviam outras pessoas em sua vida, amigos mais antigos como Cesar e Ariel, e ele sempre foi extremamente fiel a estes amigos, que por tabela se tornaram meus conhecidos com o tempo. Mas verdade seja dita, nunca me senti muito à vontade naquele meio, é como se eu fosse de uma casta inferior e estivesse forçando minha entrada naquela sociedade. Quando criança não temos o poder de discernimento, se eu tivesse, teria evitado muitas situações vexatórias que me marcaram a vida. Não culpo ninguém, ninguém tem culpa se você é pobre, corcunda ou anão. E muitos reagem aos "esquisitos" conforme os ditames do seu tempo.

Eu e Luca, tínhamos uma espécie de mundo próprio. Um sonho comum à ambos, era um dia casarmos com a mulher ideal, e viver uma vida plena de felicidades.Ele idealizava um tipo de garota e eu outra, e isto era estampado nas histórias que criávamos. Muito profícuos na adolescência, e fanáticos por todo tipo de filme de cinema, fazíamos nossas próprias peças de teatro. Era uma coisa meio louca, escolhíamos um tema qualquer, e íamos improvisando. Até aí nada de mais, só que apenas um de nós representava todos os papéis, dublando vozes, dando personalidade aos tipos, desenvolvendo a trama até onde desse. Depois era a vez do outro tentar superar. Ríamos como doidos. Curtíamos em particular cenas de ação, lutas corpo-a-corpo, era algo bizarro, como se batêssemos num homem invisível (ou apanhássemos dele), nos jogávamos no chão como se alguém poderoso nos atirasse com fúria, suávamos e nos machucávamos com frequência (ainda bem que minha mãe não via). As vezes tínhamos assistência, em geral, meus irmãos e alguma empregada que trabalhava em casa. As gargalhadas eram uníssonas, e até hoje não sei se era por ser ridículo ou hilário de fato, a nós dois isto pouco importava, éramos os mestres de cerimônias e dávamos vazão a algo que urgia em sair, fosse loucura ou criatividade, ou ambas. Claro que o Luca era infinitamente mais criativo e muito melhor ator. Sempre admirei a facilidade com que ele criava situações divertidas.

Antes da chegada da década de 80 eu fui embora para o Rio de Janeiro atrás da primeira mulher que amei de verdade, lá vivi uma vida muito infeliz, não muito tempo depois a garota me deixou, não tive cara de voltar para casa da mesma forma que tinha saído, então tentei vencer por lá sem sucesso. Umas das coisas que me ajudaram a sobreviver foram as cartas do Luca. Trocávamos histórias cheias de dramas e muita violência, algumas de faroeste, outras policialescas, a maioria era ilustrada. Dividíamos em capítulos, e a ansiedade por uma nova carta era grande.

Lembro das séries que ele criou, havia uma em particular que foi batizada de "Restaurante Babinha Flutuante"; uma pessoa qualquer chegava no local e o maitre lhe apresentava o cardápio que era composto das maiores podridões possíveis. Escatologia pura. Cheguei a colaborar com uma ou duas HQs. Tem que ter criatividade para desenvolver algo realmente enojante. Na boa, aquilo era motivo de muita diversão, éramos garotos e, pelo menos no meu caso, uma forma de fugir da realidade.

Já faz muitos anos que não vejo meu amigo Luca, inevitavelmente nossos caminhos se dividiram. Ele se casou, hoje é um bem sucedido professor de história da Fundação Educacional do DF. Recentemente voltamos a nos corresponder por e-mail, ele parece feliz aos 50 anos, e eu fico alegre por ele. Soube que ele ainda guarda pedaços de nossas juventudes naquelas antigas e finas folhas de cartas. É alentador saber disto.

Esta página de HQ foi desenhada por ele e eu finalizei com uma esferográfica preta. Lembro de um sem número de historinhas deste naipe que fazíamos, cada qual no seu estilo.

Obrigado por tudo meu velho, se eu fosse escrever tantos momentos memoráveis que tivemos, eu passaria muitos dias aqui. A mim basta para matar um pouco as saudades daqueles tempos.

Que Deus te abençoe.

CRISTÓVÃO

2011-07-29T09:40:00.000-07:00

Me deram uma informação errada. Falaram que São Cristóvão era o padroeiro dos motociclistas, juntamente com os motoristas. Pesquisando na net descobri que a verdadeira padroeira dos que viajam em duas rodas é a Nossa Senhora Medianeira. O que isso tem a ver? Bem, quando me pediram alguns cartuns envolvendo motocicletas, me falaram do Cristóvão, aí fiz estes esboços. Não foram usados (por causa do engano, será?) mas fica aqui o registro, só pra fechar a semana.

CARNAVAL E QUARTA-FEIRA DE CINZAS.

2011-07-27T12:06:00.000-07:00

Os desenhos que acompanham a postagem de hoje foram criadas para um livro de poesias, seguindo as orientações do autor. Foram um total de oito artes que procurei fazer sem seguir aquele clássico estilo de ilustração a bico de pena. Eu os criei como criaria alguns dos meus quadrinhos. Não foram publicadas no final das contas. Algo até corriqueiro neste ramo, mas nem por isto menos desalentador. Recebi pelo trabalho, claro, mas quando se empenha em realizar uma tarefa com toda dedicação, deseja-se que as emoções que brotam no trajeto sejam compartilhadas pelos chamados "artistas observadores" (sim, para se deleitar com arte, precisa ser um artista também). Nós que criamos, precisamos da aprovação dos expectadores, ou mesmo de sua rejeição, pois esta, de alguma forma, é uma reação à arte, prova que o produto de tanta labuta não passou despercebido.
Hoje, com a NET e espaços como este as artes não precisam mais ficar restritas ao fechado círculo de amizades, felizmente, contudo, não parece a mesma coisa. É como atirar num pato e acertar um pardal. Ok, menos mal, pelo menos acertamos em alguma coisa.
Não foi culpa do autor, ele, uma pessoa muito gentil, deve ter ficado mais frustrado ainda, até porque gastou dinheiro para ver algumas formas às suas palavras. São estas editoras e suas políticas próprias. Assim é a vida.
Fica aqui registrado meus agradecimentos a este talentoso escritor e poeta, e o desejo de muito sucesso em suas publicações.

NOVO ÁLBUM DE ZÉ GATÃO A VENDA.

2011-07-26T04:37:00.000-07:00

Queridos e queridas, bom dia.
Conforme prometido, estou informando sobre como adquirir o novo álbum do Zé Gatão. É só acessar o link abaixo:
http://www.bodegadoleo.com/DetalhesProduto.aspx?Pub=GPADA&Num=1

Também há uma cobertura do evento Os Melhores da PADA neste link:
http://www.prismarte.com.br/pada/?p=958

É cedo e já estou de saída. O dia hoje será cansativo, pouco tempo para trabalho inclusive, por isto minha passagem por aqui é breve.
Nem sei se poderei me encontrar com vocês regularmente esta semana. Vamos ver.
Por hora, fiquem com mais uma imagem do felino taciturno.
Tenham todos um ótimo dia.