NERVOS DE PLÁSTICO.

As mão direita segura vacilante o lápis, um incômodo que quase não permite que as pontas dos dedos segurem firmemente o fino tubo de madeira afim de que ele trace no branco do papel  as linhas que darão forma a uma loucura qualquer; o desconforto se irradia pelo estofamento da mão (uma espécie de cansaço quase ancestral) e sem pedir licença parte para as veias e músculos do antebraço, depositando no cotovelo uma pressão mal disfarçada em dor, dor esta que onipresente diuturnamente cavalga audaciosa o bíceps, tríceps e baquial de forma voraz, conquistando o cume do ombro e ali golpeando a articulação a golpes de picaretas como a desenterrar um tesouro, ou um cadáver.
É assim, dia após dia. A luta não pode parar.
Lá fora faz um sol tão bonito, mas os olhos míopes, que tentam fixar estas letras que se fundem, não pôde ainda constatar. Perdão, meu Deus!